ROUEN EST UNE FICTION QUI NE S'INVENTE PAS

[Episode 13]

2010-04-12T08:48:00.000-07:00

Si je n’y retourne pas je suis morte. Si j’y retourne… Je ralentis le pas. Le bon sens voudrait que je retourne au BLOC, oublier cette journée qui restera une énigme.

Le bon sens…

J’hésite. J’hésite parce que le visage de la gamine… La perte de l’innocence. C’est une tueuse, clone doué d’une intelligence artificielle, le produit des laboratoires de la Zato, l’objet mutant. Je veux en avoir le cœur net. Qu’est-ce que je raconte ? Et à quoi cela servirait-il ?

Elle connaît mon visage. Elle va me dénoncer. Les enfants sont toujours les premiers serviteurs de l’autorité. Je l’ai lu dans les archives, le journal d’un diplomate qui avait servi un pays qui s’appelait Paradis socialiste. L’Ancien temps. Mais qu’est-ce qui a bien pu changer. Les noms, les étiquettes. Quoi d’autres. Je ne vois pas. Rien. Rien d’autres. J’en suis certaine. Certaine — osez le changement et vous serez certain de vivre une époque nouvelle.

Si je: n’y retourne pas je suis morte.

Grand badaboum sonore.

Les lapins sont rejoints par de joyeux extraterrestres en peluche exécutant des pas de danse à un rythme effréné. Je clappe des mains mécaniquement.

Où est la gamine ?

Des filles siliconées et à moitié dévêtues surgissent de derrière, prennent l’animateur par les bras et l’entraînent à faire le tour du plateau jusqu’à rejoindre lapins et extraterrestres en transe.

« Nous sommes tous des fonctions automatiques dans ce grand consensus que nous appelons la paix globale. »

Qui a parlé ?

Lapins et extraterrestres disparaissent du champ de vision, remplacés par des garçons également dévêtus, lesquels, tout en muscle, s’avancent vers les filles en dandinant du bassin. Les mains jointes, ils se lancent dans des acrobaties à couper le souffle, puis de terminer par une chorégraphie électrique dont chaque enchaînement symbolise le pont qui nous transporte vers l’avenir radieux.

« Nous sommes tous des fonctions automatiques dans ce grand consensus que nous appelons la paix globale. »

Je me retourne pensant que la voix venait de derrière.

La foule applaudit la performance les yeux rivés vers les caméras. Visages de bonheur de la foule en liesse. Les danseurs, corps rongés par la sueur et les paillettes, saluent en retour le public et les machines. C’est l’hystérie dans la salle. C’est jour de fête.

Je suis ailleurs, en dehors du show que je décris.

Réveille-toi, ma fille !

Ah ! Cette gamine. Pourquoi a-t-il fallu qu’elle se soit trouvée là au mauvais moment, à m’épier comme si j’étais une délinquante.

Je n’ose pas imaginer. Je ne peux pas. Je ne veux pas — dénoncer redonne du moral à l’économie.

Les enfants ont-ils la mémoire des visages — des enfants bien élevés par des parents dignes.

— Quelque chose ne va pas, mademoiselle !, me demande un type avec autorité, un agent de sécurité. Lui sourit de toutes mes dents.

— Tout va bien citoyen. Je suis la milicienne Viviane.

— Montrez-moi votre bras pour que je puisse vous identifiez.

Il effectue un contrôle rapide, me scrute d’un air méfiant, regarde autour de moi s’il n’y a pas des complices. Apparemment non. Ces types vivent dans un univers mystérieux peuplé de fantômes. L’obligation du chiffre les rend schizophrènes, paranoïaques. J’essaie de rester calme. Une fois les infos confirmées, il me salue et se retire à la recherche d’une nouvelle proie.

Qu’en pensent les caméras ?

Coups d’œil rapides vers les recoins stratégiques, là où tous n’y verraient que du feu — assimilée au mur de verre, une multitude d’yeux microscopiques sur leurs gardes, prêts à faire du zèle au détail près, biper les récalcitrants, tous ceux qui manquent d’ardeur, qui manquent à leur devoir, contrôler les allées et venues dans le Centre, veiller au confort et à la sécurité des clients. Je me fonds dans le tonnerre d’applaudissements, ne pas éveiller les soupçons des caméras espions.

Rien à signaler de ce côté-là. Je crois. Je n’en suis pas certaine.

Et puis le coup de flippe en voyant la sécurité débouler, tentaculaire mais invisible, rugissante mais discrète — l’esprit vaillant qui mène la charge.

Toujours la même rengaine, dans un style sobre, sans fausse note :

1°. Appel au calme.

2°. Menacer qui ne respecte pas les consignes.

3°. Intervenir en cas de non coopération.

« Aucun incident à signaler ! », voix perdue dans la foule qui se répand aussi vite que le téléphone arabe. « Tout est en ordre ! », marque la fin de l’opération.

Je marque un temps de respiration. Moi aussi je vis dans un univers mystérieux peuplé de fantôme. Je vais devenir folle si je continue à m’entêter.

Un message publicitaire s’invite avec une aisance artificielle. Promouvoir le nouvel écran du géant de l’électroménager et de la communication gandhi network. L’écran dans l’écran montre une authentique famille de citoyens posant dans leur salon autour d’un écran de la marque avec ce sens de la réalité qu’on ne peut confondre qu’avec le jeu des comédiens du cinéma Art nouveau — Communiquer dans l’efficacité. Objet disponible au niveau 3 du Grand magasin — des prix accessibles pour qui travaille honnêtement. Simple et sans fioritures.

Le label Sycophante prend le relais. Une autre famille de citoyen cette fois. Une gamine qui fait plus de 2 mètres, écran-commande dans la main, la main droite, trépignant des pieds, assise entre parents et grands-parents. Ce qu’ils voient : des caricatures de malfaiteurs enthousiastes en besogne. Des acteurs de léonard comédie à n’en pas douter. La gamine clique sur un gros bouton rouge au centre de l’écran-commande au-dessus duquel est inscrit alerte. Elle vient de voter pour la délinquante n°3, une jeune actrice déguisée en post-immigrée toute seule dans son miteux chez elle avec un livre entre les mains, un livre qui n’est ni celui du fondateur, ni ceux d’Aline Lefebvre, mais un livre qui paraît suspect, qu’on ne trouverait pas chez le plus sensé des citoyens, un livre à la couverture verte, c’est-à-dire prohibé par la commission consortiale de la régulation des libertés. Frissons ! Elle aurait pu être moi. J’aurais pu être elle. Sauf qu’elle n’existe pas. Tandis que moi, je ne suis pas le produit de leur imaginaire mais bel et bien une délinquante en possession de deux livres verts. À quoi ils jouent ?

Un animateur, héros d’un manga célèbre auprès des enfants, intervient à l’écran, celui qui est à l’intérieur de l’écran géant, apparemment le même modèle que précédemment — seuls les acteurs ont changé —, lui apprend qu’elle vient de gagner. Quoi ? Je ne sais pas. Elle non plus. Quelque chose comme le droit de passer à l’écran. D’y être belle. D’y jouer les stars. Mais n’y est-elle pas déjà ? Je crois que je les confonds toutes les deux, la gamine, la jeune comédienne.

Elle saute dans les bras de son papa. Tout le monde — les parents et le public — la félicite — apprenez à votre enfant à sécuriser son entourage contre la délinquance.

« Ô, comme c’est touchant ! », j’entends à côté de moi.

« J’aime beaucoup le rôle éducatif que joue le nouveau produit de Sycophante », tonne un citoyen enchanté par ce qu’il vient de voir.

« Interactif ! Ingénieux ! », s’exclame une citoyenne en phase avec son temps.

Ce dialogue a quelque chose d’irréel, de théâtral, une performance en off faisant écho au show de Sycophante.

Combien sont-ils à surjouer ?

Qui sont tous ces citoyens ?

La gamine trépigne de nouveau des pieds. Elle en veut plus. Intervient alors un homme d’âge mûr entouré d’écrans. Son visage est celui de la mansuétude. Il s’adresse à la gamine avec des mots simples, loin de tout slogan, comme un père qui parle à sa fille. Peut-être le seul à ne pas surjouer. Elle a compris le message. Tous les citoyens ont compris son message. Une injonction claire comme de l’eau de roche.

Changement de décor.

La gamine tombe sur un garçon du même âge qui, lui aussi, regarde l’écran, son écran. Il lui fait un coucou. Elle lui rend la pareille. Puis la mère du petit garçon entre spontanément dans sa chambre, suivie à quelques secondes près par son père. Salutations générales — vivons en harmonie avec nos voisins.

Les comédiens cèdent leur place à l’homme d’âge mûr par un fondu enchaîné. Mentionnés au bas de l’écran, son nom et sa fonction : Charles Léonard, président-manager du groupe label sycophante. Immergé dans un décor révélant notre monde réconcilié — des hommes et des femmes se donnant des poignées de mains et des accolades chaleureuses au pied des symboles qui fondent la puissance des consortiums —, le cousin éloigné du fondateur, avec des gestes lents mais affirmés, la main et les yeux tendus vers le public, se lance dans un discours qui commence par une confession dans laquelle il avoue publiquement que sa fille serait morte s’il n’y avait pas eu le label sycophante — il n’était pas encore le président-manager au moment des faits (je vous raconterai peut-être un jour ce qui s’est réellement passé, mais là j’ai pas le temps). Toujours avec des mots simples, il explique ensuite la raison qui l’a poussé à prétendre au poste : « cette expérience m’a fait comprendre que la méthode de surveillance de sycophante avait des failles. Le dangereux criminel n’aurait jamais dû s’approcher de ma fille. Lorsqu’on m’a élu président, je me suis lancé dans la création du programme de traçabilité, qui consiste à détecter le mal avant même qu’il ne frappe à nos portes. » Dans le public, beaucoup opinent de la tête. Ce programme, c’est la sécurité assurée pour tous les citoyens. Il y a même une dame qui se lance dans le récit de ses malheurs mais elle est aussitôt coupée par la suite du discours. Qu’est d’ailleurs moins personnel. Sur la famille, l’insécurité, l’importance du vivre ensemble, de l’utilité du produit. L’homme d’âge mûr s’est transformé en machine à produire des slogans, cris de guerre poussés à l’extrême jusqu’à faire trembler le grand écran. Nom d’un chien, si avec ça il n’explose pas les chiffres de fin d’année !

Tonnerre d’applaudissements.

« C’est un beau cadeau de fête ! », lance la dame qui a décidément très envie de se faire entendre.

« Avec un tel produit, les générations futures ne connaîtront plus le mal. »

« C’est exactement ce qu’il faut pour ma fille. »

« Le témoignage de cet homme est des plus émouvants. »

« Je ne souhaite pas à mon pire ennemi ce que cet homme a vécu. »

« En finir avec le crime. Je crois que tout a été dit ! »

La gamine.

Où est la gamine ?

Faisceaux lumineux multicolores sabrent l’espace.

Roulements de tambours se mettant au pas après le choc des cymbales.

Mutation visuelle et sonore.

Long silence.

Où est la gamine ?

Les caméras lâchent leurs tentacules lasers dans la foule. Enfin. Ce moment, les citoyens l’attendent depuis un an. Qui sera l’élu ?

Je n’aurais jamais dû revenir.

Où est la gamine ?

Je me fais toute petite. Tout mais pas ça.

Un rayon laser m’immobilise pendant quelques secondes, poursuit sa tournée. Ouf ! Mais un autre se pose sur moi. Palpitation cardiaque. Celui-ci reste plus longtemps. Impression que tous les yeux sont tournés vers moi. Surtout ceux de la dame. Elle doit se dire : « Non ! Pas elle. Ce n’est pas juste. » Qu’est-ce que tu veux que je te dise, vieille folle !

Les souhaits de la dame sont exhaussés, le laser a trouvé une nouvelle proie, un type qui lève les bras vers le ciel comme s’il avait été touché par la grâce de Dieu. Non, ce ne sera pas lui. Ce sera la citoyenne à ses côtés, probablement sa femme. Non plus. Alors peut-être le voisin. Non plus. Alors qui ?

Qui aura la chance de gagner le gros lot ?

Qui gagnera des points dénonciation et augmentera ses crédits cadeaux ?

Qui aura son heure de gloire dans l’émission crimes et châtiments ?

Qui sera l’élu ?

Bips électroniques.

Les rayons lasers convergent vers un même point pour ne faire plus qu’un.

Grand Badaboum sonore.

À l’écran, apparaît progressivement l’image du gagnant. Ou plutôt de la gagnante. Il semblerait que.

Oh, non ! Non ! Non ! C’est impossible ! La petite gamine, souriant de ses dents blanches. Gueule de petite conne qui va nous faire voir de toutes les couleurs.

Profite des applaudissements pour déguerpir à l’abri de tout soupçon. Et pourtant. Faut que je voie, que je sois sûre, les marques, je sais pas, au visage, au cou, sur le ventre, je sais pas, il faisait sombre, je ne la regardais pas quand je l’ai tabassée, elle a l’air en pleine forme, pleinement vivante, au-delà de tout soupçon.

Elle plastronne dans les bras de l’animateur, lui chuchote quelque chose dans l’oreille, des détails croustillants. Il fait la grimace, comme s’il ressentait une douleur aigüe. Je crois que j’ai compris. Elle doit lui parler de moi, les coups à l’estomac. Vais me prendre perpète pour avoir battu une enfant. « Je ne souhaite pas à mon pire ennemi ce que cet homme a vécu. », en boucle dans ma tête. Je l’étriperais bien aussi celui qui a dit ça. Slogan de merde ! Parce qu’elle n’est pas une enfant, mais bel et bien l’objet maléfique de la mutation. Que vaudra ma parole contre la sienne, contre la leur ? Me retourne et trace avant qu’il ne soit trop tard, avant que le show ne débute : ma mise à mort. Je/

Nous marchons depuis une éternité au beau milieu de nulle part. Peut-être une centaine. Ou peut-être des milliers. Des hommes, des femmes et des enfants. Une petite fille d’environ quatre ans me tient la main. Je ne la connais pas. Elle a le visage émacié et le corps squelettique. Ses vêtements sont usés, en lambeaux je dirais même. « Maman, j’ai faim ! », elle a dit. « Je ne suis pas ta maman ! », je lui réponds. L’Espace est hostile. Ça sent le souffre. Mais aussi une odeur de métal désintégré par l’action de produits chimiques, radioactifs. J’ai la nausée. Je ne suis pas la seule. À côté de moi, un homme vomit, ou tente de vomir. Il n’a plus rien dans l’estomac. Il s’effondre. Crève. Personne pour le relever. Personne qui ait un peu de compassion. Nous laissons son cadavre derrière, à la merci des charognards qui tournent en rond dans le ciel glacé. Ils sont de plus en plus nombreux. J’ai le sentiment de marcher avec les morts. Me retourne. Je ne sais pas. Demander quelque chose. Quoi. Je ne sais pas. Qu’est-ce que nous foutons ici. Depuis quand marchons-nous. Vers quelle destination. Ne sais pas. N’en sais rien. Avançons tels des zombies. Une butte à cinquante mètres. Une apparition miracle. L’espoir d’un au-delà en vie. De la nourriture. De l’eau. Une civilisation. Nous accélérons le pas. Dans la tête. Parce que nous n’en n’avons plus la force. Je regarde mes pieds. Des pieds meurtris mais durs comme le roc. Inhumains. Il est probable que nous sommes le résultat d’une expérience de laboratoire qui ait mal tourné. Il est probable. Souvenir d’une déflagration. Je crois. Je ne sais plus. « Maman, j’ai soif ! », elle a dit. La petite gamine semble être la seule à vouloir vivre. « Tais-toi et avance ! » Oui. Avance. Il n’y a pas d’autre alternative. Et ne m’appelle plus maman. Ne sommes plus très loin de la butte. Une femme vient de clamser devant moi. Personne ne la regarde. Personne n’y prête attention. Pourquoi sauver les morts après tout. Il faut avancer un point c’est tout. Je me retourne. L’impression qu’il y a moins de monde. Où sont-ils tous passés. Le chemin à l’arrière doit être jonché de cadavres car les charognards piquent en direction du sol pour le grand festin. Je pense que ce sera bientôt notre tour. Je garde espoir. La butte se rapproche. La butte. Blanche comme la craie. Nous arrivons à son pied. « Nous allons bientôt être sauvées ! », je lui lance en désespoir de cause. Elle me sourit. Oui, nous allons bientôt être sauvés. Je veux dire un petit nombre d’entre nous. Parce que la butte ne se laisse pas dominer. Ne se laisse pas escalader facilement. Beaucoup tombent entraînant une foultitude d’autres. Ceux qui tombent ne crient pas. Ne crient plus. Un grand nombre de cadavres en contrebas. L’odeur de pourriture des hommes, des femmes et des enfants. Dans l’indifférence générale. Nous nous accrochons. Nous ne sommes plus très loin du but. Elle a un moral d’acier la petite. Elle veut sa part de butin. Elle veut vaincre. Les morts ne l’intéressent pas. Elle s’en amuse. J’ai cru qu’elle m’a cligné de l’œil. « Dis, tu traînes maman ! » J’ai cru un instant que j’allais lui tirer la jambe pour qu’elle finisse parmi les décombres de l’humanité. Une mère ne tue pas sa fille. Qui s’en souciera puisque la vie et la mort n’ont plus de sens. À quoi bon. À quoi bon. Un type s’accroche à ma jambe. Ses yeux me supplient. Il ressemble à mon père. La gamine lui crache au visage et lui donne un bon coup de pied dans la tête. Il tombe. Mon père. Elle est sans pitié. J’ai enfanté un monstre. Plus qu’un mètre entre la vie et la mort. Je crache mes poumons. J’use mes dernières forces. La peur du vide. Je crois que j’ai atteint mes limites. « Allez, attrape ma main maman ! » Elle est debout, sur le roc, le sourire de la victoire en poche. Nous ne sommes plus qu’une poignée. Je ferme les yeux. Respirer. À tout prix respirer cet air nauséabond. Se boucher les oreilles. Les corps qui tombent en vrac. Par centaines. Par milliers. Je sais pas. La gamine prend ma main, m’entraîne vers l’avant. Son visage a changé de couleur. Son sourire a disparu. Elle n’a plus envie de jouer. Je l’entends pleurer. Qu’est-ce que ça signifie. Je… nom de… c’est pas… qu’est-ce que… qu’est-ce que c’est que… tous ces corps… amoncelés… étalés… tas de viande… difforme… sur toute la surface de la dépression… à perte de vue… immonde… cette puanteur… envie de vomir… non… non… non… non… nooooon…

« Aaaaghrrrr… »

— Calmez-vous, milicienne !

Voix d’homme. Froide mais rassurante. Spectre en combinaison blanche. Un autre derrière lui. Leur écran à portée de main. Contrôle de routine. Le premier scanne mon visage avec un objet tubulaire. En quête de virus, de bactéries mortelles. Examiner le niveau de radiation. Bips électroniques de confirmation. Tout est ok, son pouce levé vers le haut. Regarde autour de moi. Des caméras de l’écran de la Zato courant dans tous les sens. Des caméras agonisant aux sols, poussant des cris de détresse.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?, je demande à mon sauveur.

— Du calme, milicienne.

— Vous êtes sûrs que je n’ai rien ?

Il ne me répond pas, s’adresse à son collaborateur, pointe l’index vers la droite, se lève pour assister un citoyen à l’agonie. Il se retourne vers moi.

— Vous êtes opérationnelles. Occupez-vous de la sécurité !

— Mais… vous ne m’avez pas…

— C’est un ordre !

À SUIVRE…

[Episode 12]

2010-03-22T09:24:00.000-07:00

Grand badaboum sonore.

Telles des machines, les clients avancent lentement en direction des écrans, l’œil affamé, les dents serrées, marchant en rang vers les slogans publicitaires qui irradient le niveau 2.

Suivre la foule, faire comme elle : croire.

Une fillette et son frère, lequel doit avoir deux ans de plus que sa sœur, se tournent vers moi, m’observent avec leurs prunelles d’enfants curieux de ce qui se trame autour d’eux, en quête de mouvements contraire au sens de la marche. Pas leur truc cette procession.

Elle me tend une sucette, m’offre un visage calme, également inquiétant, en complète contradiction avec celui des adultes, lesquels ressemblent de plus en plus à des statues de cire, des morts-vivants traquant sans relâchement le spectre lumineux qui défile à grand bruit. Son frère l’imite. Tout aussi charmant. Presque inhumain dans un monde où la norme est conditionnée par l’œil affamé des caméras, appareils bien huilés à produire des chiffres et manquant cruellement de fantaisie.

La mère se retourne, toute rouge, scrutant de possibles indiscrets à gauche comme à droite. Elle leur chuchote deux trois mots tête baissée. Car les caméras sont aux aguets, prêts à signaler le moindre égarement. Elle sait ce qui est imprudent, oui, elle sait parfaitement qu’une mauvaise conduite sera signalée et chiffrée dans la section comportement en société de la fiche identitaire, accompagnée d’une grosse amende en cas de mauvaise note, de séances obligatoires chez le psychologue, au vu et au su de tout le voisinage -- des enfants mal élevés par une mère indigne ! Pauvres enfants !

Levant la tête, elle me découvre. Nous nous fixons l’une et l’autre sans animosité, même si elle a dû se poser cette question : amie ou ennemie ? Elle s’est probablement mêlée les pinceaux face à quelqu’un qui n’est ni comme elle, ni comme ses enfants. Je pointe bêtement l’écran de l’index et lui offre un sourire maladroit qu’elle me rend aussitôt. Prise de panique, elle se retourne brutalement, enjoignant ses enfants à faire de même. Avant qu’ils ne retrouvent la lumière des spots, ils me font de grands signes d’adieu. Mes parents me reviennent en mémoire, floutés par la cloison vitrée qui séparait de façon absurde des êtres proches. Un gars de la sécurité pointait sa matraque vers les derniers visages en pleurs, s’était mis entre nous, avait ordonné à mes parents de dégager. Peut-être avez-vous déjà vécu cela, les mains et les jambes neutralisées par d’affreux spasmes malgré la colère qui gronde intérieurement, la sueur vous plastifiant froidement la peau, le regard perdant coûte que coûte la raison, le sens de la vie n’ayant plus la lucidité nécessaire de vous signifier quoi que ce soit, l’intuition que vous ne vous reverrez plus jamais.

Grand badaboum sonore.

Toute activité a maintenant cessé dans le Grand magasin. J’avance mécaniquement vers le vacarme électronique, pénètre la foule d’un pas régulier, frôle l’épaule d’un citoyen qui émet de grands soupirs. Me surprends à ressentir des ondes positives. « C’est ça le bonheur ! », il me murmure à l’oreille.

Un animateur pénètre le champ de vision. Malgré son allure impeccable, son corps est comme figé par le poids des années ; un mort qui s’ennuie fermement dans sa tombe. Il est accompagné de deux salariés déguisés en lapin. Eux aussi ont le sourire forcé qui vaut bien l’ovation du public.

Jets de lumière multicolore flashent le visage de la foultitude, laissant échapper des spasmes incontrôlés çà et là. « C’est ça le bonheur ! », qu’il m’a murmuré à l’oreille. Une cliente d’environ quarante ans, la respiration haletante, quitte les rangs, se jette dans les pieds du gourou. La scène est impressionnante, ce croisement entre la lumière et la chair, le mensonge presque parfait, la vérité mise à nu. Intervention automatique des gars de la sécurité — sous l’œil des caméras. L’animateur fait mine de n’avoir rien vu, poursuit son show après quelques secondes de flottements, le temps de bien saisir les ordres venus de l’intérieur.

Ce type était autrefois une star de l’écran, adulé par toute une génération de citoyens traumatisée par le conflit. Il incarnait le rêve, disait toujours que grâce à lui la jeunesse n’avait pas sombré dans le chaos. Il avait mis au goût du jour cette sentence autrefois prononcée par un astronaute américain : « Je suis un petit pas pour l'homme, mais un bond de géant pour l'humanité. »

La légende disait qu’il était un orphelin issu des quartiers modestes de la Zato, qu’il s’était fait tout seul, notamment durant le conflit où il avait joué les bouffons pour remonter le moral des troupes au front, job alimentaire grâce auquel il avait reçu la médaille du mérite des mains même du fondateur. Quand les interviewers lui demandaient quels étaient ces rapports avec le grand homme, sa réponse avait toujours été celle-ci : « Mmmm. Je dirais que c’est un intime… un intime qui aime sa grande famille.» Et puis l’évidence s’était substitué à la légende lorsqu’un grand nombre d’auteurs, lesquels, avec le concours de grands philosophes, de brillants experts du chiffre, d’historiens émérites, avaient décidé de produire le plus grand texte de savoir de tous les temps, l’hagiographie du self made man, laquelle, après une sortie des plus fracassante, avait failli battre le record de vente par écran-chargement jusqu’ici tenu par le livre blanc du fondateur — les chiffres ayant été truqués bien entendu.

L’élite avait commencé à se méfier de ce parvenu qui voulait se faire un nom à la cour. Les rumeurs en tout genre étaient lancées dans l’espace publique sous forme de divertissement. On disait qu’il n’était pas que l’intime du fondateur, mais qu’il était aussi le confident de la mère des citoyens. Ça voulait dire ce que ça voulait dire. Sauf que les citoyens refusaient de tomber dans le piège, la rumeur n’ayant pas pu abattre l’hagiographie officielle, l’authentique vérité, la belle histoire de l’orphelin, à qui la vie ne destinait pas à un avenir radieux, arrivée sur les plus hautes marches de l’escalier. « C’est ça le bonheur ! », qu’il m’avait murmuré à l’oreille.

Le fondateur était dans une position délicate. Il n’ignorait plus rien des ambitions des uns et des autres. Parce que les amis, la famille, ses concitoyens, il devait bien savoir qu’un jour ils lui chercheraient des poux derrière des slogans fédérateurs aussi pertinents que les prédictions quotidiennes des experts du chiffre, textes shootés aux anabolisants enguirlandés de perles et de diamants et dont les citoyens boiront pour la énième fois la tasse. Faut bien se raccrocher au réel en songe quand on rêve du bel avenir. Les rumeurs n’étaient donc plus sans fondements. Fallait agir, garder sa place à tout prix, par tous les moyens, au risque de mettre en péril la paix globale. Une nouvelle légende à produire — il espérait ainsi briser l’appétit des siens en regroupant l’ensemble des citoyens autour de l’union sacrée —, comment le fondateur avait sauvé la Zato du chaos, œuvre qui allait confirmer la toute jeune Aline Lefebvre en tant qu’écrivain du siècle.

Et si cet homme, de plus en plus paranoïaque, jalousait tout simplement les exploits de son grand copain.

Ce qui devait arriver arriva. Un jour banal comme tant d’autres, le grand ami de la famille avait disparu de l’écran. Tout le monde en parlait dans la Zato. Des hypothèses avaient été avancées, kidnapping, assassinat, mort entre les cuisses d’une maîtresse sadomasochiste. Par qui ? Sûrement par des activistes déguisés en miliciens — l’accusation est automatique par ici. Le mystère avait plané durant une semaine avant que l’un des porte-parole du Consortium ne révélait l’histoire lors d’une conférence de presse annoncée avec grand fracas. On avait appris avec stupeur que l’animateur préféré des citoyens préparait un coup d’État contre Jean-Baptiste Léonard. Les fanatiques s’étaient élevés contre cette chose improbable, totalement impossible. La réalité rattrapée par l’imaginaire. Un coup d’État, et puis quoi encore ! Il y avait quelque chose de pas très rationnel dans toute cette histoire. léonard, pris à la gorge par la tournure des événements, lâchait ces interviewers, tous accrédités à l’Écran de la Zato. Ils suivaient l’affaire de très près, mettre toute la lumière sur cette histoire. Ils nous avaient appris que le héros déchu était un agent infiltré à la solde des terroristes. En guise de preuve, ils avaient montré des images d’armes qu’il cachait dans sa cave, ainsi que tous les éléments considérés comme suspects, des livres prohibés, des feuilles pleines de notes illisibles, sa correspondance avec une femme dont on ne saura pas plus, un lit défait et des traces de rouge à lèvre, des photos en noir et blanc de mulâtresses offrant leurs croupes à qui veut s’octroyer un bon bol de bonheur. Aucune porte de sortie à l’horizon. Rien. Ainsi en avaient décidé toutes les institutions pour une fois unies contre le danger qui lorgnait à nos portes. Plus personne ne cherche querelles quand la paix globale est l’otage d’un fou.

Il avait été placé en résidence surveillée dans une cellule de 3m² à l’intérieur de laquelle cohabitaient un lit picot aussi dur que des briques, une petite table aux bords anguleux, deux projecteurs se faisant face, des enceintes giclant des slogans incorporées aux murs, l’ombre voûtée de la disgrâce gisant dans le désert emmuré et que le temps aurait fini par rendre anachorète — je tiens à préciser que cette information n’est pas le fruit de mon imagination, je sais de quoi je parle. Je pourrais même vous en dire plus mais ce serait trahir ma profession. Restons dans les faits.

Au bout de cinq années de surveillance, c’est-à-dire un an après la mort du fondateur, il l’avait libéré pour des raisons inconnues. « On savait qu’il n’était pas coupable ! », s’étaient aussitôt exclamés les admirateurs, dont un grand nombre de salariés de conditions modestes. D’autres y voyaient un lien très net avec la disparition du fondateur. Conférence de presse pour calmer les esprits. Je me souviens avoir été présente ce jour-là, sous les ordres d’une agence de sécurité, à surveiller de très près tous agissements considérés comme suspects pouvant nuire au confort des citoyens. Le porte-parole du Consortium avait répondu à la question d’un interviewer par ces mots : « le prisonnier s’est décidé à collaborer en acceptant de dénoncer ses complices. C’est une large victoire pour le camp de la paix. » Le soir même, l’écran de la Zato montrait des images des traîtres aux mains des forces de l’ordre. Portraits en direct d’une bande de dégénérés aux expressions simiesques à faire pâlir le citoyen normalement constitué. Plusieurs émissions d’écran-réalité avaient proposé aux écran-spectateurs de voter : pour la plus laide, pour le plus métissé, pour la plus mal habillée, pour le plus dangereux, pour le traitre qui méritait la peine de mort, pour que l’écran de la Zato diffusait le show en direct, votes qui n’avaient servi à rien car, sans grande surprise, les terroristes avaient officiellement tous été condamnés à mort par injection létal au centre de rétention de Bonne nouvelle et en l’absence des caméras officielles. Bien sûr, le public de l’écran avait été terriblement déçu, avec le sentiment d’avoir été trahi par les administrateurs du Consortium qui lui refusaient une belle occasion de vivre ensemble une expérience unique.

L’ex-prisonnier politique s’était fait discret après sa libération. Mais pas pour longtemps. Les animateurs, ayant flairé le bon coup et avec l’accord du Consortium, n’avaient pas tardé à l’inviter dans leurs émissions, donner les réponses auxquelles les écran-spectateurs avaient droit. À condition toutefois qu’il se repentît, qu’il fît des excuses à l’ensemble des citoyens, l’étonnant rebondissement de l’histoire, l’incroyable moment de vérité, l’histoire rêvée pour les millions d’écran-spectateurs qui voyaient dans le destin de cet homme quelque chose de quasi mystique. Je me souviens même qu’il avait offert une partie de ses biens à léonard humanitaire — comme il en avait été dépossédé, léonard les lui avaient rendus peu de temps avant le grand show —, démarche qui avait grandement plu et ému le public. Après tout, on ne pouvait que pardonner à cet orphelin, pupille de la Zato, qui à un moment dans sa vie avait eu la grosse tête.

Le héros avait surpris tout le monde en acceptant l’offre du Grand magasin qui cherchait un animateur, malgré le vote de réhabilitation. « Je dois tout recommencer à zéro, tel est le chemin de la pénitence », qu’il avait répondu aux questions des interviewers et des fans. Les administrateurs de l’écran de la Zato avaient accepté la décision. En contrepartie, il avait l’exclusivité sur ses moindres faits et gestes. Photos, caméras, micros, puces électroniques, tout le matériel de surveillance au grand complet, suivre la proie condamnée à se lever tôt, condamnée à faire des exercices, condamnée à se laver à des heures précises de la journée, condamnée à ne manger que des aliments agrées Consortiums en phase avec l’écosystème, condamnée à émettre un avis sur les terroristes et le sens de la vie, condamnée à glorifier l’image et la parole du fondateur, condamnée à dire les mots justes, condamnée à émouvoir le public, condamnée à vendre chèrement sa peau dans un but bien précis : réaliser des prouesses dans tous les domaines du chiffrables jusqu’à en atteindre les limites.

« Citoyennes et citoyens ! Nous voici tous réunis ensemble pour partager un grand moment de bonheur en famille. »

Grand badaboum sonore.

« bonjour madame ! comment s’appelle votre mari ?

« Mon cher paul, êtes-vous au cœur de l’événement ?

Grand badaboum sonore.

« et toi mon enfant, es-tu au cœur de l’événement ?

« et vous, citoyennes et citoyens ! êtes-vous au cœur de l’événement ?

Grand badaboum sonore.

Des yeux de verre enclavés dans un territoire présentant un paysage qui alterne blocs de glace et océan chauffé à l’azur. Cet homme, cadavre déterré du cœur de l’événement, idole-cobaye du scénario global, tend une main sécurisante vers la foule, sourit de ses dents blanches crispées, lève ses yeux de verre tout en douceur, pointe l’index vers le plafond invisible, des mouvements d’une lenteur majestueuse qui ne manquera pas d’alarmer le staff de contrôle. Mais cet homme, malgré les simagrées qui pourrait précipiter sa chute, est un professionnel : « Ensemble, nous sommes une grande famille ! », lance-t-il d’une voix câline sous les applaudissements émus du public.

Spots lumineux envahissant le niveau 2 à coups de sabres.

Spots publicitaires crachant des sentences guillerettes par tous les pores des enceintes.

Défilement d’images racontant le monde tel qu’il doit être selon d’authentiques héros tous aussi beau les uns que les autres.

Grand badaboum sonore exaltant le sentiment des citoyens. L’animateur clappe des mains et invite la foule à le suivre. Cet homme a dû laisser son âme dans la cellule de 3m² pour être aussi enthousiaste.

« Citoyennes et citoyens ! Êtes-vous prêts à vibrer avec moi ! Êtes-vous prêts à vivre un moment unique ! »

Je tente discrètement de rebrousser chemin. Mais une main tremblante me retient, peut-être celle d’un enfant. Putain ! La petite fille des toilettes. Elle me foudroie d’un regard haineux.

« C’est elle la méchante ! », elle lance à sa mère qui, par chance, n’entends rien des accusations de sa fille. Elle vit à plein temps son moment unique. Ouf ! Seulement la gamine ne me lâche pas — dénoncez et vous serez récompensé. Je l’empoigne et la mets au sol. Elle se met à pleurer, à crier. Lui fous des coups de pieds dans l’estomac pour la calmer. Elle essaye de retenir mon pied avec ses petites mains et continue de hurler. Sale gamine ! Je n’ai plus qu’une solution, lui tordre le cou, un truc dans le genre. Au lieu de cela, je me tire. Profiter de la transe collective pour disparaître.

Une fois dehors, je suis transie de peur. J’aurais dû buter la môme. Elle connaît mon visage. Elle va me dénoncer. Regrets. Je suis à deux doigts de retourner à l’intérieur lorsqu’une caméra pointe son rayon laser sur moi. La machine a détecté une anomalie, probablement les pulsations cardiaques très élevées. Retrouver donc au plus vite mon calme, sourire dans le vide, synchroniser mes gestes tel un métronome, prendre le large.

À SUIVRE…

[Episode 11]

2010-02-17T08:23:00.000-08:00

****

Des citoyens se massent devant l’un des écrans qui peuple le centre d’échange et de partage de saint-sever.

« chers citoyens, pour éviter tous troubles de l’ordre public, nous vous invitons à vous diriger vers les écrans libres qui sont à votre disposition tout le long du couloir central. Pour votre confort et pour votre sécurité. »

La longue queue ondule d’impatience. Signes de nervosité sur les visages indécis. Entre grognements et bousculades. Il n’est pas question de laisser sa place à ceux qui attendent patiemment en fin de fil et qui sourient bêtement à quelque caméra planquée çà et là et dont tous admettent la présence réconfortante.

L’écran D. Celui qui gobe la queue. Le plus sollicité. En couple avec les caméras 36 et 37, celles qui nous cajolent comme des parents qui veillent sur leurs bambins. Omniprésentes et bienveillantes. Relation fusionnelle entre l’humain et la machine.

Un rayon laser pénètre le champ de l’attroupement, suivant avec une précision chirurgicale le mouvement de la foule. Les visages botoxés au diktat du bonheur quotidien se tournent machinalement vers la caméra 37, dont les images apparaissent sur le gigantesque écran qui se trouve à l’intérieur du Grand magasin, limitrophe à l’écran D.

C’est le signal tant attendu.

Brouhaha des corps qui se méprisent, qui s’affrontent, les insultes fusent, discrètement, entre gens des différentes catégories.

Querelles de préséances !

La voix métallique répète l’avertissement. Car il s’agit bien de cela, malgré les formules de politesse. Sans succès. On ne dérange pas les citoyens qui espèrent tout d’un week-end des fêtes de fin d’année.

Un gamin me donne des coups de pieds aux talons. La mère, affublée d’une combinaison noire et dont les traits austères inspirent la crainte et le mépris, feint de n’avoir rien vu lorsque je me retourne et m’apprête à coller une gifle à son adorable petit garçon… évitée de justesse. Inutile d’en faire un martyr.

Je souris au gosse, à la mère, aux caméras. Montrer l’image d’une personne fréquentable. Moi aussi je sais faire la pute !

« Je ne suis pas votre ennemie.

Je suis votre ange gardienne.

Votre sécurité, c’est nous !

Vous ne le saviez pas encore ? »

Qui se cache derrière ce nous ? La pute qui sourit au gosse, à la mère, aux caméras ? Les machines à suivre le temps qui fait du zèle ? Jean-Baptiste Léonard, le Dieu trafiqué qui nous observe de là-haut ? Vous ?

Vous savez bien qu’il n’y a jamais eu d’incident. Rien du tout. S’il continue à me tirer la langue, à me donner des coups de pieds, c’est parce qu’il en profite. À cause des éclats de rires venant de l’intérieur du Grand magasin. Forcément, toute la scène apparaît sur le gigantesque écran, programmée par les caméras qui font un fantastique boulot de découverte de nouveaux talents. Continue mon p’tit !, qu’ils suffoquent dans leur corps, fais-lui comprendre qu’ici, on est chez nous !

Images arrêtées sur les grimaces du bouffon de service, l’idole si vous préférez. L’œil de la caméra n°37 brille pour sa proie. Observez comme Il aime qu’on le regarde, qu’on l’encourage, qu’on le filme — rite d’initiation du futur citoyen en grande pompe. Et sa mère n’en est pas peu fière. Car le fils prodige a bien assimilé, ses dires à elle, longs monologues parfaitement travaillés, prose ciselée vue, revue et corrigée jusque dans les moindres recoins, ses mises en garde devant lesquelles mari, amis de la famille et voisins de palier ne peuvent qu’opiner de la tête. Regardez-le ! N’est-il pas mignon dans son uniforme du week-end ? Et quel beau visage !

Toute personne dont on ne verra pas le visage sera punie par la loi.

La mère câline sévèrement la même caméra du regard, caresse les joues de sa progéniture, ses cheveux, puis de prendre des airs de grande dame avant de me fixer les yeux dans les yeux avec dédain — foultitude de regards haineux me bouffant tout entière. Je décroise le mien, s’échapper de la folie meurtrière. Je ne lutterais pas contre la majorité qui me dicte son point de vue. Si seulement je pouvais lancer le processus de chargement des pupilles numériques, afficher leurs gueules d’assassin sur tous les écrans — Toute personne dont on verra le visage grossier devrait être punie par la loi.

Cernée de partout, la peur au bide.

Envie de dégueuler mon impuissance sur les visages prétendus vrais.

Envie de leur sauter au cou et de les déloger du biotope bal-masqué.

Elle y mènera une carrière brillante, c’est ce que ma mère avait lancé à mon père dès la parution de l’annonce — un objectif de carrière intéressant avec formation à la clé. La sécurité de votre emploi.

Avalanche de sons aigus mélangeant plusieurs bips. Sursaute et me retourne. Réflexes de survie en temps réel, comme une gamine prise en faute ayant perdu tout sens des réalités. J’ai les oreilles fracassées.

Déferlement de sirènes se lovant les unes contre les autres après 5 secondes de calme plat.

Pas le temps de souffler que déjà le mal sonore sonne l‘heure de l’apocalypse réalité.

Des voix saturées dans les haut-parleurs, des voix de citoyens à l’agonie fuyant la menace — le souffle du vent radioactif.

Afflux massif de spectres en combinaison blanche cavalant dans les couloirs du centre, escortés par les factionnaires de l’unité d’élite. Ces gars-là, on pourrait s’y méprendre sur leur véritable nature.

Des parents et leurs enfants surgissent des portes de secours, sous l’œil vigilant des caméras en quête de scoops.

Un agent de sécurité dans un sale état porte un bébé dans ses bras. Sa combinaison noire est en lambeaux. Son visage maculé de poussière. Il ne tient presque plus debout malgré sa stature de héros du cinéma Art Nouveau. L’agent est totalement épuisé, à bout de souffle, mais fait tout ce qui est en son pouvoir pour sauver le bébé — nos agents de sécurité sont au service des plus faibles. Gros plan sur cet homme qui serre les dents, qui souffre atrocement tandis que le bébé pleure à chaude larme. Des pleurs qui tournent en boucle. Des pleurs électroniques. Heureusement, les spectres en combinaison blanche arrivent à temps et en rang. Analyse de la situation que confirment les gestes hautement précis entre les trois responsables du bataillon, après consultation de leur écran. Il est question de contamination. D’une possible contamination. L’un d’eux s’avance vers nos deux héros muni d’un écran, procède à l’observation des cobayes, sans jamais dépasser la ligne de démarcation imaginaire située à 1m50 de l’agent. Des gestes hautement précis entre lui et son interlocuteur — pleurs électroniques en mode veille. Trois caméras suivent l’affaire, l’une en couleur, l’autre en noir et blanc saturé et la dernière en images pixélisées. L’agent de sécurité tend le pouce vers le haut, relayé par celui du spectre, pouces respectivement zoomés par les caméras. Tout est ok. On entend des applaudissements dans le Grand magasin, puis des hourrahs lorsqu’arrive la mère du bébé, une jeune femme au visage effacé qui à la vue du bébé exulte d’une joie artificielle. L’agent de sécurité s’effondre, le visage serein de celui qui a accompli son devoir — notre job, c’est de veiller sur vous. Instant de fraternité dans les couloirs. Nous nous donnons tous la main. Quelques soupirs de soulagement se font entendre çà et là. Des larmes de bonheur tombent sur le visage de la mère du héros de tout à l’heure — l’espoir est toujours victorieux du tragique.

Fin de l’exercice de simulation.

Salve d’applaudissements au retour des comédiens, tous pensionnaires de léonard comédie. Ovation du plus grand nombre pour celui qui a joué son propre rôle, l’agent de sécurité. Il est tout ému et pleure à chaude larme dans les bras des membres de sa famille — projecteurs braqués sur l’intense moment d’émotion.

Des agents de sécurité en service interviennent pour prévenir tous débordements, ceux d’une autre agence, les concurrents directs du héros. Ils portent une combinaison bleue marine et ne sourient pas beaucoup… jusqu’à ce que les caméras déposent les armes.

Place à l’actualité publicitaire. Je profite du brouhaha général pour me tourner vers l’écran, la touche Entrée sous le poids de mon index. J’accède à la page identification après un court bip sonore qui n’éveille l’intérêt de personne. Pousse un ouf intérieur de soulagement.

Entrée

Nouvelle page. De la publicité — le label Sycophante : dénoncer n’est plus un crime mais un devoir de citoyen.

Entrée

Une citoyenne apparaît à l’écran. Elle porte un élégant uniforme noir. Son visage est aussi lisse que le marbre. Sa coupe carrée auburn flotte légèrement entre quelques écrans se partageant l’affiche en split screen — des clients en mouvement dans les zones de grande affluence du Centre, des images de l’actualité interconsortium, d’anonymes idoles aux prises avec les affres de la réalité. Chiffres et slogans défilent au bas de l’écran — 123 650 citoyens ont dénoncé les plus mauvais d’entre nous — Moins de 5% de fausses dénonciations — Un nouveau record à battre pour l’année suivante — Dénoncer redonne du moral à l’économie. D’une voix chaude et synthétique à faire éclater les derniers remparts de la sensiblerie masculine, elle récite le mode d’emploi que nous devons respecter à la lettre. C’est pour notre confort et pour notre sécurité. Puis entre en communication avec moi en me demandant mon nom, mon prénom, mon code biotope, mon code génétique et mon code social. Bien sûr, les informations ne seront pas révélées, à moins d’une plainte pour faux témoignage.

Entrée

Interruption momentanée de toutes les fonctions de votre écran.

Entrée / Entrée / Entrée / Entrée / Entrée

Interruption momentanée de toutes les fonctions de votre écran.

Échap

Mouvement de foule accompagné d’étranges beuglements. Les regards sont tournés vers tous les écrans disponibles.

Le petit garçon — oh ! Je l’avais oublié celui-là — profite du flottement général pour me donner deux coups de pieds. Il veut qu’on s’intéresse à lui de nouveau. Mais sa mère intervient et lui fout une claque, tout en continuant à me mater sévèrement. Il se met à pleurer et reçoit logiquement une deuxième claque accompagnée de plusieurs shut ! exaspérés de part et d’autres du public.

Défilement à grande vitesse d’images de la zato et de ses représentants actuels, relayées par celles des grandes périodes de l’histoire post-conflits. Portraits des édificateurs qui ont bâti la puissance du Consortium. Portraits des valeureux soldats qui maintiennent la paix. Portraits de volontaires civils œuvrant dans l’humanitaire. Portraits de citoyens anonymes exécutant des tâches difficiles. Portraits des forces de l’ordre — l’unité d’élite, la milice et les agents de la sécurité — encadrant avec bienveillance les citoyens. Long fondu accompagné d’un grand badaboum sonore. L’entracte est paralysie faciale, le temps programmé pour une minute de suspens. Puis léger mouvement de la tête vers le haut de l’armée de bouches bées cherchant des yeux l’auréole divine. Mais rien n’apparaît, pas même un slogan. Blackout en plein cœur du biotope. Ça doit encore être ces foutus satellites chinois !, ce sont les paroles murmurées d’un citoyen grincheux que tous fixent avec des yeux d’assassins. On ne badine pas avec l’image du fondateur, à moins d’être poussé par des pulsions de mort, ce qui est loin d’être le cas du citoyen grincheux, lequel, à voir son physique de nounours, doit être un amateur de bonne chair. Tout sauf suicidaire. Dieu est chair et non pas cet immatériel préfabriqué conçu par les ingénieurs de New Asia company for research and development dans les souterrains d’une de ses mégalopoles, qu’il murmure à nouveau. Dieu ? J’ai peut-être été hâtif dans mon jugement. Ce type doit être fou. Il n’y a que les fous pour oser défier les citoyens fanatiques. En le voyant baisser la tête tel un écolier qui n’a pas bien appris sa leçon, je me dis qu’il n’a pas perdu toute sa lucidité. Comme une bonne partie des citoyens, je dirais tous ceux qui ne vénèrent pas l’Être suprême. Toujours faire la différence entre les croyants et ceux qui s’en accommodent. Il décide de sortir discrètement des rangs, profitant des problèmes de transmission qui ont interrompu le spectacle. En voilà un qui a eu du bol, ni vu ni connu.

Divers slogans surgissent d’un peu partout, accompagnés de bips sonores éructés par les caméras. C’est le signal que tout est revenu dans l’ordre. Une citoyenne applaudit instinctivement. La foule se joint de bon cœur à elle. Salves d’applaudissement qu’un technicien de contrôle décide d’interrompre au bout de trois minutes après avoir reçu un message de son oreillette.

Roulements de tambour lancés en crescendo, atteignant l’apothéose aux claquements des cymbales. Une image plus intense que les autres apparaît. Le fondateur lui-même en personne, presque simplement vêtu, la main tendue vers nous. Un show à l’américaine comme disait mon père.

Citoyens au bord de l’hystérie. L’une d’entre eux atterrit violemment sur le sol après avoir poussé le cri d’amour du fanatique. Les services de secours et les agents de sécurité interviennent. Tous présentent un visage grave, pompeusement grave — caméras ne savant plus où donner de la tête dû aux mouvements désordonnés des secouristes. Ils sont d’un courage exemplaire, une dame s’adresse au petit garçon. Aurait-elle dit la même chose s’il s’agissait de miliciens. Pourquoi sommes-nous absents de la fête ?

L’interface caméra — de lui à nous.

Qui observe qui ?

Le fondateur parade en images. Dans son bureau en présence d’une foule de documents. Inspectant les grandes constructions en compagnie d’importants managers. Dans une école avec les futurs citoyens. Serrant des mains de dignitaires lors d’un voyage officiel. Rigolant avec des salariés de condition modeste. Prenant la pause avec d’éminents scientifiques. Au chevet des victimes du tremblement de terre qui a anéanti Nice.

Le fondateur toujours lui. Seul dans son grand jardin à panser le monde. Puis en présence de ses proches collaborateurs. Puis avec sa femme et ses enfants. Et enfin, la grande famille au grand complet.

Superposition de samples d’applaudissements qui honorent l’œuvre du grand homme, sa générosité, sa loyauté envers la famille et la Zato, applaudissements relayés par ceux du Centre, citoyens en chair et en os du temps présent que les générations du futur entendront à leur tour, et ainsi de suite, car le spectacle est condamné à se reproduire jusqu’à ce que le régime des Consortium chute de son piédestal. Quand exactement ?, j’ai envie de demander aux agents de sécurité qui s’active de nouveau.

Peut-être n’est-ce qu’un fantasme après tout !

Dispersion de la foule après que le fondateur s’en est allé se déconnecter seul dans ses loges, quelque part entre nous, la lune et le vide. Sauf quelques fans toujours branchés à l’écran central, imitant les gestes du chanteur d’un groupe de boys band chinois, les qin dynasty, n°1 dans les ventes par écran-chargement.

Long bip aigu qui surplombe la voix du beau gosse de Chongqing, heureusement soutenue par celles des fans, entraînant un charivari sonore insupportable.

Les fonctions de votre écran sont à présent opérationnelles.

Machine réactivée.

La mère du petit garçon m’adresse un regard noir qui pourrait signifier : « Qu’est-ce t’attends pour nous dénoncer, vieille pute ! » Son idiot de garçon opine de la tête pour manifester sa totale sujétion envers sa mère. Oublié l’humiliation en public de tout à l’heure.

La citoyenne en uniforme noir m’adresse de nouveau la parole. Les mêmes mots que tout à l’heure. La voix toujours aussi synthétiquement chaude. Lui envoie les informations requises par le biais de la puce électronique bien calée sous ma peau.

Entrée

vous avez gagné un bon d’achat de 100 Léonards, inscrit sur l’écran D, message suivi d’un énième bip.

Je ne vous dirai pas qui j’ai dénoncé, c’est une information confidentielle. Le petit garçon me fixe durement dans les yeux. Parce que ça aurait pu être son père, sa mère, ses frères, ses sœurs, sa famille au sens large. Nous sommes une grande famille, que le fondateur ne cesse de répéter. Et moi, Viviane, milicienne aux ordres de léonard, j’ai dénoncé l’un des leurs en commettant le forfait qui va priver la phratrie d’un important maillon de la chaîne. Criminelle !, ils ont dit.

J’empoche le bon d’achat et me dirige sur la pointe des pieds à l’intérieur du Grand magasin.

Dénoncer redonne du moral à l’économie, slogan digital en 3D visible sur tous les écrans dans le magasin.

Le Grand magasin est la principale attraction du Centre. On y trouve de tout, de l’alimentaire à la cosmétique en passant par le mobilier design à des prix accessibles pour qui travaille honnêtement. Mais aussi une salle de concert, un casino, une salle de conférence, une bibliothèque virtuelle. Sans oublier l’espace divertissement situé au sous-sol et ses jeux-écrans interactifs, une zone sécurisée dans laquelle vos enfants seront intégrés entre de bonnes mains.

Dans l’ancien temps, le Grand magasin était connu sous le nom de all-smart, une institution mondiale dans le domaine de la grande distribution, dont la présidente était la très controversée Aisha Sanchez-Malone, la petite-fille de James Malone, un épicier afro-américain — fondateur de l’enseigne — natif de Kansas City, une métropole située sur les États du Kansas et du Missouri. Aisha Sanchez-Malone n’avait pas lésiné sur les idées de son temps. Écologie, bio éthique, commerce équitable, politique du métissage — elle était l’épouse d’un chanteur à succès d’origine latino avec qui elle avait une fille qui se prénommait Zahara —, tout avait été bon pour attirer une génération de client très critique à l’égard de la mauvaise gestion de la planète. Beaucoup voyaient en elle une source d’espoir pour l’humanité, d’abord aux États-Unis, puis dans le monde entier, humanité rendue paranoïaque par les différentes crises économiques qui minaient son moral ou par le courroux de Dieu et autres démiurges non identifiables dont elle pensait ne pas s’en sortir vivante, phantasme d’apocalypse qui avait été le fond de commerce d’un grand nombre d’artistes de l’époque.

Je me souviens de tous ces films hollywoodiens à l’imagination fertile, tragiques jusqu’au bout dans la terrible mise en scène de leur fin du monde ; quand ce n’était pas la faute du climat, c’était celle des extraterrestres. Je crois bien qu’ils s’étaient trompés sur toute la ligne. L’histoire ne se refait pas, que voulez-vous ! Ils ont eu la guerre à la place — bien moins sexy qu’une invasion d’extraterrestre et bien moins émouvant que le retour du démiurge contrit —, l’une des plus efficacement meurtrières de l’histoire de l’humanité, un record absolu du chiffre des morts en un laps de temps très court.

Et puis il y avait eu la riposte. Des plus menacés : les concurrents. Car all-smart pratiquait une politique de prix agressive — Des prix encore plus bas pour une meilleure qualité de vie. Ils l’avaient accusé de monopoliser le marché, d’écraser tous ceux qui résistaient, que derrière les sentences toutes faites se cachait une véritable entreprise de guerre dont l’objectif final était de promouvoir la pureté des métis. Et il n’était pas question d’un nouveau fascisme, sûrement pas après le gigantesque travail de transmission accompli par l’histoire et la mémoire collective. On ne badine pas avec l’affectif. Des documentaires commandés par la concurrence pour la télévision présentaient la société en adepte d’un apartheid à l’envers visant la nouvelle minorité : les blancs. Ainsi les mémoires se faisaient face ; les uns criaient : «Nous voulons réparation ! » tandis que les autres simulaient l’excuse d’un poing rageur. Il y avait le risque d’une hystérie collective et le chaos pas loin de se produire lorsque les mouvements antilibéraux s’y étaient mis en utilisant à peu près le même argument, sauf que l’ethnique-social remplaçait la couleur de la peau. Les vidéos publiées sur Youtube montraient des paysans sud-américains ou des enfants du Sud-Est asiatique totalement exploités par all-smart. Ségrégationniste et esclavagiste, tels étaient les accusations. C’était oublier qu’Aicha avait pour elle les médias les plus influents. Elle avait retourné l’opinion contre eux, en plus du soutien des afro-américains, des latinos et de la classe moyenne des pays dits émergents. La mulâtresse partie de rien et qui avait réussi dans les affaires !

Et puis il y avait eu le drame. Alors qu’elle dînait avec son mari et des amis dans un restaurant chic de New York, le Baracks Lounge, une bombe avait explosé. Aucune revendication. Aucun survivant. Latinos et afro-américains avaient accusé les anti-progressistes, c’est-à-dire les conservateurs blancs issus de la wasp, ces mêmes avaient renvoyé la balle dans le camp des activistes du global children against states, et ces derniers avaient applaudi le fou qui avait mené l’attentat terroriste. Le monde pleurait la grande dame comme il avait pleuré la mort de Martin Luther King ou de Gandhi. La légende au service de l’histoire de l’humanité. Jean-Baptiste Léonard, qui n’était pas vraiment un grand ami de la Dame, rendit hommage sous la forme d’un communiqué officiel — source introuvable dans les archives de la Zato. N’était-elle pas, parmi les illustres personnages du temps passé, l’une des grandes absentes des murs de la chambre tamisée où je fis physiquement la connaissance du manager ?

Et puis il y avait eu la guerre et son lot de conséquences, la mort de l’État-nation, le déplacement vers l’Est du centre névralgique suite à la désintégration des États-Unis. Le siège social de all-smart à Kansas city avait été saccagé par la population en furie, laquelle avait assassiné Dwight Mendoza, le successeur d’Aicha Sanchez-Malone, alors qu’il tentait de monter dans son hélicoptère en compagnie de ses fidèles lieutenants — l’histoire officielle dit que les terroristes les avaient dépecés et avaient balancé leurs entrailles aux chiens. Par la suite, les activistes y avaient établi le QG du comité révolutionnaire (secteur Sud du Middle West).

À la fin du conflit, les Consortiums, les demi-vainqueurs — qualification prohibée sous peine de poursuite, l’histoire officielle n’autorisant que l’emploi du mot vainqueur —, avaient décidé de se partager le butin de la marque défunte, léonard ayant obtenu le secteur de l’ancienne Union européenne, la plus petite part, à cause de sa précédente politique de résistance envers all-smart. Il a été le grand perdant dans la redistribution du capital, une bouchée de pain à côté des gains des ogres russes et asiatiques. léonard débaptisa la société, la substituant par grand magasin, la dénomination historique étant par trop liée à des valeurs considérées comme passéistes et décadentes aux yeux du Consortium. Le fondateur n’a-t-il pas dit que nous étions une grande famille unie, et qu’une grande famille unie se doit d’avoir son propre magasin, son grand magasin.

Je monte à l’étage suivant, le niveau 1, celui des vêtements pour enfants. Quelques coups d’œil sans grand intérêt. Je poursuis mon chemin vers le niveau 2. Des robes blanches ou noires pour femmes enceintes. À ma droite, la lingerie, et le slogan digital : Bérénice L. vous offre le bonheur parfait. Une salariée s’avance vers moi.

« Vous désirez ? »

Lui réponds par la négative tout en lui souriant. Mais elle n’a que faire de mon sourire. Pas si difficile de deviner qui je suis et d’où je viens. Je ne suis pas la cliente idéale. Ici, tout ce qu’on vous propose, ce sont des produits utiles, fonctionnels, des produits jetables qui s’adressent aux familles. La salariée me scrute d’un œil mauvais. Puis elle change subitement d’expression. Elle sourit de ses dents blanches aussitôt qu’elle se voit à l’écran. Alors elle revient vers moi, montrer à la hiérarchie qu’elle est une bonne salariée, digne d’être l’employée du mois.

— Vous désirez, Mademoiselle ?

— Oui… heu… avez-vous le même ensemble mais en noir ?

— Juste à votre droite, Mademoiselle !

— Je vous remercie !

— Je suis à votre service.

Aussitôt la caméra passée, elle redevient mauvaise. Toutes les deux, nous avions joué la comédie. Elle sait que je n’ai rien à offrir à personne. Ne m’a-t-elle pas appelée mademoiselle, qualification attribuée aux miliciennes et non aux citoyennes seules et sans enfants que la Zato parque au bloc 101 et qu’elle nomme les stériles.

Je jette un dernier regard sur l’ensemble slip et soutien-gorge en dentelle noire avant de m’enfuir vers le niveau supérieur, que déjà l’imagination paralyse le cerveau en lui imposant des images de cul qu’il m’est impossible de zapper, à travers un long plan séquence qui commence par une main, la main d’un homme, d’un homme bien bâti avec une tête de monstre, lequel arrache l’objet du désir avec fracas avant de se lancer la gueule ouverte vers… Bouffées de chaleur que je tente de contrôler avant que la puce électronique ne fasse du zèle et n’alerte les psychologues du contrôle sexuel. En vain. Les bouffées de chaleur ont pris possession de moi, avec violence et acharnement, et il y a peu de chance qu’elles stoppent le combat alors qu’elles sont si près du but. Donc. Trouver des WC, stopper le processus au plus vite. Course folle dans les rayons du niveau 2, entre vêtements pour femmes ménopausées et robes de mariée, « vous désirez ? », demande exaltée une salariée dont je viens de bousculer la jeune cliente accompagnée d’une femme mûre. « J’t’emmerde ! », aurais-je voulu lui répondre dès que j’ai vu sa gueule muté en celle de salope outrée par ce qu’elle vient de voir — si seulement les caméras étaient passées par là pour porter aux écrans ce faciès hideux de salariée modèle prise en flagrant délit.

Assise sur la cuvette des WC, un mouchoir humide collé dans l’entrejambe, un autre sur le visage. Éponger les gouttes de sueur, rafraîchir l’humeur du corps, calmer les palpitations inspirées du cœur — se reconnecter au réel, malgré moi.

Ma respiration se fait plus lente, mes gestes plus mesurés. La main s’est définitivement retirée du champ des opérations.

Une cliente tire la chasse d’eau, claque la porte en sortant. J’ouvre les yeux : voile de brouillard se dissipant progressivement laissant apparaître une forme humaine. C’est une petite fille. Elle m’observe de bas en haut, de haut en bas, comme si j’étais un animal en cage. Sauf que la porte n’était pas fermée.

— Dégage de là, toi !, je lui crie dessus.

La petite fille s’enfuit en pleurant. Je me demande si elle est la seule à m’avoir vue dans cette position dégradante. Je quitte les toilettes avant qu’elle ne prévienne sa mère. Pas envie d’être aux prises avec les agents de sécurité.

J’ai le cœur qui bat de nouveau dans les couloirs du niveau 2, et le sentiment que je vais être prise au piège.

À SUIVRE...

[Episode 10]

2009-12-17T19:18:00.000-08:00

Salut Zack, c’est Ghislaine ! Bon… heu… avec Dragan on voulait prendre de tes nouvelles. Rappelle-nous !

Hey Zack ! C’est l’anniv de Kim samedi prochain. T’as intérêt à venir frangin ! See you.

Bonsoir Zack. C’est la maman de Marie. Je voulais vous dire que Marie sera absente samedi prochain. C’est donc pas la peine de vous déplacer. Merci. Bonsoir.

Je nous verse un fond de Valpollicela. Nous remonter le moral.

D’habitude, de retour d’un concert, N. peut parler des heures sur sa prestation, entre doutes et exaltations. Contrairement aux autres membres du groupe, il n’a personne avec qui savourer l’événement passé. Je joue ce rôle, réconforter celui qui est relégué au second plan, la place qu’il n’envie pas, ni chanteur ni guitariste. Un amuseur des bas-fonds. Justement. Il en fait beaucoup, même trop, le maquillage par exemple. Combien de fois le lui ai-je reproché. On ne se barbouille pas le visage à 36 ans comme quand on avait 20 ans. Tu veux finir comme Robert Smith ?, je lui balance à l’occasion, te fais pas arnaquer par l’illusion de la jeunesse éternelle, à moins de penser mourir avant même d’avoir vieilli. Message reçu dans le vif du direct. Il a commencé un régime à base de concombre et de fenouil. Il dit que l’humain est un animal préfabriqué susceptible d’être amélioré dans le temps. J’ai souvent eu quelques fous rires en le voyant se dandiner outrageusement sur scène. Être vu par le plus grand nombre. Surtout les filles. Qu’elles lui disent qu’il a été magnifique, génial, énorme. En attraper une à la fin du concert. Pouvoir baiser et hurler tel un jeune loup. Mais derrière ce rêve de bonheur se cachent quelques pervers usés cherchant le dernier éclat avant de dire adieu à la vie, quand ce ne sont pas des nanas complètement borderline. Sa jeunesse est si laide quand elle convoite d’un peu trop près. Mais ça, je ne le lui ai jamais confessé.

J’ai rencontré N. chez une connaissance de Bokassa. Je devais assister au concert des Nina Bobsing ce soir là, jusqu’à ce qu’on m’ait convaincu d’annuler au dernier moment. Parce que la fille bosse pour une maison d’édition qui publie des auteurs francophones, dont une bonne part venant du Maghreb et du Moyen-Orient.

L’accueil fut fort chaleureux. Entre amis comme on dit. Il y avait trois libanaises toujours souriantes et d’une incroyable beauté, tout droit sorties de ces contes d’Orient qui vous illuminent l’esprit. Des compatriotes de l’hôte, toutes de Zgharta, ville maronite au Nord-Ouest du Liban. Et enfin N., affublé d’une combinaison en vinyle noir et d’une paire de chaussures blanches aux semelles compensées, maniéré à l’extrême tout en cultivant sa virilité pour bien signifier qu’il n’en était pas un ; un type qui tranchait dans le décor. Bokassa me fit un clin d’œil en me présentant son oiseau rare, lequel m’a à peine adressé la parole. Il s’est aussitôt dirigé d’un pas masculin vers les Libanaises. Elles avaient le sourire complice devant la gestuelle mécanique du séducteur, les mignardises brut de décoffrage de cette étrange progéniture situé entre Boy George et un Général prussien.

Il s’est présenté en tant que musicien d’un groupe arty qui allait bientôt se produire dans une grande salle à Paris, en première partie d’un groupe mythique. « Vous connaissez les pop in dreams ? », il portait sa cigarette fine aux lèvres avec une certaine grâce, un peu comme ces troublantes actrices du cinéma muet. Manque de pot, les filles n’entendaient rien à ce charabia. Alors les pop in dreams ! Ce qui ne lui causa aucun souci. Même mieux. Allons droit au but. Il avait de la suite dans les idées. Le Liban par exemple. La guerre du Liban. L’histoire, les causes et ses conséquences. La guerre au Liban. Bas les masques !

Véronique, qui me paraissait la plus jeune des trois, prit la parole. Elle parlait avec ce fort accent qui vous trouble dès les premières phrases, savait jouer de ses mains, usait de ses yeux câlins pour attendrir l’auditoire, employait des mots magiques qui nous entraînaient vers cet ailleurs fabuleux qu’il serait vain de définir. Un peu comme si nous y étions, probablement assis sur une terrasse entourée de cèdres à boire du vin et à déguster des pâtisseries à vous couper le souffle. Mais N. lui coupa la parole par cette question : « Avez-vous souffert de la guerre ? » On aurait dit que l’atmosphère enchantée dans laquelle nous baignions l’insupportait. Paresse et farniente, c’était pas son truc. Il voulait de l’action, du cash. Il se foutait pas mal de ce qu’elles pouvaient ressentir, des blessures qui les tourmentaient. Peut-être. L’exil est souvent associé à l’oubli. On ne vient pas se plaindre chez les autres.

Véronique ne se démonta pas. De conteuse, elle est passée historienne. Elle avait cette habileté qui consistait à rester humble. Ne jamais parler de sa propre personne. Au Liban se substituait à chez nous, au pays. En même temps, nous avions tous conscience que les choses devenaient complexes. Cette partie du Moyen-Orient est un vrai puzzle sans véritable logique. À savoir que les frères d’armes sont difficiles à identifier ; les alliances se font et se défont. Et moi qui m’imaginais une baston opposant chrétiens, musulmans et juifs. Les bons d’un côté, les brutes de l’autre et les truands entre les deux. L’ignorance désinvolte et bornée de ma piètre grille de lecture.

N. lui coupa de nouveau la parole lorsqu’elle aborda les velléités de la grande nation Syrienne. Un type partageait le point de vue de N. en gesticulant d’impatience. Un poète. De Buenos Aires. Mais Colombien. Ces explications rationnelles du tragique dépassaient son entendement, pour qui seule la poésie était capable de démêler le maelström dans lequel nous nous fourvoyions. Véronique changea aussitôt de ton, devint plus sèche, mais l’hôte intervint en tentant la diversion classique qui consistait à nous proposer à boire. Oui, un truc à boire ! Son sourire embarrassé amusait Bokassa. On entendit quelques grognements en signe de protestation. Le poète colombien. L’homme est pathétique ! il finit par placer, histoire d’avoir le dernier mot, nous signifier qu’il n’y avait qu’un seul responsable de tous ces crimes dont l’histoire abonde : l’homme.

Ce type était un poseur romantique, ressemblait à ces joueurs de football sud-américains au visage d’ange guérillero des années 80. De grandes gueules à la malhonnêteté suspecte. Des tragédiens capables de nous faire rire et pleurer. Des esthètes à l’insolence affirmée cherchant à braver la mort. N. et lui faisaient la paire. En même temps, ils se détestaient cordialement. Comme les pôles identiques de deux aimants qui se repoussent violemment. D’autant plus qu’il avait pris la place de N. auprès des Libanaises. Sa stratégie : le lyrisme à tout va et un charme typiquement latin que j’ai toujours trouvé un peu osé.

Bokassa en profita pour me présenter de nouveau son poulain. Il me dévisagea de la tête aux pieds. Marqua une pause plaquant ses pupilles au plafond. Se détendit. Sourit. Il se souvenait de moi. Forcément. J’ai assisté à plusieurs de ses concerts. Il s’attendait à ce que je lui fasse des compliments, ce que je fis timidement. Oui. Tout le côté expressionniste me plaisait bien. Par contre, le jeu de scène de N. laissait à désirer. Vulgaire et d’une pédanterie incroyable. Simagrées d’un plaisantin qui se croyait beau. Oui. J’aime bien les sons que tu envoies. Il y a du my bloody valentine dans tes influences, non ? Il m’offrit une cigarette, fine et mentholée, puis la flamme jaillissant d’un briquet noir sur lequel était fixé une tête de mort.

Il s’assit près de moi et commença un long monologue sur la scène underground française des années 80 ; l’esprit de dissidence. Prolégomènes par l’énumération en vrac : Marquis de Sade, Stinky toys, Métal urbain, Les olivensteins, Little Nemo, Mary goes round, Taxi girl, Mathématiques modernes, Kas Product, Jad Vio, Guerre froide, Lucrate Milk, Yves Adrien, Alain Pacadis… Je ne lui avais rien demandé. Voyant que je n’étais pas très attentif à son discours –- mes oreilles suivaient du regard les pitreries du poète colombien au sommet de son art : je l’ai entendu clamer une ode improvisée sur la beauté des femmes du Sud ; je l’ai vu faire le baisemain à toutes ; l’homme est faible !, a-t-il fini par conclure --, N. m’avoua le torse dressé qu’il adorait mes écrits, coupant net son monologue qui ne m’inspirait qu’ennui. C’était exactement son histoire, ce qu’il avait vraiment vécu. Je ne comprenais pas très bien où il voulait en venir. Alors il se mit à raconter, toute sa vie y passait. Effectivement, certains éléments de son existence coïncidaient avec ce qu’il avait lu. Au final, nous étions citoyens du même pays, avions vécu dans cet autre pays que je nommerai République populaire, avions eu les mêmes amis, fréquenté les mêmes lieux, eu le béguin pour les mêmes filles et habité le même appartement. Je l’ai pris pour un mythomane, un fou. Comment aurait-il pu vivre les mêmes choses que moi, dans le même appartement que moi, savoir autant sur mon passé. Mon passé ?

« Tu ne te souviens pas de moi ? », il croisa ses jambes et offrit un sourire de satisfaction à Bokassa. J’ai pensé qu’ils se fichaient de ma gueule ces deux-là. Quelque chose avait dû m’échapper dans ce que j’avais écrit. Mais je n’osais pas leur demander de peur d’être ridicule. Que voulait-il dire par j’adore ? Procédait-il toujours par antiphrase pour amuser la galerie ? Il me balança des indices : 1989, immeuble B, 3^ème étage à droite en sortant de l’ascenseur, en début d’après-midi, bagarre. Il me fixa droit dans les yeux et me tira la langue. Tout me revenait maintenant. Sa mère avait remplacé mon père poste pour poste. Je me souviens qu’elle était accompagnée d’un gosse d’à peu près mon âge qui n’arrêtait pas de me tirer la langue. Ils étaient venus visiter l’appartement. Je l’avais détesté d’emblée. Parce qu’il allait occuper ma chambre, mon espace, le territoire de mon enfance. Je lui avais craché au visage. Il m’avait répondu par un coup de pied. Nous nous étions battus. Jusqu’à que ce que nos parents nous aient séparés ; et les excuses de mon père à qui j’en avais voulu d’avoir été lâche.

C’était donc lui !

Bien que nous ayons été les pires ennemis, j’étais profondément ému de retrouver une tête qui ne faisait plus partie des bibelots de ma mémoire. Il me parlait de son vivant. Malgré sa gueule de con, on allait devenir des inséparables, mettant sans le vouloir le malheureux Bokassa sur la touche. Déjà que Dragan lui avait piqué Ghislaine.

Nous avons beaucoup ri durant toute la soirée, et notre histoire avait plu à l’ensemble des convives, au grand dam du colombien qui retrouva le silence du poète inspiré. Dire que je n’ai même pas eu l’occasion de discuter sérieusement avec l’hôte.

Je l’observe et trouve qu’il a bien changé depuis cette première rencontre. À cause de son visage, son vrai visage. C’est un homme comme un autre. Sans artifices. À la fois triste et banal. Avec moi, il ne joue jamais la comédie. Sauf quand un vent de folie parcourt tout son être. Ça ne dure jamais longtemps, mais ça vaut son pesant d’or. Qui n’a jamais entendu les monologues de N. avance d’un pas !

Il fixe l’écran de la télé. Images en couleur montrant des soldats allemands entrant victorieusement dans Paris, salués en grande pompe par Adolf Hitler et ses sbires. Tandis qu’un homme pleure en silence, signe ostentatoire de la défaite. Le réalisateur ne lésine pas sur l’opposition entre la mine déconfite des vaincus et la joie opulente des nouveaux maîtres. Le Reich a lavé son honneur. Plus de traité de Versailles qui ne vaille. La vengeance est un sentiment qui unit les hommes et les fabricants d’histoire savent s’en servir. Elle est tellement plus émouvante dans sa version binaire.

Je coupe le son. Envie d’un peu de musique. Boire et bavarder. Oublier.

Lecture aléatoire.

This will make you love again. La voix plaintive de Chris Corner. Je me demande si c’est le bon choix.

N. s’en moque. Il tripote le boîtier d’un film qui l'a bien fait hurler de rire. D’un ton professoral et un coup dans le nez, il s’exécute. Ça débute par l’index énergiquement pointé vers le haut, suivi par l’autre tendu dans ma direction, et enfin les battements de tambour qui fusent dans tous les sens. On croirait presque Maurice Thorez du haut de sa tribune.

« Pff ! Un scénario prenant ses désirs pour la réalité, faisant des raccourcis aberrants, ceux qui font rire les enfants pris dans le sac. L’héroïsme débordant dont sont friands les peuples que l’histoire n’a jamais épargnés, paraît-il ! Où peut-être l’homme, ce bipède sans cesse victime de ses semblables et dont le besoin d’un sauveur devient une évidence. Nous sauver de quoi exactement ? Hein, dis-moi, nous sauver de quoi exactement ! Du sentiment d’insécurité, de la peur de l’avenir incertain, la quête absolue du bonheur, atteindre le paradis ; l’histoire linéaire tant chérie par les religions monothéistes à laquelle j’inclus également le marxisme, cette religion du peuple et son Dieu vivant, le camarade leader charismatique, Lui-même ! Ah ! Nous en avons connu des mégalos, hein !

« Pff ! Un film qui interprète le présent à partir du passé, ça ne peut être que malhonnête. Mais puisqu’il faut sauver la civilisation, allons-y franchement, en effets spéciaux, en maquillages à outrance pour les beaux yeux de la pellicule, entraînons les grecs avec nous pendant que nous y sommes. Ah ! Les fondateurs de la démocratie. Ah ! Ce peuple épris de liberté et de justice dans ce passé remanié qui les voit lutter contre ceux qui se complaisent dans la luxure et la boue, qui forniquent sans distinction de sexes, qui se prosternent devant des divinités créées à l’image de l’homme corrompu. Ah ! Les méchants perses, ces voyous depuis que l’homme est homme. N’ayons pas peur des mots ! Soyons francs ! C’est bel et bien la démocratie contre la tyrannie. La civilisation contre la barbarie. L’Amérique contre l’Iran. L’homme dressé contre Babylone. Ah ! Elle est belle l’esthétique au service de l’idéologie. »

Il balance le DVD contre l’écran, serre les poings de rage. Je l’arrête tout de suite avant qu’il ne démolisse ma bonne vieille Brandt. Je ne voudrais rater pour rien au monde la coupe du football qui aura lieu cet été en Afrique du Sud. Pas envie de me mêler aux hurlements des fauves dans les quelques bars de la ville.

Il fixe l’écran. Il a le sourire calculateur. Vide mon verre à peine entamé.

Des soldats allemands de l’Afrika Korps en vadrouille dans le désert. C’est pour ça qu’ils chantent leur mal du pays. Une bien curieuse façon de faire.

Heiß über Afrikas Boden die Sonne glüht,

Unsere Panzermotoren singen ihr Lied.

Deutsche Panzer im Sonnenbrand,

Stehen zur Schlacht gegen Engeland.

Es rasseln die Ketten, es dröhnt der Motor !

Panzer rollen in Afrika vor !

Puis c’est la débandade. Le Général Montgomery offrant un sourire mesuré mais franc. À qui d’ailleurs, aux soldats, à la caméra ? À la postérité qui jugera si la bataille d’El-Alamein fut l’œuvre du génie ou pas ? Mais où est passé Rommel ?

Staline maintenant au côté de Churchill. Ont l’air de bien s’entendre ces deux-là, de bons potes qui vont boire un coup ensemble. Se souvenir du bon vieux temps, c’est-à-dire effacer de la mémoire tout le reste, comme le pacte germano-soviétique, le massacre de l’élite polonaise à Katyń, le rôle de la Grande-Bretagne en Palestine, l’internement de juifs allemands dans des camps anglais ; Molotov n’étant jamais loin derrière, cet homme chaleureux qui fut le visage de la diplomatie soviétique. Je me souviens qu’enfant, j’aurais bien aimé l’avoir pour oncle.

-- Tu crois en la fin du monde ?, N. attend ma réponse comme si j’étais le messie.

-- C’est Staline qui te fait cet effet ? Ou peut-être Helena ! Serais-tu devenu croyant ?

-- Aucun des trois. J’opterais plutôt pour une explication rationnelle. Tu ne vois donc pas ce qui se passe, la crise, tous ces gens qui veulent de l’amour ?

-- Mouais. On pourra toujours dire qu’elle arrivera le jour où les poules auront des dents, d’ici quelques siècles. En attendant, les tomates peuvent toujours envahir le désert de Sinaï, des tomates enrichies à l’uranium.

-- Hé hé hé ! Faut bien faire marcher sa tête dans le couloir de la mort. Tu crois à cette histoire de calendrier maya ?

-- C’est bon pour vendre du sensationnel. À chaque nouveau millénaire, on se demande toujours si l’humanité survivra. C’est peut-être pour ça qu’on vit à deux cents à l’heure. Tu verras que les gens du futur se foutront bien de notre gueule pour avoir été aussi crédules, nous et notre siècle du grand progrès.

-- Alors pourquoi tu écris sur ce thème. Parce qu’il est bien question de ça dans la dernière que j’ai lue sur myspace, la destruction du monde aura lieu dans 12 heures. Titre que j’adore évidemment.

Il marque un point et il me le fait savoir.

-- Je profite tout simplement du système. Comme tout le monde. Puisqu’on parle de la fin du monde, alors j’écris là-dessus. Vous, vous surfez bien sur la vague des 80’s, non ! La new-wave, le post-punk, il me semble que ça appartient au passé.

-- Tu ne crois pas aux fantômes ?

-- Seulement quand ils n’ont pas vieilli d’un pouce, quand ils s’exhibent en images. Là oui, j’y crois profondément. Ian Curtis restera présentable en 2563, j’en ai la certitude.

-- À moins d’un bouleversement qui effacerait tout. Tu y as pensé ?

-- Moi… j’écris, Monsieur ! Je fais dans le divertissement, un point c’est tout. Le reste n’est que plaisanterie. De toute façon, n’oublie pas que même les communistes n’ont pas réussi à éradiquer le passé de la mémoire collective, alors je ne vois pas qui d’autre le pourrait !

-- Toi !

-- Comment ça, moi ! Je te croyais plus raisonnable que ça.

N. avale son rouge d’un trait, m’offre un visage insolent. Il suit le rythme d’un tube pop-électro en claquant des doigts, le sourire satisfait de celui qui détient un grand secret.

-- Je sais tout.

-- Qu’est-ce que tu racontes ?, à mon tour d’écluser.

-- Fais pas celui qui ne sait pas !, il me tape à l’épaule.

-- Non, je ne sais pas, je ne sais rien et j’en ai marre que tu me fasses tourner en rond.

-- OK. As-tu déjà entendu parler d’un roman à épisode intitulé rouen, la ville au bord du suicide ?

-- J’en ai lu quelques passages. Encore un qui flirte avec le sensationnel. Beaucoup de fantasme. Rien de bien extraordinaire. Un amuseur des temps modernes.

-- Comme toi !

-- Oui, comme moi. Et alors ?

-- Parce c’est toi ! Tu es l’auteur de cet œuvre visionnaire.

-- T’es cinglé ou quoi !

-- Pourquoi me le cacher. Avoue-le ! D’ailleurs, la destruction du monde aura lieu dans 12 heures, ça serait le prologue ou l’épilogue. J’ai une préférence pour le premier. Je ne suis pas pressé de mourir, vois-tu !

Alors comme ça, il me confond avec un autre. Mais ce n’est pas cela qui m’inquiète le plus. Comment peut-il croire sérieusement à la réalisation d’un mensonge. Et vous, qu’en pensez-vous ? J’espère que vous n’êtes pas de ceux qui croient !

À SUIVRE…

[Episode 9]

2009-12-02T09:10:00.000-08:00

Dimanche en fin d’après-midi. N. et moi seuls à la terrasse d’un pub, les jambes engourdies après avoir fait le tour de la ville et affronté le vent surgissant de chaque coin d’avenue.

Nantes reste un mystère. Je ne la connaissais qu’à travers son équipe de foot. Les canaries. Le beau jeu. La Beaujoire. Ses joueurs à la longue chevelure de la décennie ressuscitée, celle qui porta un homme de gauche au pouvoir une rose à la main -- événement qui fut un coup de massue pour les idéologues du libéralisme en même temps qu’une gifle au modèle d’autorité des gens conformes. L’image avait fait le tour du monde, effrayante pour le gamin que j’étais de se rendre compte soudainement que le pays des droits de l’homme, de la mode et du saucisson virait communiste. Et l’incompréhension de voir à l’écran la foule qui hurlait de joie. Y avait quelque chose qui clochait. L’ancien maître et champion toutes catégories de l’universel butinait dans la main de l’URSS.

Nous ne faisions alors pas de différence entre le socialisme et le communisme.

À l’époque, nous étions exilés dans une République populaire tout en étant des citoyens d’une nation nouvellement d’obédience marxiste-léniniste -- les deux prônaient dans la joie et la bonne humeur le paradis socialiste, concept flou au visage carré frappé de slogans efficaces qui ne s’oublient pas, lesquels vous matraquaient la vue et l’oreille à longueur de journée : il était question de travail, de confort et de sécurité pour le bonheur de tous. Quiconque remettait en cause cet idéal était automatiquement dénoncé par quelques voisins zélés. Sous l’approbation de la majorité. Sous les applaudissements de tous. Mais laissons pour l’instant ces histoires à faire pâlir de côté. Puisque des gens bien informés nous ont formellement enseigné que le passé ne peut rien contre le présent lancé à pas de géant. Plus jamais ça, qu’ils nous ont juré.

Mon présent à moi c’est Nantes, cette ville qui reste un mystère comme je viens de vous le dire.

J’en ai peu entendu parler. Comme s’il ne se passait rien de particulier. Caricature mentalisée d’une métropole sans visage et bien trop équilibrée. Sorte de ville Bunker embourgeoisée dans la lignée des zatos soviétiques telles que Dniepropetrvsk en Ukraine. La rectitude militaire de son architecture, je supposais.

On imagine beaucoup quand on ne sait pas. Elle est encore plus fertile quand nous ne feignons plus d’ignorer. Où se situe la ligne de démarcation, à quel moment sommes-nous tentés de franchir la barrière de sucre qui nous fait les yeux doux ? Peut-être avez-vous un avis.

Elle n’est pas dénuée de charme la nantaise. Loin de là. Une personnalité mégalo dont vous pourriez vous énamourer d’une passion froide. D’austères bâtisses qui vous clignent de l’œil d’en haut, de grandes places qui respirent la majesté de la Res publica, un navire de guerre à la retraite en guise de décoration, des monuments industriels parqués çà et là attendant qu’on les cajole de coups de clics photographiques. Une ville aimante et disciplinée. Puis lorsque soudain. En plein centre de nulle part. Vous tombez sur une porte au-dessus de laquelle est mentionnée : passage de la Pommeraye. Rien de bien extraordinaire vous me direz. Pourtant elle vous tente. L’idée de la pénétrer vous monte même à la tête. Jusqu’à en devenir insoutenable. Comme si quelques agitateurs vous happaient de l’intérieur. Une fois dedans, vous n’en revenez pas. Tant de délices aux ordres du temps qui vous échappe. Ah ! Mais vous, vous êtes aux anges. Et vous en voulez plus. Alors vous descendez l’escalier central, ressentez la chair de poule, voire l’extase. Le sentiment d’avoir atteint quelque point G. Coït dans le creux de la fosse ! Vous remontez, tout secoué, puis soudainement nostalgique par l’identité d’une époque révolue. Vous aimeriez bien y rester. Longtemps. Éternellement. Vous y croyez. À cette simple gageure du rêve d’immortalité. Car déjà l’autre vous tire de l’extérieur. La jalouse que vous avez aimée. Vous vous retournez une dernière fois en guise d’adieu. Mais quelqu’un vient de vous interrompre : « quelle heure est-il, s’il vous plaît ? »

Qui êtes-vous au juste madame la nantaise ? Terrienne, maritime ? Bretonne, Ligérienne ? Française à coup sûr depuis les mariages d’Anne de Bretagne aux deux rois de France que l’histoire officielle a relégués au rang de figurants faute d’événements majeurs.

Mais alors que fout là le château des ducs de Bretagne, devinette qui a dû traverser l’esprit des voyageurs normands ?

Y a-t-il encore des fonctionnaires de Vichy vivants pour nous répondre ?

Cette complexité identitaire n’est pas sans me ravir. Ce refus d’allégeance à la fixité c’est ainsi un point c’est tout et vous pouvez rompre les rangs ! Nous l’avons devinée d’entrée à travers les réponses des autochtones, lorsque chacun de nous, à un moment ou à un autre de la soirée, avait abordé l’histoire de la ville. Ou bien elles étaient vagues du type on s’en branle. Ou bien elles étaient diplomates, mettant la France, voire l’Europe pour les plus optimistes, au-dessus de tout. Ou alors elles fusaient d’agressivité : « nous ne sommes pas bretons » Nous avions le sentiment que derrière cette réaction brutale se cachait quelque frustration intimement liée à l’expropriation de la ville du duché historique. Que derrière ce déni de mémoire, il y a l’ombre d’un sérieux concurrent : Rennes. À moins que mon imagination ne soit trop fertile, une fois de plus !

Pourquoi faut-il toujours que nous prenions parti dans ces histoires de querelles politiciennes de cours d’école.

N. est perplexe. Peut-être en colère. Il regarde les passants d’un œil mauvais.

-- Le café est dégueulasse !, qu’il me lance et il n’a pas tort.

-- Toi, t’as pas réussi à coucher avec la cousine de Svetlana.

-- Pire que ça.

-- Qu’est-ce qui s’est passé ?

-- Une histoire de dingue. Figure-toi qu’après vous avoir quittés, elle n’a pas arrêté de me lancer des fleurs, que j’étais beau, que j’étais génial, que je dansais bien, que j’étais hyper sexy sur scène. Elle me caressait les cheveux, le visage, l’épaule, me lançait des clins d’œil à répétition. À mon tour, j’ai posé ma main sur ses hanches. Elle m’a dit que j’avais des mains de pianiste. Tu crois ça toi ! Des mains de pianiste, pfff ! Elle me chauffait sérieusement. J’avais envie de la prendre ardemment loin de tous. Je suis allé nous rechercher deux coupes de champagne, faire monter l’excitation par palier. Elle m’a souri. Un sourire qui signifiait beaucoup. Puis elle m’a lâché sèchement : « tu viens ! » Je l’ai suivie dans le labyrinthe de la maison de l’amitié. Je me collais à elle, le sexe tout dur. Zack ! Tu peux pas savoir à quel point elle me plaisait cette fille. Quand j’ai commencé à la pénétrer, elle s’est mise à jurer des trucs dans une langue que je ne comprenais pas.

-- Du hongrois, je marque du ton de l’interlocuteur averti.

-- Peut-être. En tout cas, je trouvais ça terriblement bandant de s’abandonner corps et âme dans les profondeurs du territoire des syllabes inconnues. Dépaysement assuré, j’te dis. Seulement voilà. Elle s’est d’un coup remise à parler français, ponctué par des fuck me like à bitch !

-- Mmmm. Incroyablement moderne ton expérience de coït en Union européenne ! Elle est belle l’entente cordiale.

-- Je m’en tape de l’expérience. Je ne tomberai pas dans le piège de ceux qui s’extasient devant ce terme bâtard. Ah, ça ! Non et non ! Moi, je voulais juste baiser une fille qui me plaisait bien. Du sexe sans concept, ni plus ni moins. Parce que ce qui a suivi l’hymne à la langue n’a rien de lyrique. C’était de l’ordre de la boucherie affective. Parce que tu sais ce qu’elle m’a chuchoté à l’oreille au moment où je prenais mon pied ! Tu sais ce qu’elle m’a balancé alors qu’on baisait comme des dieux !

-- Quoi ?

-- Eh ben, figure-toi qu’elle m’a glissé à l’oreille que les guitaristes étaient ses meilleurs coups. Ah, la salope ! Je vois encore l’expression crapuleuse de son visage. Au début, j’ai pensé qu’elle voulait me rendre jaloux. Pour me tester probablement. Ou alors accroître sa libido. Pourquoi pas. Après tout je ne suis pas contre un peu de piment dans le sexe. Mais les choses se sont gâtées quand elle m’a dit que les coups de gratte de Dave avaient été comme des jets de foutre d’une puissance monumentale qu’elle avait reçu en plein visage. J’ai commencé à douter. Mon sexe aussi. Je me suis retiré avant la débandade générale. Sauf que cette petite pute, elle a fait comme si de rien n’était. Tu sais ce qu’elle m’a demandé ? Hein ! Tu sais ce qu’elle a osé me demander ?

-- Un truc qui t’as mis en rogne, pas vrai ?

-- Plus que ça. Elle a voulu que je lui présente Dave sur-le-champ, qu’elle avait une envie irrépressible de sentir sa queue en elle. J’ai cru que j’allais flinguer cette sale gamine. J’ai 36 ans moi bordel, plus l’âge de ces conneries !

Je voudrais lui répondre que l’âge n’a rien à voir dans tout ça. Mais je me tais car il se met à chialer. La souffrance d’avoir eu à raconter cet épisode de sexe tragique à un ami, en plus de l’humiliation subie. Seulement je crois que le problème est ailleurs. Un problème beaucoup plus profond. Le malaise existentiel du trentenaire. De se sentir seul. De ne pas exister. Sentiment accru par le regard de l’autre. La compassion de ceux qui vous veulent du bien. De ceux qui vous imposent le bien. L’écrasement de la pression familiale. La tristesse sur le visage de Maman qui vous voit venir non-accompagné le soir de Noël tandis que les cousins et les cousines pérorent sur les choses banales de la vie de couple qu’il est convenu d’appeler le bonheur familial : les gosses qui chialent à trois heures du matin, les projets de vacances dans le Périgord, les dures fins de mois, la maison qu’ils sont sur le point d’acquérir, le repas du lendemain à midi chez les beaux-parents. Je pensais N. au-dessus de tout cela, lui qui se flatte tant d’être un anticonformiste, un rocker pur-sang. Le voilà qui chiale comme un gosse. Jamais je n’aurais imaginé ça. Je me dis que toute cette mascarade n’est que le mécanisme de défense qu’il s’impose devant les copains chanceux, devant la famille qui se ronge les ongles depuis qu’il a bifurqué du chemin qu’on lui avait soigneusement tracé. Quelle famille veut d’un original parmi les siens ? Sûrement pas la vôtre. Laquelle défend bec et ongles les us et coutumes qui constituent le ciment à ne pas fendre. Bon, je parle je parle, mais il y a une chose que vous ne savez pas : N. n’a pas de famille dans ce pays. Ce qui ne signifie pas qu’il est un orphelin. Non. La sienne vit à l’autre bout du monde, dans un pays à la limite de l’imaginaire. D’ailleurs personne ne sait rien à ce sujet, excepté les fantômes de l’administration. Lui se définit en électron libre, refuse l’appartenance à quelque patrie que ce soit, cette maison de fous où l’on y mange bien. Aussi il hait Dieu, ce familier virtuel, et tout ce qui en découle, le verbe être par exemple, ce tyran qu’il faut abattre des langues qui l’emploient, bien qu’il l’utilise comme vous et moi. Il a son explication : « j’ai été conduit le feu au cul par les policiers de la langue dans les égouts de l’assimilation », qu’il m’a balancé un soir alors qu’un critique fulminait à la télé contre un auteur qui avait employé ça au lieu de cela.

Je ne peux m’empêcher de faire le parallèle avec Bokassa. Lui aussi a changé de cap depuis qu’il a rencontré Modern Girl. Je veux dire Kim. Qu’est-ce qui a bien pu changer la donne ?

Peut-être ont-ils raison. À quoi bon se torturer l’esprit quand on a la possibilité de prendre le chemin le moins sinueux. Bannir Laure de ma mémoire par exemple. Mais j’ai des raisons de croire que ce serait d’un ennui mortel. Parce que trop idyllique. Justement. Sans aucun intérêt pour l’auteur qui aspire à modeler un monde qui passionnerait ses lecteurs.

Laure ne doit pas disparaître, j’en ai maintenant l’intime conviction.

J’ai peur de me retrouver tout seul.

-- À quoi penses-tu ?, N. a le regard de l’ami à qui on ne la fait pas. Il est sorti de l’enfer et à mon tour de m’y noyer.

-- À Rien. Je me sens juste fatigué.

-- C’est cette fille, n’est-ce pas ? Tu la connaissais ?

-- Pas vraiment. Disons qu’elle m’a rappelé une autre.

-- Elle t’a fait de l’effet en tout cas. Cette autre avait-elle aussi l’air d’une morte ?

-- Elle a disparu du jour au lendemain.

-- Et tu as cru que c’était elle ?

-- En quelque sorte.

-- Je crois que nous n’avons pas de chance tous les deux. Nous sommes des accidentés de l’histoire !

Des accidentés de l’histoire ! C’est la première fois qu’on me la sort celle-là. J’avoue que je ne vois pas où il veut en venir. À moins qu’elle ne soit sortie de sa bouche comme par miracle, histoire de mettre un terme à l’échange, assaisonnement qui offre un peu de saveur à ce week-end morose.

Et vous, sauriez-vous me dire ce que sont exactement des accidentés de l’histoire ? Pensez-vous que vous avez la capacité de contrôler des forces mécaniquement abstraites susceptibles de nuire au bon déroulement de celle-ci ? N’est-ce pas un peu présomptueux de s’autoproclamer sujets de l’histoire ? À moins peut-être que vous ayez la certitude d’être absolument libre parce que vous savez dire je. Au même titre que les souverains qui ont cru qu’ils étaient Dieu, jusqu’au jour où ils se sont fait décapiter par leurs sujets, de ceux qui savent dire vous. Et si les mots nous détournaient de ce qui est, ce brouhaha indescriptible mais parfaitement harmonieux. Et si les mots nous conditionnaient à jouer éternellement la comédie. Avancer masqué pour le meilleur et pour le pire. Et si tout ceci n’était qu’un simple piège depuis le départ ! Imaginez un peu toutes ces fictions qui s’entrechoquent dans ce guet-apens que nous appelons le monde. Il en résulte forcément une quantité non négligeable de carambolage. Crash !

Nous nous approchons de Rennes. Noyau dur de la scène rock hexagonale qui a enfanté tant de grands noms. Mythe de la ville élue. N. émet un soupir de chien battu – toujours aucune date de concert en perspective.

Nous suivons la direction de Caen.

Images kitch de symboles vikings et du savoir-faire culinaire sur de grands panneaux tout le long de l’autoroute. Des noms de lieux qui renvoient au débarquement du 6 juin 44. La pluie fine nous rappelle que nous sommes en Normandie. Pincement au cœur général.

Je m’écroule de fatigue sur l’impression fantasmée.

Quelques minutes d’un lourd sommeil lorsque N. me réveille. Il n’a pas l’air dans son assiette. Gueule terrorisée d’un chien à la vue d’un monstre. Je regarde dans la direction de son index pointé.

Des bagnoles encastrées les unes dans les autres. Des corps étendus à même l’asphalte. D’impressionnants gyrophares tout le long du couloir de la mort. Des caméras filmant le tragique de la situation. Les interviews à coups de phrases fée clochette. Des micros pointés sur les bouches terrorisées de témoins tenus en haleine par l’effet du direct. Frissons à l’idée que ça aurait pu nous arriver. De mourir ainsi. D’en être les accidentés d’un buzz du week-end. Mais autre chose attire mon attention, un panneau avec l’inscription : la Seine, berceau de la France. La coïncidence est frappante. Sur l’instant. Terrible de crever dans les bras de la fille aînée et rebelle de l’Église. Et si c’était cela ce que N. a qualifié d’accident de l’histoire, le hold-up du fait ordinaire au sein de la légende officialisée. C’était peut-être un peu osé, non ?

Je m’endors.

Elle a le visage sous l’eau

Une main posée sur son crâne.

Elle a les yeux révulsés

Lui suppliant de ne pas l’enfoncer.

Elle crie de toutes ses forces :

Ne me tue pas !

Mais l’autre ne l’entend plus

Tandis que des millions

Devant leur petit écran…

Lui a disparu, noyé

Dans le torrent de l’histoire

Cette pisseuse de sang.

À SUIVRE…

[Episode 8]

2009-11-05T13:43:00.000-08:00

Laure s’éloigne de moi sans le dernier regard d’adieu.

Elle.

Laure.

Je tente de la rattraper. Son bras. Son cou. Ses seins. Ses hanches. Tout ce qui me passe par la tête. Rouleau compresseur envolées lyriques que je capte en plein vol. Me raccrocher. Raccommoder. Panser la plaie plus qu’imaginée. Assouvir les envies crétines de la bande à pulsions à qui je n’ai rien demandé. Tu dis ?

Que.

Que tu n’es rien de plus qu’une image, un mensonge visible en 3D.

Bien que.

Je t’ai supprimée de ma mémoire.

Parce que tu ne me désires plus. Qu’elle ne m’aimait pas. Que tu me dévisages en étranger.

En guise de réponse, elle m’offre l’insoutenable déhanchement de son cul, qui m’avait tant souri la veille. Tu es passée à autre chose, Laure ?

L’instant est à celui qui la prend soudainement dans les bras en un clic mental.

Laure & lui

-- Frottements sauvages entre deux adolescents en émoi.

J’entends des applaudissements. De vulgaires sifflements. Des rictus de dédain. Tu crois ?

Je suis tombé en panne devant ton mépris. Pourquoi est-elle réapparue ?

Tentative de détournement mental.

M’échapper avant que l’histoire ne m’invente.

Subsister.

Transfuge.

Qu’est forcément aléatoire.

Qu’implique obligatoirement un mais.

mais le présent fout le camp pour se pointer clopin-clopant dans la sphère des jeux de la Rome antique.

C’est-à-dire :

Années 80’s av J.C.

C’est-à-dire :

Années terribles de la tyrannie & des proscriptions.

C’est-à-dire :

Le consul que je présume Sylla tombe le pouce. Celui qui se frotte à Laure. Celui qui bombe le torse. Celui qui va déchoir le patricien de sa citoyenneté. Celui qui s’est frotté à Laure. moi.

Ce qui veut dire :

Mise à mort.

Approbation du public.

Beuglement des charognards.

Dis-moi, qu’est-ce que tu fous à Rome ?

Sein de l’arène mégalo.

La foule hurle cacophonique. Entraînée par l’édile, un garçon qui possède le visage d’un futur tyran, debout auprès de la hiérarchie. Tout à gauche, la chef du protocole que convoite l’édile, une asiatique fringuée en garde-rouge.

L’histoire en prend pour son grade. Mais le rêve n’est pas l’histoire. Le rêve bricole le temps et façonne l’espace. Tu ne le savais pas ?

Elle a un visage d’une beauté asymétrique, d’une pâleur excessive, maquillage plaqué façon burlesque pour les beaux yeux du Casanova aux étranges allures felliniennes. C’est elle qui harangue la foule, c’est elle qui leur demande d’applaudir, c’est elle qui les exhorte à faire des grimaces. Tous répondent aux injonctions de la maîtresse par des gestes simiesques ayant fait fi des leçons de l’histoire. De m’humilier semble être le mot d’ordre.

À mort le vieux !

À mort le renégat !

À mort celui qui n’a pas sa place ici !

Seul au milieu de l’attroupement sans aucune possibilité de sortie.

Black-out.

Tentative de retournement mental.

M’échapper avant que l’histoire ne m’achève.

Résister.

Les deux adolescents se débarrassent de leurs vêtements. Se masturbent mutuellement. Se lovent l’une et l’un dans l’autre. Atmosphère d’apocalypse haut en couleurs sur fond de romance pop-industrielle.

Ils éclatent de rire.

Qui n’a pas envie de rire d’éclat devant l’insaisissable ?

Moi.

La chef du protocole claque des doigts. Arrivent l’esclave et son cacatoès sur l’épaule. Un fanatique gueule d’hyène en quête de plaisirs polémiques.

Celui qui courbe facilement l’échine.

Celui qui sait flatter l’ego des gueules de con.

Celui qui nous dit intérieurement Plus humaniste que moi tu meurs !

lui :

Langue de vipère émaillée de diamants.

Prunelles vigilantes du tentateur braquées sur moi.

Bouc saillant des rois de Babylone la superbe.

lui :

Tend un vase de miel à la hiérarchie.

Les deux bras en avant.

L’époque est abondance.

Laquelle ? Hier, aujourd’hui, demain, celle qui n’a jamais été, celle qui ne saura jamais, le lieu-dit sous occupation qui correspond avec la page blanche de ma mémoire personnelle ?

De l’index, le consul doigte le bout du téton de Laure.

De la langue, le consul suçote goulûment.

De sa queue, il en émane les mouvements de sa respiration haletante.

Frissons.

De les voir en divinités adolescentes.

De les entendre murmurer.

De les savourer par mémoire interposée.

De les sentir si près de moi.

De m’entendre crier.

non, je ne suis pas votre jouet.

Ce qui ne m’empêche pas de courir.

Après qui ? Quoi ? Qu’est-ce que tu veux ?

Des forces me retiennent. Des forces mutant animales. Des monstres !

Je ne sais pas. Plus.

À cause des images qui paraissent tellement vraies.

« Rêve ! »

À cause de la douleur que je ne ressens pas.

« Ne rêve pas ! »

-- salut toi!

Sursaut de panique à l’idée d’être paralysé.

****

Bip sonore parvenant du bas-ventre. Une douleur aiguë qui stoppe net ma libido. Sur le sol, le livre et ce titre en haut d’une page quelconque : rouen, la ville au bord du suicide.

message d’alerte niveau c

Milicienne Viviane

Vous venez d’enfreindre la loi relative à la sexualité des post-immigrés. Avez-vous ressenti quelques excitations ? Avez-vous tenté de vous masturber ? Si c’est le cas, vous êtes priée de bien vouloir vous connecter auprès de la psychologue de votre service.

La Zato vous sanctionne d’une amende de 200 léonards.

LE PARTISAN est à votre service

Pour tous les services que je leur ai rendus. Les salauds ! Va falloir diminuer ma consommation quotidienne en pulse coffee et en nouilles chinoises, se cantonner à un repas au lieu de trois. Va aussi falloir subir le chiffre de la honte, lequel sera inscrit et commenté par l’animateur du journal de la Zato, à 20h20 précise sous la rubrique les hors-la-loi de la journée. L’instant divertissement après le sérieux de l’information officielle — les avancées de la politique de paix globale contre les diverses catastrophes qui menacent le monde. Je doute fort que les citoyens votent l’indulgence envers la milicienne pécheresse tentée par le spectre du sexe.

S’asperger le visage d’eau froide. Le sexe aussi. Refroidir tout le corps afin de calmer les palpitations.

Je me sens sale.

« Zack ! Ou à celui qui l’a écrit. De simples mots et les choses peuvent tourner au vinaigre »

Comment pourrais-je en vouloir à celui qui ne se doute de rien.

00h17.

Fonctions de l’œil-caméra déconnectées. L’uniforme noir de la milice descellé du corps. Sudation abondante agrée de l’odeur nauséabonde d’une journée banale de labeur.

Des sushis coréens — offerts par lee kwan fooding company — en guise de dîner. Il y en a de toutes les sortes, de toutes les couleurs. Chez lee kwan, vous mangez équilibré, slogan clé imprimé un peu partout en caractères gras sur le paquet contenant les sushis. J’en avale un que je trempe dans une sauce rouge métal. Pas mauvais. Goût se rapprochant du fameux asian burger à la sauce barbecue japonaise, le top food de chez lee kwan.

Je n’ai pas très faim.

En début de soirée, j’ai collé un procès-verbal à un sportif de haut niveau ivre sur la voie publique. C’est un passant qui l’a reconnu sur les écrans. Il est venu vers moi et m’a ordonné de l’arrêter, tout en me reprochant ma trop grande tolérance. Car le coupable était dans mon champ de vision, mais il y avait comme un décalage entre ce que filmaient mes pupilles numériques et ce que je voyais réellement, à savoir une suite d’images déconnectée du déroulement des faits — à quoi pouvait bien ressembler la ville de l’époque de Zack en 2009, avant qu’elle ne devienne la Zato.

Le sycophante est reparti avec le bon point que je lui ai filé, grâce auquel il touchera 100 léonards pour son acte de bravoure. Dénoncer, c’est faire preuve de civisme. En partant, après avoir relevé mon prénom et mon grade, il m’a promis de me coller un technicien de la coopération au cul.

Et puis il y avait eu les mots de la psychologue. C’était peu avant la ronde. Des mots durs. Très durs. Irresponsabilité. Immaturité. Indécence. « Comment avez-vous pu vous laisser envahir par ce rêve abject », qu’elle m’a tancée. Parce que je lui avais menti : « Je ne sais pas ce qui c’est passé mais j’ai fait un mauvais rêve » Il était hors de question de tout lui avouer. Je m’imaginais mal lui dire que tout était la faute d’un roman, d’un narrateur qui visionne en rêve des adolescents nus, lesquels le torturent en mettant en scène leur fornication démente. Je me demande quel adjectif elle aurait utilisé en lieu et place d’abject, elle qui m’avait presque traitée de pute de sa voix oscillant entre celles du père fouettard et de la mère maquerelle. De plus j’aurais été accusée des crimes suivants : trouble de la sécurité et du confort publics pour avoir été en contact avec une œuvre du passé et acte de pédophilie. rouen, la ville au bord du suicide est une fiction qui pourrait me coûter cher — passible de vingt ans d’éloignement dans le centre d’aide psychologique d’Elbeuf-lès-Zato. Et comme si ce n’était pas assez, elle m’avait dit d’une voix menaçante : « j’espère que vous y réfléchirez à deux fois quand vous verrez les chiffres de vos égarements dans le journal de la Zato. Parce que la prochaine fois, ce sera la thérapie de choc. »

Je m’empresse d’allumer l’écran de la Zato. Des émissions rediffusées de la soirée proposées en split screen. Je clique sur la première image encadrée en haut à gauche de l’écran, celle où les chiffres sautent aux yeux.

L’animateur de nos valeureux soldats donne une interview à un grand blond aux yeux bleus, le lieutenant-colonel Lars Pettersen, un gars du Nord, lequel vante les mérites de la milice. C’est l’école de la vie qu’il affirme les yeux dans les yeux face caméra, slogan qui apparaît sitôt dit au bas de l’écran, la formule du jour à retenir quand on est un bon citoyen. L’animateur, vêtu d’un treillis militaire, a presque les larmes aux yeux bien que je ne croie pas une seule seconde à toute cette mascarade. Même s’il a perdu pas mal de kilos, pour paraître vrai.

Rediffusion du journal de la Zato dans une heure.

Me sers un pulse coffee.

Me prépare à écrire le rapport. Comme chaque soir : détailler de A à Z la ronde effectuée. Un simple copier / coller de la journée d’hier, en interchangeant un minimum de verbes statiques, en modifiant deux où trois connecteurs logiques de second rôle, tout cela sans jamais nuire à la fonction première du rapport : consolider l’omnipotence de la machine administrative.

Je bute sur l’incident pour des questions techniques. Qu’est-ce que je dois mentionner ? Ce qui s’est réellement passé ? Ce qui aurait pu être ?

35 minutes avant la rediffusion du journal.

Fuite vers 2009.

****

Les doigts enduits de miel, Laure branle le sexe du glorieux consul.

Puis elle le malaxe avec sa langue.

Le patricien-roi rugit.

S’effondre.

Remonte la tête à hauteur de l’entrejambe.

Tandis que Laure s’expose impériale.

Sous les applaudissements du public/

****

À deux doigts du bip sonore. Je ferme les yeux. Supprimer toutes images érotiques de mon cerveau. Se concentrer sur la première chose qui me vient à l’esprit.

« Le corps n’a pas fini d’être l’objet du religieux. Les tabous persistent malgré l’éviction de la tutelle du monde palpable. Le vrai Monde. Celui que les prophètes des feux monothéismes ont quitté pour rejoindre l’antre de l’immortalité, le contre-champ qu’on appelle la mythologie. À ne pas confondre avec la légende, ce mouroir où finissent les mythomanes qui prétendent à l’authenticité.

« Ne réveillez pas les morts-vivants, les dignitaires déchus qui attendent dans l’antichambre le tampon de l’administration céleste.

Un A, attribué aux héros de l’Histoire.

Un B, attribué aux futurs pensionnaires de la mythologie.

Un C, attribué à ceux qui figureront dans les contes.

Un D, attribué à tous ceux qui fermeront définitivement les yeux.

« Se pourrait-il que Jean-Baptiste Léonard soit la réincarnation des prophètes ? Avions-nous été les témoins sans le savoir d’un coup d’Etat contre la tutelle ? Le passé a-t-il disparu comme ils aimeraient nous le faire croire ? »

Mouvement dans la pièce. Je ne sais pas quoi mais je l’ai senti. Mes yeux effectuent un balayage net de 180°. Guetter les moindres signes d’un quelconque objet de surveillance.

Je tente de calmer ma respiration. Ne pas avoir à me justifier devant les chiens de garde du consortium.

Impression d’un faisceau lumineux rouge traversant la pièce. J’éteins la lumière, l’écran. Rien. Il fait absolument noir. Je me cogne. Un objet tombe d’une étagère et atterrit sur l’orteil de mon pied droit. Je serre les poings pour ne pas hurler.

Je reste immobile pendant quelques minutes. Être bien sûre qu’il ne se passe rien. Je cours me réfugier dans mon lit. Sous la couverture synthétique. Attendre que le temps passe.

3h41. Une baston de chats en rut m’expulse du sommeil.

3h59. Je n’arrive toujours pas à fermer les yeux.

4h03. Me prépare un pulse coffee.

4h06. Me connecte à l’écran de la zato.

Rediffusion de des citoyens qui veulent s’en sortir. Un type avoue qu’il ne touchera plus à cette drogue appelée cigarette. Il a honte. Il pleure. D’un geste de rage, il met le feu à tout un stock de tabac que les forces de l’ordre ont intercepté, suite à une dénonciation, d’un camion dans les environs de Sotteville-les-Zato. Pour notre confort et pour notre sécurité, ne fumez pas. Un autre type s’excuse d’avoir trompé sa femme avec une cliente — il a été filmé à son insu par un collègue qui s’est empressé de rapporter les images aux autorités, lesquelles les ont installées sur le site d’hébergement vidéo la caméra citoyenne. Elle a été vue par plus de 30 000 000 de visiteurs. On nous montre un plan séquence du dénonciateur paradant dans son nouveau bureau, suivi d’un autre avec sa famille dans leur nouvelle maison dans la chic banlieue de la Zato, un présent de LÉONARD pour sa bonne conduite. Ils ont l’air d’être heureux ensemble. Pour notre confort et pour notre sécurité, soyez fidèle. Lorsque survient le récapitulatif de ce qui s’est passé, accompagné de la voix chaude et mécanique du commentateur.

Pause publicité : une firme spécialisée dans la dénonciation vante ses services. Avec le label Sycophante, dénoncer n’est plus un crime mais un devoir de citoyen.

En split screen. Portraits des candidats. votez !

Déconnexion.

L’objet est à terre, ouvert entre les pages 232 et 233. Un passage attire mon attention :

Laure s’est avancée vers moi, m’a fixé. Elle ne m’a pas reconnu.

Elle m’a demandé mes papiers. J’ai fait mine de chercher. Profitant d’une arrestation sur le trottoir d’en face, je l’ai bousculée et j’ai pris la fuite.

Bokassa avait bel et bien raison. C’était son clone.

Ce rebondissement m’intrigue au point de chercher dans les pages suivantes quelques explications. En vain. Je dois reconnaître que mon impatience m’aveugle. Toutes ces pages et ces mots qui défilent. La raison veut que je reprenne l’histoire là où je l’avais laissée. Par précaution, je saute tout le passage sur la fornication des adolescents, en essayant de me convaincre que le rêve de Zack n’est pas une priorité.

****

J’entends des voix planant au-dessus de moi, des rires : « comment qu’ils vont ? »

Je suis couché dans un grand lit. Et une présence à mes côtés. Je bouge la tête dans sa direction. Elle ! Je me lève sec et me dirige vers les chiottes. Quelqu’un dit : « Hey ! t’es dégueulasse toi ! » Je viens de vomir dans l’évier de la cuisine.

Les premières lueurs du jour m’atteignent. Des corps allongés à même le sol que j’enjambe avec difficulté d’un pas de zombie. Les cadavres de la veille. J’entre dans une pièce aux odeurs d’encens indien. La bibliothèque des lieux. J’aperçois Svetlana dans les bras de Pierre. Il lui caresse les cheveux tandis qu’Elvis Presley chante in the ghetto.

À SUIVRE…

[Episode 7]

2009-10-21T09:04:00.000-07:00

****

UpgradeFict.doc

Elle est assise jambes croisées en face. Rouge 80’s aux lèvres. Chevelure foulée par le vent. Gestes lents. Froidement distinguée dès que je fixe son sourire poster. Illico je feins une discussion sans queue ni tête lorsqu’elle convoite mes lèvres surexposées. Posons et fumons et crachons volutes de fumée l’air de rien. L’art de la séduction sur fond de snobisme. Puis elle se lève aussi belle qu’une balle. M’emmerde de ce pas et moi je souris à la tentative avortée. Paresseuse au pied du firmament s’évadant du champ de mines à l’eau de rose. Pourvu que la corde ne lâche pas, je supplie l’ange déchu planté en plein cœur de la rosace de l’église Saint-Ouen. J’attendrai. Bien qu’il faille s’ennuyer à siroter une bière sans saveur, que déjà un type à moustache scrute tel un espion dans ma ligne de mire. En lieu et place du siège vide. Putain, c’est qui ce gars. C’est qui ce gars qui plante ses yeux dans les miens. L’évite, trop tranchant, et ça me donne des aigreurs. Vous savez, comme si des centaines d’aiguilles vous tricotaient l’estomac. Et de se demander tout à la fois : qui peut bien être celle née d’un parent pigmenté ébène. C’est ce que je lui dirais si elle me demandait de la décrire, « vous appartenez à l’identité remarquable, vos manières, votre indifférence, vos adieux », « Vous avez tout faux » sera sa riposte. J’acquiescerai tout en crachant un nuage de fumée sur son visage. « N’y a rien de pire que l’expression suffisante de la vérité », je lui avouerai les yeux dans le vague. Elle m’écrasera le pied d’un air gêné. S’en retournera avec grâce. Je ne sentirai rien. Rien. Pas même le souffle glacial de l’illusion, de celle qui ne reviendra pas.

J’en étais à la NEP quand N. m’a appelé : « une petite virée à Nantes, ça te dit ? » Sans hésitation la réponse est oui.

Je prétexte aussitôt une excuse bidon à Marie, une gamine de quinze ans pour qui L’URSS est un concept aussi abscons qu’inutile. Mais la petite n’est pas née de la dernière pluie. Elle me file les 20 euros et me souhaite de bien me fendre la gueule. Je lui promets mon vieux poster des Cure, l’époque Kiss me kiss me. C’est qu’elle adore les chanteurs maquillés depuis la lointaine époque de Tokio hotel.

Nantes -- métropole sous surveillance vidéo.

Entrée en grande pompe par la rue de Strasbourg.

Ma première envie serait de me poser au bord de la Loire. De respirer cet autre concurrent de la Seine. Souvenir bien ancré du collège je suppose.

Focus on dans le désordre.

Larges avenues / Bâtiments austères / Gigantesques places / Un vent d’une force redoutable / Des caméras effectivement / Touristes d’extrême Orient / Un navire de guerre / Des bars ayant pour voisins des bars / Des mecs & des nanas fringués comme partout / Le château des Ducs de Bretagne / Un concert de Joe Jackson à venir / L’industrie de la biscuiterie / Des gens qui parlent le turc / Des pigeons forcément / Encore des bars / Des CRS cachés dans une ruelle / Parents et bambin se promenant le samedi / Soleil de fin d’après-midi / Une charmante rue qui a vécu de son passé colonial / Avion à basse altitude / Objet jaune en métal de l’autre côté de la rive / exilé politique kurde nous offrant du thé / La rigueur du lycée Clemenceau / Une cathédrale pas assez maquillée / À la recherche d’une rue perdue / Odeurs de pâtisserie qui sent bien bon le beurre / Un groupe de filles & de garçons bruyants / Des bars à thèmes / Les colonnes de l’opéra / Le 7^ème avion / Un énorme clébard qui me fout la trouille / Un C.H.U. qui a la même gueule que la nôtre / Une fan d’electroclash dans les bras d’un gentil garçon / Étrange modulation du chant d’un oiseau en quête de l’amour perdu / Pause café le temps de souffler & cigarettes dans le vent

Taverne de la gargouille. 3 allée de Turenne.

N. et les autres se préparent. Visages occupés. Spectre de la balance. Musicien c’est aussi un boulot bien que la rumeur publique prétende que ce soit le temps de l’amusement. Ai toujours cru que la jalousie était la source d’un tas d’emmerdes qui vous donne envie d’exister.

À cause donc de la tension qui règne : les problèmes de connexion, des prises jack trop courtes, la guitare qui sature, le bassiste qui n’arrête pas de jouer pendant ce temps-là, le Mac qui plante, le chanteur qui tourne en rond, N. qui sympathise avec le patron, le chanteur qui cherche à gagner une heure parce que les gars n’ont pas envie de jouer à 19h30, des fans déjà au rendez-vous, un jack en moins cette fois, les photos qui se bousculent, des regards qui se perdent, une petite blague du chanteur et tout le monde se détend, le bassiste exécute un standard des Pixies, le patron opine du chef, le patron est connaisseur, le patron offre la tournée générale, N. exulte, et moi je n’y ai pas droit parce que je ne suis pas musicien. C’est deux euros pour vous !

Je m’éclipse.

22h30. Il est temps de retourner à la Taverne. Je sens que N. va me faire la gueule.

Après avoir boudé, je suis allé marcher un peu. Prendre l’air comme on dit. Et puis un type m’a accosté sans aucune raison particulière. Ils sont peut-être comme ça à Nantes, chaleureux, accueillant, au feeling. J’étais bien content de fraterniser avec une personne locale. Il m’a offert un verre. Puis un deuxième. Puis un troisième. Et ainsi de suite. Nous avons parlé de nos villes respectives. Qu’il ne connaissait pas Rouen, cette petite bourgade où le vide absolu devait être le quotidien des gens, un endroit sinistre à en croire l’article de Libération paru à la fin des années 90, une ville mortellement ennuyeuse d’après le narrateur d’extension du domaine de la lutte. « Erreur ! », je lui dis, « Ce n’est peut-être pas une métropole d’équilibre mais il se passe bien des choses au pays.

-- Comme votre équipe de football. C’est quoi déjà le nom ?

-- Le FCR, les diables rouges.

-- Ah !

-- Tu sais… Rouen, c’est… comment dire… je veux dire… comment t’expliquer… c’est quelque chose de physique, qu’on aime pour la vie.

-- À t’entendre, c’est le paradis chez toi !

-- Il n’y a pas de paradis sur Terre. Rouen n’est pas une légende. »

Début de gêne entre deux étrangers qui boivent un coup ensemble. Sauf que l’ange qui passe m’entraîne dans l’erreur fatale : « qu’est-ce que tu fais dans la vie ? » Et il a commencé son long monologue. Et merde.

Appelons le Paul.

Paul était un rastaman dans sa jeunesse, communiquait avec jah par skunk interposée, écoutait Big Youth et criait sur tous les toits Jaaah ! Raaaastaman ! King of kings ! Lord of Lords ! Parce que l’Éthiopie, Hailé Sélassié, cet homme que mon père m’avait présenté comme un despote -– sauvé par l’histoire en ayant été le premier dirigeant noir ayant fait un discours à la SDN, cet homme qui avait été acclamé en Dieu à son arrivée à Kingston, ce surhomme (sic) que Paul vénère. Car Paul est convaincu de son africanité, depuis qu’il avait séjourné au Sénégal (bizarre tout de même que personne ne passe des vacances en Centrafrique où au Congo) Il me dit que là-bas tout est authentique, les gens, la vie, la vraie vie. Ah ! Et la musique, le mbalakh qui l’avait tant fait frémir, le djembé forcément, les sonorités féminines du Wolof et de la cora, les mille et une saveurs du tieboudieune.

Paul n’aime plus les blancs. Il a une dent contre les historiens et les philosophes de ce pays. Selon lui, la négation de l’Histoire commence avec l’Antiquité. Sais-tu que l’Égypte des pharaons est une civilisation nègre !, qu’il m’a lancé. J’aimerais lui demander, lui dire : « As-tu déjà fanfaronné avec le mot nègre devant un black ? Parce que j’avais connu un type de ton genre à qui il était arrivé malheur. Et puis, je m’en fous royalement. Après tout je suis jaune. Un jaune d’Afrique. Et tu sais ce que les jaunes pensent de ton antiquité de merde ! »

Je regrettais aussitôt ma piètre réflexion, d’être tombé aussi bas, comme cela arrive souvent quand nous ne maîtrisons pas nos frustrations.

Il me fixa, se détourna, serra les poings, mais comment est-ce possible ? Il ne comprenait pas que je puisse aimer Rouen, cette ville de blanc. Il me fixa de nouveau. Cul-sec. En recommanda une. Pour moi aussi. Il me reprochait de me saper comme un blanc. Et puis c’est quoi encore ce badge, ces types maquillés, les cheveux crêpés. Il ne comprenait vraiment pas. Moi non plus. Et puis c’est quoi se saper comme un blanc. Comme un toubab. Comme un vahaza. C’est quoi exactement ! Parce qu’il faudrait que je mette un boubou et un badge à l’effigie de Léopold Sédar Senghor peut-être. Non, trop assimilé celui-là. Patrice Lumumba est plus authentique, bien qu’il soit de l’ex-Zaïre. Tu connais Lumumba ?

Paul est un frustré, un frustré de l’histoire coloniale. De l’histoire de l’esclavage. Tous dans le même panier et hop ! les anachronismes buzzent comme l’éclair. Du moment que c’est aussi délicieux qu’un poulet à la dakatine.

L’humain est un filou et Paul en est le précieux jouet.

Mais déjà il est passé à un autre sujet.

Quand Paul était un rastafari, il glandait beaucoup. Il était un feignant. Et il se le reprochait. Du temps perdu, qu’il me dit, parce qu’on a qu’une seule vie. Maintenant qu’il bosse, il traite les autres de feignants. Un peu comme ceux qui ont arrêté de fumer. De boire. De regarder la télé. De manger des pizzas : tous ceux qui ont découvert la foi du juste. Me suis insurgé. Mais trop tard encore. Déjà il me parlait de son boulot, de trucs techniques à mourir d’ennui, qu’il ne lui manquait plus qu’une femme et il aura atteint son but dans la vie. Merde, il n’a pas plus de 35 ans et il me colle ça dans la gueule. Envie de lui dire dans les yeux comme un ami qui vient de loin : « arrête de boire ! Parce ce que c’est peut-être ça au final, tout ce désordre qui règne dans ta tête. » Mais là n’était pas son problème. Il préférait m’exposer le pourquoi du comment nous en étions là derrière un récit musclé, paroles avinées en mode répétitif, monologue tournant en boucle sans jamais être rayé, ce qui avait le don de m’agacer. Je restai diplomate faute de mieux -- écoute toujours attentivement l’étranger qui te parle que m’avait enseigné mon père ; il voudrait se repentir, laver la faute de ses ancêtres criminels. M’a pris la main. Entre frères. Entre gens de la même tribu (sic). C’est l’un des curieux aspects de la mondialisation : nous monopolisons l’identité des autres pour en façonner des marionnettes qui nous ressemblent.

Après avoir regardé l’heure, lui dis que j’ai un rendez-vous important, suivi du gros mensonge : « heureux d’avoir fait ta connaissance et à bientôt j’espère… à Rouen ! »

Exit.

-- T’étais passé où ?, me demande N. avec insistance.

-- Je me suis égaré. Et le concert ?

-- Allez viens, on est attendu.

-- Où ?

-- À la soirée de l’amitié.

J’ai la tête qui tourne. Peut-être même envie de vomir.

Après vingt minutes de marche, nous y sommes. Je me sens beaucoup mieux. Pas étonnant que les puissants de ce monde s’affichent souvent sur quelque terrain glissant avec le bâton du berger. Enfin, c’était avant qu’ils ne se mettent à courir.

Une grande brune nous ouvre la porte. Elle s’appelle Svetlana.

-- Bulgare ?, N. demande.

-- Non, suédoise.

Elle nous explique qu’elle est une serbe de Bosnie originaire de Mostar. Avec la guerre, la famille s’est exilée en Suède. A Malmö. Chez une tante qui avait fui le régime de Tito.

N. lui demande si elle n’est pas nostalgique de la Yougoslavie. J’étais trop jeune, qu’elle répond laconiquement. Je crois qu’elle veut éviter le sujet. Les choses auraient peut-être été différents si elle avait été croate, slovène, macédonienne ou bosniaque.

La soirée de l’amitié se déroule sur deux étages. Ambiances afterpunk au premier, goth et electroclash au second.

Une copine de Svetlana se précipite sur N. « J’adore vraiment ce que vous faîtes ! » Bien que N. tente de cacher son sourire satisfait, N. est aux anges. Elle lui propose un verre qu’il accepte avec joie.

Seul avec Svetlana en quête d’un truc à dire.

Trente secondes de solitude absolue.

Ce qui ne nous empêche pas de sourire timidement l’un l’autre.

Lorsque le Mac envoie l’une de mes chansons préférées.

-- Oh, génial. J’adore cette chanson, je lui lance tout excité.

-- C’est quoi ?

-- Taxi Girl. Aussi belle qu’une balle.

Je voudrais me lever, rejoindre les autres. Danser. Frissonner. En même temps, je ne voudrais pas être impoli. Alors je lui demande :

-- Heu… tu connais du monde ?

-- Heu… je ne pas connaître personne. Sauf Helena, ma cousine.

-- Serbe aussi ?

-- Un peu de serbe, un peu de hongrois et un peu de la France. Elle s’appelle Helena Kovacs.

-- Une très grande famille à ce que je vois.

-- Heu… vouis vouis. Et toi venir d’où ?

-- De Rouen.

-- C’est où ?

-- En Normandie. À une heure de Paris. La ville des Vikings.

-- Oh !

Elle marmonne un truc en suédois. Sonorité gutturale à la réverb intronisée slave. Sûrement en rapport avec ses ancêtres, les ancêtres de son pays d’adoption. Ou alors l’ennui d’être à mes côtés.

Un type efféminé looké batcave s’amène vers nous.

-- C’est la première fois que vous jouez à Nantes ?

-- Heu… en fait, je ne suis pas membre du groupe. Je ne fais qu’accompagner.

-- Roadie ?

-- Non plus. Je pense écrire sur eux.

-- Ah ! Écrivain.

-- Quelque chose comme ça.

Je lui explique que je n’ai toujours rien publié sauf quelques poèmes ou textes courts sur le net. Rien de bien sérieux. Pourtant ce ne sont pas les projets qui manquent. Un roman ambitieux, une biographie du groupe, un recueil de nouvelles, un essai sur les crises d’identité. Tout un programme qui nécessiterait plusieurs vie… et moins de paresse. Alors, écrivain ? Mmmm. Disons que c’est toujours plaisant en société d’être qualifié ainsi. Le besoin de reconnaissance sociale. Jusqu’à ce qu’on me demande si je gagne bien ma vie, question sans aucun intérêt selon lui.

-- Viens, je vais te présenter à un ami. Au fait, je m’appelle Mehdi.

Je propose à Svetlana de nous accompagner.

Bauhaus en ligne de mire.

Le second étage s’intronise Dark entries.

Svetlana semble un peu effrayée. Ou intimidée. Ça vous est sûrement déjà arrivé d’avoir eu les jambes engourdies en la présence d’un autre que vous. Elle me rappelle une camarade laotienne de fac qui avait découvert les charmes de l’Occident en une soirée. D’abord dans un sex-shop où j’y étais vendeur à l’époque. Puis dans une soirée Goth au Bidule. Elle m’avait posé cette question : « c’est une fille ou un garçon ? »

Bloc tout de noir vêtu.

Traçons en diagonale et fendons le bloc. Des voix murmurent dark entries de chaque côté. J’avoue que c’est assez impressionnant.

Svetlana s’accroche à nous. Sourire amusé de l’étrangère qui ne veut déranger personne.

Exit.

La cuisine et ses odeurs de bouffe, d’alcools et de clopes. C’est là que Mehdi nous entraîne. Le lieu de convivialité par excellence où vous n’échapperez pas aux jeux de la séduction.

On s’avance vers un type qui raconte des anecdotes d’un ton professoral à quelques jeunes gens agglutinés autour de lui.

Mehdi m’apprend que Pierre est un éditeur du coin spécialisé dans les biographies de rock star. Que c’est un type formidable même s’il peut paraître antipathique au premier abord. Qu’il est un grand amateur de femme. Effectivement. À sa manière de planter ses yeux dans ceux de Svetlana. Le parfait cliché du séducteur français qui vous cite des poètes à l’alcool sentimental tout en vous caressant du regard, pour reprendre la formule d’une amie américaine qui vit aujourd’hui avec un ancien rocker quelque part dans le Sud de la France.

-- Pierre, je te présente Zack.

-- Et la charmante demoiselle ?, l’éditeur ne passe pas par quatre chemins.

-- Oh, je vous présente Svetlana.

Pierre se fiche pas mal de moi. Il n’y a que les yeux de Svetlana dans sa ligne de mire. Un instant, je me suis imaginé qu’elle était ma petite amie. Aurait-il bavé de la même façon ? Lui aurais-je foutu mon poing dans la gueule ? Mmm. Trêve d’imagination. Laissons l’impossible somnoler, ce n’est pas le moment.

Je crois que je suis jaloux. De la situation. Ils m’ont expulsé de la cour avant même d’avoir pu produire mon discours de lèche-cul. Surtout le bouffon. Un type râblé avec des cheveux hirsutes flanqué d’une combinaison jaune, la même que celle portée par Bruce Lee dans le jeu de la mort. Probablement un étudiant de lettres ou de philo ou de cinéma, un type aux tics de langage amusant de béni-oui-ouisme : c’est clair / vous avez tout à fait raison / C’est énorme ce que vous dites / c’est la plus belle phrase que j’ai jamais entendue.

Svetlana ne m’adresse même pas un regard. Elle est complètement absorbée par le ton mielleux du bellâtre, ce grand ami de la Yougoslavie et du slivovice, ses deux amours qu’il annonce d’un ton solennel. Son récit débouche forcément sur Mostar, la belle cité qui lui inspira des vers, qu’il refuse de partager malgré les supplications du bouffon. L’éditeur serait-il du genre pudique. Je n’en crois rien.

Me suis dirigé vers une bouteille de Jack Daniel’s à moitié pleine. Fuir Mostar avant qu’il ne pleuve des bombes phraséologie nauséeuse.

-- Il est toujours aussi pédant ?, je demande à Mehdi.

-- En public. Autrement, c’est un homme extrêmement charmant. Une crème !

-- Un type qui a besoin d’amour !

Mehdi éclate d’un rire nerveux.

-- Il n’a pas voulu du mien, m’annonce-t-il avec des yeux tristes de chien battu figés dans les miens, ce qui me met dans une position inconfortable -- sa main frôle ma joue droite.

Maintenant pensez ce que vous voulez. Parce que je tiens à vous dire que je suis béni des Dieux. Eh oui, l’heureuse coïncidence qui tombe à pic. Elle s’appelle Love will tear us apart.

Le tube de Joy division, celui qui passe dans les clubs du monde entier, dans la même veine que le Boys don’t cry des Cure, ces hymnes bibelots souvenirs qui vous agacent mais que vous savourez chez les autres.

Mehdi a clairement compris mon message. Rires secs et nerveux. Regards décroisés. Bouffées de cigarette pour palier l’absence de réactions. Cocon fumoir enveloppant l’espace convivialité.

Quelqu’un se plaint. Quelqu’un qui ne fume pas. Quelqu’un qui a désamorcé la bombe sans même le savoir. Pour une fois, j’acquiesce. Nous nous excusons d’une même voix.

Lui annonce que je vais aller faire un tour en plus de la tape amicale sur l’épaule. L’entente est cordiale.

Exit.

Killing joke prend la suite. Tics nerveux de la tête aux pieds.

Je me surprends à chanter le refrain en compagnie d’inconnus qui se déhanchent sur le dancefloor. Nous sommes des étrangers appartenant à la même phratrie.

Une gamine nous rejoint. Elle est totalement en transe. Je dirais même en état de conscience modifié. Sentiment qu’elle pourrait chuter d’un moment à l’autre tellement j’ai l’impression que son corps ne communique plus avec la terre ferme. Je pose ma main sur son épaule. Pour qu’elle ne tripe pas toute seule. Mais elle ne réagit pas. Plus. Alors je déplace ma main vers son visage que j’effleure tout d’abord avant de lui donner une petite claque. Elle ouvre les yeux, m’observe comme si j’étais un monstre venu d’une planète hostile, puis sourit.

-- Salut toi !

La gamine me scrute de l’œil tout en affichant de lascives postures fusionnant manga & publique imagerie référencée Siouxie, Madonna, Peach, Miss Kittin, Emma Peel, Betty Page. Un curieux la photographie. De fil en aiguille les flashs se multiplient. Pourquoi pas, c’est dans l’ère du temps après tout que je me dis, de respirer en icône que la terre entière commentera instantanément sur facebook, myspace ou twitter. La terre entière !

Vive la fête se charge de la suite. Oh, yeaah !, exclamation de ralliement de la phratrie. Quelqu’un filme. Plan séquence il n’y a que ça de vrai. La réalité est que votre œil s’est substitué à celui de la caméra -- l’espace cohabitation frénétique mute en lieu de représentation. Et cette possibilité d’être vu à Buenos Aires, à Hong Kong ou dans le Dakota du Nord. Zoom sur l’idole, du général aux détails, ses cheveux crêpés, son maquillage dégoulinant, sa bouche coquinement vôtre, l’appel effréné de sa langue qui vous dit viens chèèrie, son perf qui lui colle au corps, i’m a bitch apposée sur son t-shirt moulant, ses collants volontairement tailladés finissant dans des docs usées de l’époque souveraine. Je ferme les yeux devant l’instant trouble. Parce que j’ai la certitude d’avoir déjà vécu ce moment. Suis-je en train de rêver ?

salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi salut toi

Sueurs froides dégoulinant sur mon visage de marbre, les mots qui manquent à l’appel et mon bras immobile sur celle qui vient de réapparaître.

« LAURE ? »

À SUIVRE…

[Episode 6]

2009-10-08T04:56:00.000-07:00

J’étais allongée raide sur le lit, les jambes écartées. Il avait une télécommande à la main et l’expression effigie du libérateur.

Bip sonore.

Déconnexion.

Arrêt des phases de tremblements.

J’ai senti une onde de choc m’envahir, comme si tout ce que j’avais dû refouler durant ces longues années se libérait du joug de la machine-faction. Un mélange de supplices et de délices.

Mes mains entraient furieusement en contact avec ma peau, tentant d’une part de défaire les liens qui m’étouffaient, m’abrutissaient, tout en me suppliant d’autre part de me laisser emporter par le passage du vortex. Il me détaillait du regard ; le consciencieux professeur étudiant les moindres faits et gestes de son cobaye. J’aurais voulu arrêter le processus qu’il avait enclenché mais je n’en avais pas la force. Je le voulais. De toutes mes forces je le voulais. Mais.

Je détournai mon regard pour le planter vers les figures historiques, lesquelles me fixaient droit dans les yeux. Je recherchais leur mépris. Qu’ils me jettent l’opprobre à la figure, je psalmodiai intérieurement. Lorsque mes yeux se posèrent sur le comédien au visage hargneux et à la poigne de syndicaliste. Frissons. Ses traits virils me firent l’effet d’une bombe.

Son poing se dirigeait dans mon sexe béatement béant et rien n’aurait pu stopper l’hémorragie brûlante qui soumettait mon corps à la valse des pulsions. Je détournai une fois de plus mon regard, mais le comédien me poursuivait jusque dans mes pensées. Il ne me lâchait plus. J’entendais sa voix, les injures d’une incroyable barbarie qu’il me lançait, ses mains gantées de cuir noir affligeant ma chair. Dépeçage d’une extrême férocité tandis qu’il aboyait dans tous les sens. J’étais comme une possédée entre les mains d’un monstre. Je me suis mise à hurler. Hurlements de plaisir. De haine. Envers lui. Envers l’homme. Envers l’humanité. Envers moi. Puis des images défilant à toute vitesse s’interconnectant à la violence des secousses : le comédien, le fondateur, l’homme, les figures historiques, la petite fille, des grimaces anonymes. Tous me pointaient de l’index. Prise en flagrant délit. J’avais atteint le bout du tunnel.

Délivrée d’un poids immense sous le signe du réveil.

Le visage des figures historiques rayonnait. Plus aucune trace de fatigue. Le comédien plastronnait d’un sourire de vainqueur, bien que je voyais encore en lui l’expression crispée de l’instant fatidique. Et les nombreux fidèles acclamant le triomphateur. Il exhibait la poigne de la jubilation, l’ancêtre d’Alessandro Mussolini. À quoi pouvait bien ressembler son visage lors du dernier souffle ? Portait-il le masque du dominateur ou était-ce celui de la repentance ?

Des traces de griffes sur la robe rouge, laquelle n’était plus que loque. Je la saisis, l’observai sous toutes les coutures et sentis l’odeur de bête qui en émanait ; une odeur âcre à vous donner la chair de poule. C’était peut-être le dernier geste de l’assassin, sentir le parfum de sa Reine à l’agonie. Mais je n’étais qu’une princesse au beau milieu d’une pièce au décor changeant.

Où est passé mon assassin ?

Je remis la robe et me plaçai devant la glace. Simple curiosité. Doublée du sentiment de honte vis-à-vis de mes semblables. « Regardez-moi celle-là, elle n’a même pas honte ! », je les entendis déjà persifler. Je m’octroyais des poses d’une lascivité incongrue, je fanfaronnais devant cette autre moi qui me rendait la pareille. Je me trouvai encore plus belle, une fleur à l’éclosion indécente au centre d’un champ magnétique. Je levai mon poing rageur. Sauf que voilà, le bonheur n’aime pas se sentir seul. Il lui faut son double, celui dont personne ne veut, cet autre solitaire qui vous casse les pieds et que je n’ai pas envie de nommer.

Je me suis sentie pathétique à l’idée que d’autres miliciennes étaient passées par-là. J’imaginai leur visage irradié du bonheur interdit, leurs réactions pleines de vanité devant la glace, se prenant pour des princesses puisqu’il en était ainsi ; cette impression d’avoir grimpé les échelons en une nuit.

Comme toutes, je dois me taire indéfiniment.

Je retrouvai l’homme dans la pièce principale. Il regardait les étoiles par-delà la fenêtre.

— Ma princesse a bien dormi ?, il me demanda, sans se retourner, d’un ton paternel.

— La princesse est comblée du cadeau de son Prince. C’était royal !

— Vous devez reprendre des forces maintenant. Allez, servez-vous ! Vous avez tout ce dont vous désirez sur la table.

— Vous voulez quelque chose ?

— Je me contenterai d’un cognac. Prenez en un aussi ! Il vous faut retrouver de la vigueur.

— Je crois que j’ai assez bu pour ce soir.

— Prenez-en un je vous dis. Ne laissez pas votre corps mourir de soif. Comme dit le vieil adage, après l’effort, le réconfort.

Nous avons trinqué à la paix dans le monde.

Les plats étaient bien loin du fast-fooding qui nous alimente quotidiennement. Des asperges en entrée, des escalopes de dinde à la crème, des pommes de terre sautées, des endives et des fenouils assaisonnés au vinaigre de cidre, du fromage et une tarte aux pommes. Bref, des produits qui ne répondaient ni à l’obligation de traçabilité ni aux normes de sécurité requises et que la publicité faite par les trois principaux concurrents de fast-food nous déconseillait formellement, à savoir léonard feeds you, lee kwan et smily burger — teneur élevée en éléments cancérigènes.

Je sautai sur les plats et me goinfrai.

La dernière fois que j’avais mangé de l’outfooding, c’était lors de la remise de la dernière médaille de l’ordre du mérite. J’avais partagé la table des plus importants managers généraux et hommes d’affaires que comptaient la Zato. Devant les caméras accréditées, tous me prédisaient un bel avenir, que mon rendement dépassait les quotas requis, et que je pouvais encore battre mon propre record car j’étais loin d’avoir utilisé tout mon potentiel rendement. Je me souviens surtout de la succulence du canard à l’orange, bien que la bête manquât de goût, ce qui avait beaucoup amusé Guillaume Léonard, le patron de l’époque de léonard feeds you, lequel avait sorti de sa poche un pack de sauces qu’il m’avait tendu accompagné d’un effroyable rictus ; une plaisanterie de mauvais goût pour tout le monde : il avait oublié la présence des caméras. Quelques heures après l’événement, on lui avait suggéré de prendre sa retraite. Son fils le remplaça.

Aucun écranspectateur ne vit jamais l’erreur de casting. Tout avait été supprimé au montage. Quant à Guillaume Léonard, il reçut les honneurs dus à l’ensemble de sa carrière et vécut paisiblement de ses rentes jusqu’au dernier souffle.

Après avoir englouti un morceau de tarte aux pommes, il m’offrit un verre d’un alcool à vous brûler l’estomac. Du calvados. Très bon pour la digestion d’après lui. Puis il se dirigea vers la platine vinyle et y inséra un disque.

— Sinatra, je suppose ?

— Mmm. Vous apprenez vite, princesse. L’une de ses plus belles chansons, this is the beginning of the end.

Je me demandais ce que Sinatra pouvait bien raconter.

Il sortit son mini-écran et me montra des chiffres qui devaient avoir quelque rapport avec ma performance de ce soir.

Il portait le masque officiel de sa fonction, le faciès austère de l’élite. Nausée du vide. De se rendre compte que le passé n’a été qu’une illusion.

C’était la fin du conte de fée.

— Milicienne Viviane, je dois reconnaître que ma collègue Audrey Léonard a du flair. Vos notes sont exceptionnelles. Vous êtes incroyablement douée, un potentiel de jeune première : une bonne mémoire, du flair, un corps en très bon état et une remarquable comédienne.

— Mon travail est de servir la Zato, monsieur !

— Audrey Léonard a dû vous expliquer ce que nous attendons de vous.

— Oui, monsieur !

— Bien. Cependant, il va y avoir quelques changements. Rien de grave, je vous rassure. Mais vu vos résultats, nous en avons décidé autrement. Vous obtiendrez mieux qu’un poste d’attaché militaire au consulat du consortium en Austrafrique. Vous ne perdrez rien au change. Vous aurez votre grade de commandant, ce qui équivaut dans la milice à l’échelon B niveau 5. Nous allons vous intégrer au sein du CESR. Vous n’ignorez rien de ce sigle, n’est-ce pas !

— Le corps d’élite spécialisé dans le renseignement, monsieur !, voilà le comble de la plaisanterie.

— Bien. Je tiens à préciser que vous avez tout à fait le droit de refuser si vous le souhaitez. Avez-vous des nouvelles de vos parents ?

— Pas depuis un bon bout de temps.

À l’époque de l’État nation, mon père travaillait dans la diplomatie, ce qui nous amenait souvent à changer d’endroit. Ma mère rêvait de Paris. Elle en parlait tout le temps de ce paradis unique sur terre. Malheureusement, ses envies intéressaient peu le ministère des affaires étrangères. Servir l’Etat, c’était accepter. Nous nous étions retrouvés dans des pays politiquement instables. Souvent en guerre. Mais j’étais trop petite pour comprendre. Les mots ont peu de sens s’ils sont déconnectés du visible. Pour moi, la guerre, c’était de sympathiques gaillards en armes qui gardaient le quartier et qui m’enseignaient des tonnes de gros mots. Avec eux, rien ne pouvait nous arriver.

Ma mère trouvait les journées longues. Alors qu’à Paris ! Elle s’imaginait souvent arpenter les Champs-Élysées, causant de ces choses futiles de la vie qui vous donnent du baume au cœur avec des personnes bien charmantes. Et puis il n’y avait pas le couvre-feu de 20h.

Tous les trois ans, mon père recevait une nouvelle affectation. En attendant son retour, ma mère s’enfermait dans sa chambre. Les longues heures d’attente à imaginer le visage que ferait mon père à l’heure du dîner, l’expression sombre de l’éternel recommencement qu’elle connaissait parfaitement bien. « Chérie, je suis affecté à Addis Abeba en Éthiopie.

— Mais pourquoi nous font-ils ça ! Ils auraient pu faire un effort pour la dernière. On aura vécu dans tous les trous à rat, Abuja, N’Djamena, Bogota, Tegucigalpa, Port-Au-Prince, Bagdad, Bichkek, Islamabad, aujourd’hui Kaboul et demain… Addis Abeba. Et toi tu ne dis jamais rien ! »

Elle avait fondu en larmes et s’était retirée. Mon père avait tristement souri à la petite fille de sept ans. Que pouvait-il faire de toute façon, lui qui, contrairement à ma mère, rêvait de Berlin. Ce qui revenait pour moi au même.

Personne n’était captivé par la nouvelle destination. Surtout depuis que les plus puissants seigneurs de guerre somaliens s’étaient accordés à défendre leurs frères d’Ogaden et menaient la vie dure à la faction tigréenne qui régnait sur le pays depuis la chute du Négus rouge¹ en 1991. À voir tous ces massacres à la télévision, Kaboul semblait un havre de paix. J’ai bien dit semblait. Car nous ne connaissions rien de la ville. Ma mère et moi ne sortions presque pas — nous vivions dans un cocon appelé ambassade —, les milices talibanes n’étant pas des tendres avec la gente féminine.

Nous n’étions finalement restés que deux mois en Éthiopie, à la grande satisfaction de ma mère. À l’aube, ça devait être en juin, les Somaliens étaient sur le point de prendre la ville et les derniers soldats éthiopiens faisaient sauter tout les dépôts de munitions. Nous nous étions donc retrouvés à deux heures du matin à l’aéroport international d’Addis Abeba. Une heure plus tard, nous nous envolions à bord de deux Transall de l’armée française venus de Djibouti en direction de Nairobi.

C’était ainsi que j’avais fait la connaissance de mon pays. Au début, tout le monde me chouchoutait. J’étais la fille du grand frère qui avait réussi dans la famille, la petite Viviane aux goûts si particuliers. Et plus le temps passait, moins je recevais d’affection et plus je me sentais une étrangère. Le plus dur a été de parler ma langue sans cet effroyable accent. À cause des moqueries, certes sans méchanceté aucune, mais qui me faisaient bien comprendre d’où je venais, c’est-à-dire d’un monde qui n’existait pas, qui ressemblait à un îlot privé, enclavé dans un territoire où les habitants s’étripaient pour des bouts de terre, territoire qui était désormais mien.

J’avais 19 ans quand la guerre avait éclaté. La grande guerre. C’était un truc impensable quelques années plus tôt. Toutes ces grandes puissances au bord de l’autodestruction. Ma mère avait pleuré devant les images en direct de la désintégration de Paris. Le paradis qui marchait tout droit vers l’enfer. Je me souviens de l’envoyé spécial, un journaliste aux allures tragiques, typique des grandes chaînes d’infos 24h/24, et dont c’était le scoop du siècle, hurlant de plaisir en même temps que perçait le nuage de fumée toxique. Une image qui avait fait le tour du monde et qui avait reçu le trophée du meilleur reportage après la guerre, laquelle s’était achevée avec la prise de Shanghai. Je me souviens que ses habitants y avaient acclamé les libérateurs, l’armée des Consortiums. On pouvait voir sur youtube des séquences vidéo montrant la population en liesse. Une gigantesque fête populaire poussant soldats et filles de la ville à s’embrasser sous l’œil des anciens et des caméras. Des exécutions publiques avaient lieu en simultané, entre deux tirs de feux d’artifice. Les collaborateurs avaient la tête coupée — quelques enragés arrachaient également leur sexe et parcouraient le quartier en brandissant fièrement leur butin. Celles qui avaient couché avec l’ennemi étaient lynchées, violées puis jetées dans une fosse qui comptait des milliers de cadavres. La vengeance s’apparentait à une réjouissance collective, comme cela avait déjà été le cas dans les villes libérées précédemment.

Nous aussi, nous nous sommes embrassés. Ma mère m’avait serrée très fort et avait pleuré dans mes bras. Pas uniquement parce que c’était la fin de la malédiction : elle réprouvait toutes ces scènes de barbaries qu’on nous exposait dans tous les sites d’hébergement vidéos. Il y avait un nombre incalculable de clips atroces, dont les commentaires ne tarissaient pas d’éloges. « C’est tout le contraire de la justice ! », qu’elle avait lancé à l’une de mes cousines qui s’obstinait à lui dire que la vengeance était la chose la plus normale du monde. « Imagine, tantine, si on violait ta fille Viviane ! » Ma mère n’avait pas su quoi répondre. Comment aurait-elle effectivement réagi ?

Et puis il y avait eu ce jour. Des individus en guenilles paradaient sur la place de l’Indépendance. C’était tout sauf des autochtones. Ils étaient maigres, armés et affichaient le sourire aigri de ceux qui veulent vous convaincre du bien-fondé de leur lutte. Un peu comme ces jeunes soldats qui servaient les nouveaux maîtres des pays où nous avions vécu. Je me souviens que ma mère était devenue toute pâle et avait dit d’un ton cynique : « la malédiction me poursuivra jusqu’au tombeau. »

Les infos du soir parlaient d’activistes qui venaient trouver refuge chez nous, ce qui n’était du goût ni des consortiums, ni de certains États voisins avec qui nous étions liés par des accords de défense — la SADC : Southern African Development Community —, tels que l’Afrique du Sud, le Mozambique, le Botswana et la Namibie. Un mois plus tard, après l’échec de la conférence de Brasilia, le futur siège de l’O.C.U (l’Organisation des consortiums unis) — L’O.N.U ayant disparu avec la chute de l’empire américain —, le chef d’Etat-major, un général quatre étoiles connu sous le sobriquet de Colonel Dan, chassait le président au nom de l’unité du pays. Il avait aussitôt décrété l’état d’urgence et avait préparé l’armée à attaquer le camp des réfugiés. Aucun survivant ne devait en sortir, avec l’aval de l’O.C.U.. Seulement voilà. Les activistes connaissaient les desseins du nouvel homme fort et avaient envoyé la grande majorité des troupes, dont l’unité d’élite, dans un petit village situé à 20 km de la capitale. Cet exode massif avait eu lieu en pleine nuit avec le concours d’officiers supérieurs en désaccord avec le Colonel Dan. Ce dernier, qui pensait contrôler l’ensemble de l’armée, avait été pris au dépourvu le jour où celle-ci avait encerclé son palais. Il avait réussi de justesse à s’enfuir en hélicoptère et avait trouvé refuge à Maputo. Les officiers supérieurs avaient pris le pouvoir et avaient amnistié les réfugiés. Ces événements marquaient le début de la guerre austrafricaine.

Ma mère avait supplié mon père pour que je quitte le pays. Faire des études à Paris par exemple. Devenait-elle amnésique ? Je m’étais dit qu’ils ne voulaient plus de moi. Enfin je l’avais ressenti comme ça lorsque mon père m’avait emmenée de force à l’ambassade de France. Obtenir un visa et fuir à tout prix avant que le déluge ne s’abatte sur le pays tout entier.

Il y avait une queue monstre devant les grilles de l’ambassade. Attente, espoir et deux trois brutes qui nous guettaient la chicote à la main. Du déjà vu quand nous étions de l’autre côté de la barrière.

Étions-nous tous amnésiques ?

Pas les diplomates français en tout cas. Eux ne savaient plus pour qui ils travaillaient, mais venaient toujours au bureau afin de ne pas se sentir exclus d’un système qui les avait lâchement abandonnés. Certains étaient en pleurs, d’autres étaient paralysés comme si je ne savais quelle apocalypse s’acharnait sur eux. L’un d’eux avait reconnu mon père. Un collègue d’Islamabad. Mon père s’était jeté sur lui malgré les brutes qui tournaient de l’œil, s’exprimant dans un français châtié tandis que l’autre maniait les formules d’usage du pays. Voulaient-ils prendre la place de l’autre ? Tout cela devant les visages haineux de ceux qui n’auraient pas le piston. Quelques-uns s’étaient tout de même approchés et avaient tenté par diversion de rentrer dans la conversation avec le sourire de survie au coin des lèvres. En vain. Le diplomate français nous avait expliqué qu’il ne pouvait rien. Lui-même était désormais un apatride. Et il ne comprenait rien à cette fichue réorganisation de l’Europe, ces consortiums qui s’étaient substitués à l’Etat-nation. « Vous, au moins, vous avez encore le sentiment d’appartenance nationale, qu’il avait lancé à mon père.

— Mais vous avez toujours de la famille là-bas et vous n’êtes plus en guerre, avait bondi un jeune homme dont la vie passait avant tout le reste.

— Bordeaux et Paris sont deux villes qui m’étaient très chères. Elles ont été rayées de la carte en une nuit. Où voulez-vous que j’aille maintenant ! Je n’ai plus personne sauf ici. »

La ville n’avait pas été spécialement touchée par la guerre malgré les maigres bombardements à l’occasion. Disons que les officiers supérieurs avaient vite changé de camp. Rejoint par la Zambie, la Tanzanie, le Swaziland et le Lesotho. Rallier l’alliance SADC & CONSORTIUM est le gage d’un avenir meilleur pour nos enfants. Le conflit s’était éloigné après la fuite des réfugiés, lesquels avaient fini leur course en Angola, le seul pays qui résistait aux assauts des alliés après le ralliement général.

Jusqu’au cessez-le-feu. Provisoire bien entendu. Au cas où la diplomatie échouerait.

Entre-temps : création du S.A.C. (Southern african consortium)

Donc : fin de l’histoire nationale — exception faite pour l’Angola.

Sauf que le langage n’avait pas du tout apprécié cette éviction arbitraire du passé.

Soit le compromis qui faisait de nous le nouveau peuple d’Austrafrique, une création artificielle dont je me passerai bien de commenter le fonctionnement. Sauf cette anecdote : un auteur austrafricain aurait balancé son ordinateur par la fenêtre parce qu’à chaque fois qu’il écrivait le nom Austrafrique, son vieux logiciel de traitement de texte (Word 2000) ne pouvait pas s’empêcher de le souligner. Raison invoquée par la machine : absent du dictionnaire, sans pour autant départir de quelques suggestions : australasien, australienne, australasienne.

Des 4x4 noirs flambant neufs avaient fait leur apparition dans la ville. Des individus en costume blanc qui portaient des mallettes en étaient les vedettes. C’était les nouveaux locataires de l’ancienne ambassade de France qui portait le nouveau nom de consulat du Consortium.

Les relations étaient bonnes entre la nouvelle puissance et l’Austrafrique, à tel point que ce dernier avait octroyé quelques bases militaires dont une dans le nord du pays. À cause de la menace terroriste qui planait sur l’océan Indien — dans le langage officiel, on appelle ça la coopération militaire entre les Consortiums amis.

Ainsi, j’avais facilement obtenu mon visa. Où plutôt une puce électronique que les douaniers devaient retirer à l’arrivée. L’entreprise LÉONARD recherchait des personnes motivées pour sa milice privée. Un CDD de dix ans bien rémunéré et un objectif de carrière intéressant avec formation à la clé. Mon père m’avait dit que c’était la chance de ma vie sans me demander mon avis. Une semaine plus tard, je m’envolais pour la Zato. J’avais 20 ans.

— Reprenez contact avec eux, qu’il m’a ordonné. Lorsque vous aurez terminé votre service dans la milice, vous retournerez en Austrafrique. Nous vous avons trouvé un emploi à la bibliothèque de la fondation LÉONARD.

— Mais je croyais que…

— Ça vous pose un problème ? À moins que vous ne préfériez l’action et rejoindre le CF-SPI.

— Euh… Non non, ça me va parfaitement, monsieur !

— Fort bien. Dans ce cas, il ne manque plus que votre signature au bas de l’écran. Vous apprendrez vite que la paix c’est aussi le partage des connaissances, l’instruction de ceux qui n’en ont pas les moyens. To share comme disent les anglophones. Et puis vous méritez bien un peu de repos après dix ans de fidélité sans faille à la milice.

— La Zato a toujours été généreuse avec moi, monsieur !

— Il est normal que la Zato récompense ses fidèles serviteurs. Bien, je crois que tout a été dit. Il ne me reste plus qu’à prendre congé de vous. Ah, une dernière chose.

— À votre service, monsieur !

— Je vais devoir vous reconnecter. Vous savez à quel point ils sont stricts les techniciens de la coopération.

J’ai aussitôt compris le message : le retour de la privation.

Sur le canapé, les jambes écartées, la télécommande entre ses mains et l’expression effigie du juge partial.

Bip sonore.

Connexion.

La princesse était belle et bien endormie.

À SUIVRE…

1. Surnom donné à Mengistu Haile Mariam qui régna en tyran sur l’Éthiopie de 1971 à 1991.

[Episode 5]

2009-09-23T10:16:00.000-07:00

L’espion électronique en mode connexion. Je ressens une vive douleur dans l’entrejambe. C’est le signal du triste retour à la civilisation.

C’était une soirée presque réussie. Je dis presque parce que vous ne savez pas tout.

Lorsque je suis sortie du véhicule, le passager avant, un type n’alignant pas plus de deux mots à la suite, m’enleva le bandeau qui m’avait accompagnée durant presque une heure de trajet. Devant moi, il y avait un homme en costume blanc et derrière lui un magnifique manoir. Le chauffeur et le passager avant le saluèrent brièvement. L’homme leur donna de l’argent et leur dit d’aller s’amuser dans les lieux de convivialité du bourg qui se situe à 10km du manoir. Rendez-vous était pris pour le lendemain à dix heures.

L’homme me fit introduire dans la demeure. Sans un mot. Tout portait à croire qu’il était un homme de main, un valet. Dans la salle d’entrée, il y avait pas mal de tableaux accrochés aux murs. Des portraits d’hommes et de femmes d’une autre époque. L’intuition qu’ils appartenaient à la catégorie des gens puissants. Puis il m’emmena dans une autre pièce, plus grande. Un énorme lustre de cristal nous y accueillit. Ainsi que des tableaux très différents de ceux aperçus précédemment. Plus abstraits. On aurait dit des dessins d’enfants. Ensuite, il me conduisit vers une nouvelle pièce. Pourquoi m’imposait-il la vue de la luxueuse garde-robe appartenant probablement à l’épouse de son chef. « Le maître veut que vous soyez belle ce soir. Vous avez tout ce dont vous désirer ici, robes, lingerie fine, cosmétiques. Le maître a un petit faible pour le rouge. Je reviens vous chercher dans une demi-heure et tachez de ne pas le décevoir. »

Le maître a un petit faible pour le rouge ?!

De retour dans la pièce principale. Seule avec un verre de champagne que je me suis servie pour ne pas avoir les mains vides. Je portais une longue robe rouge au décolleté affriolant et ne cessais de me regarder dans la glace pour savoir de quoi j’avais l’air dans mon déguisement. Une chose était sûre, je me trouvais belle, ce qui me surprenait et me terrifiait également. Dans la milice, la beauté constitue une arme de persuasion contre le mauvais citoyen. Plus vous êtes beau, plus votre pouvoir de coercition est manifeste. Rien à voir avec l’excellence de beauté vue sur les écrans, ces mannequins qui vous incitent à consommer du désir sexuel ; le sexe à la portée de tous, tel est le slogan de working body entertainment, un groupe autrefois américain qui avait été racheté par les russes deux ans après la fin de la guerre, le n°1 aujourd’hui sur le marché.

Je ne savais pas sur quel pied danser, car tout indiquait — le manoir, le champagne, la robe rouge — que ce ne serait pas l’entretien habituel. Je me suis resservie une coupe. L’ivresse m’ôterait toutes pensées contradictoires et m’éviterait tout dérapage. Parce que je n’avais pas le choix. Parce que je n’avais pas envie de me retrouver sur le front. Parce que je n’ai pas envie de mourir. Parce que j’avais le vertige de sensations nouvelles. L’effacement progressif du phantasme me procurait la joie d’être quelqu’un d’autre.

Devant la glace, je commençais à saisir la signification du mot plaire. Je me plaisais. Oui, j’étais belle et je me plaisais.

Malgré une troisième coupe bue d’un trait, je suis assaillie par le doute. Oui, après l’euphorie, le doute. Je sentais sa présence, caché depuis le début parmi les meubles, à m’observer, à étudier tous mes mouvements, mes gestes, à noter des chiffres complexes sur son mini-écran.

Il était là, je le sentais — perdre confiance est une invitation au suicide sans la volonté. À cause de l’espoir. Ce tortionnaire peu enclin à sortir de la carapace en feu et à sang, qui espère encore l’aveu des morts.

« Je suis son cobaye »

Progression de pas lents dans la salle d’entrée d’une précision chirurgicale. L’attention des dignitaires en opposition avec les comportements empressés de la plèbe. Deux mondes différents.

Répétition mentale : « je suis belle et je plais »

Effectivement. Il a marqué une pause avant de s’élancer vers moi d’un pas rapide comme s’il ne maîtrisait plus ses pulsions.

Il me fit le baisemain et s’exclama : « Princesse ! Vous êtes la plus belle des femmes ! » J’étais profondément troublée. À quoi rimait ce surnom de princesse ! Et que pouvait bien signifier la plus belle des femmes. Les miliciens sont une catégorie hors genre. Nous n’avons pas le privilège des autres. Qualification qui m’a valu une réaction totalement inconnue jusqu’alors, une réaction automatique d’autodéfense que j’ai aussitôt traduit par : charme, désir, coquetterie, séduction, ces mots irréels que l’on entend systématiquement sur tous les écrans et qui me faisaient saliver d’envie — quand l’âme et le corps ne sont pas au rendez-vous de l’équilibre, l’Être ne connaît pas le conflit mais seulement l’obéissance aux pulsions domptées par la logique des maîtres. De la théorie je passais à la pratique dans un contexte qui frisait l’absurde : nous avions interverti l’ordre des choses.

Les citoyens des catégories supérieures possèdent la grâce et la beauté. Ils ne subissent pas cette pression constante qu’endurent les catégories inférieures, chez qui la lutte est indissociable de la vie, faisant de la violence verbale et physique une norme. Nous avons la haine des autres, mais surtout de soi. Sinon, nous aurions déjà fait la révolution, pris la place de l’élite. Après tout, nous avons l’avantage du nombre. Or la vue de nos semblables ne peut qu’évoquer la consternation face à l’image de ce corps infâme qui se profile devant nous, cette image indécente de machine rouillée que le miroir nous renvoie en pleine figure, cette représentation des vaincus. Ainsi nos espoirs résident dans ce slogan : un esprit sain dans un corps parfait.

Il représentait le bonheur monde : odeur agréable, voix protectrice, parole maîtrisée, chaleur corporelle. Et un visage d’une incroyable beauté. Mais il y avait une fausse note. L’apparence. Elle ne correspondait pas à la réalité, au présent. À l’écran, c’était un autre homme. Il me rendait folle.

Il me tendit un paquet. Son visage était celui d’un enfant qui veut créer une belle surprise à sa maman.

« Princesse, je vous ai apporté un cadeau. »

C’était une paire de talons aiguilles, de la même couleur que la robe, d’un rouge éclatant. Je remarquais que je portais des ballerines noires. Je les avais choisies pour leur discrétion. Je ne voulais pas qu’il vît les pieds d’une milicienne, des pieds déformés par les longues marches nocturnes, tout le contraire de ceux qu’on nous présentait à l’écran, qui avaient été retouchés afin d’en accroître la grâce — Le bonheur parfait se trouve chez Bérénice L. (créatrice de mode agrée Art Nouveau) C’était une faute de goût à en croire son rictus, et moi je me rendais compte que je n’avais pas respecté les consignes, les désirs du maître. Ce n’était bien évidemment pas volontaire.

« Elles vous iront à merveille, princesse ! »

J’allais retourner dans la petite pièce mais il m’a retenue.

« Faites-le devant moi ! »

Je suis belle et je plais.

Je suis belle et je plais que je ne cessais de répéter, ce qui annihila toute résistance de ma part. Je soutenais son regard, lui faisais les yeux doux. Il observait toute la scène avec un énorme appétit, me rappelant le visage des patients du centre d’aide psychologique qui avaient le ventre creux.

Mes doigts de pieds se relâchèrent et se substituèrent à mes yeux. Je m’amusais à les mouvoir librement avant de les engouffrer dans les entrelacs de cuir rouge, puis de les ressortir comme si leur état sauvage interdisait toute domestication. Puis je les remettais avec attention et tact dans la prison dorée afin de calmer ses palpitations. Je ne voulais pas le vaincre. Je ne voulais pas qu’il s’imagine des choses du genre celle-là elle se prend pour une vraie princesse.

Il me retourna dans tous les sens avant de s’apercevoir qu’il manquait quelque chose, un peu comme un peintre devant une toile sur le point d’être achevée. En quête de la touche finale. Et il savait exactement quoi. Lorsqu’il revint de la pièce d’où on m’avait transformée en princesse, il me fit asseoir, libéra mes pieds de la toile et entreprit de me vernir les ongles. Ses mains tremblaient. Les mains de l’édificateur. Ce qui était plutôt surprenant. En même temps, son désir vacillait au contact de la chair. Je lui pris le pinceau des mains, posa mon pied droit sur son genou gauche avec majesté. Comme on écraserait une cigarette. Il matait avidement tout en s’imposant de ne pas les toucher, ce qui me fit perdre pied. Façon de parler bien évidemment puisque je sentais que je maîtrisais la situation. Le phantasme lui procurait une incroyable libido. Tout le contraire de la dynamique matérialiste prônée par LÉONARD.

J’étais la maîtresse… pour quelques heures seulement.

Il me prit la main et m’entraîna au milieu de la pièce. Il m’examina, sa création, son chef-d’œuvre, des pieds à la tête, de la tête aux pieds, se prenait pour le génial protecteur de tout ce qui est beau.

Il mit un disque. Pas de panique Viviane, tu es belle et tu plais.

Tout se fit très naturellement. Main gauche posée sur l’épaule droite, l’autre dans la sienne. Je n’ai jamais dansé dans ma vie d’adulte et je succombais devant cette impression de légèreté.

— On aurait dit que vous aviez fait ça toute votre vie.

— Je me sens en sécurité auprès de vous, monsieur.

— Allons ! Arrêtez avec vos slogans et ne m’appelez pas monsieur ! Ici, vous êtes au cœur de la civilisation.

« Mais ce n’est pas ce que la civilisation nous ordonne ? Aboyer et se faire aboyer dessus ? Depuis quand la civilisation nous demande de rayer les slogans de la parole. Depuis quand la civilisation nous octroie, à nous la milice, du titre ridicule de prince ou de princesse, mais tellement sensuel venant de sa bouche. Que voulait-il dire exactement ? Me tendait-il un piège à vouloir m’introduire dans un monde merveilleux qui fermerait aussitôt ses portes pour en devenir sa prisonnière ? Mais dans quel but ? Ça n’a pas de sens ! Il n’avait nullement le regard calculateur de celui qui veut vous embarquer dans une histoire de trahison, celle du présent au profit du passé, et dont les conséquences seraient désastreuses. Pour moi. Non. Rien de tout cela. L’homme est un comédien, et il a besoin que je lui donne la réplique pour une raison bien précise. » J’ai répondu avec des yeux doux. Oui, je ferai tout ce que vous me demanderez car nous sommes au cœur de la civilisation.

— Mmm… Sinatra, c’est le monde de la magie. Vous sentez cette langueur ? Ça ne vous donne pas le vertige ? Mmm… écoutez… cette voix, ce tempo lent, l’infinie délicatesse des instruments à vent, l’appel de la trompette, ce bel endormi !

— Vous avez bon goût !, je sentais l’équilibre imparfait entre le naturel du corps et les hésitations de l’esprit, décalage qui pourrait me valoir des ennuis. J’aurais dû contester, faire l’éloge des artistes de la Zato et non lui signifier son bon goût pour ce qui est étranger à l’Art nouveau. Seulement il y avait entre nous ce mot civilisation qui rendait les choses difficiles. J’optais donc pour le funambule sur la corde raide qui considère l’abîme avec des yeux partagés entre la détermination et la peur.

— Sinatra me fait penser à l’atmosphère qui règne dans le roman d’Aline Lefèbvre, la ville aux mille lumières. Vous l’avez lu ?

— Et relu.

Il s’arrêta net de danser, me fixa droit dans les yeux et alla chercher quelque chose. Qu’est-ce que j’avais bien pu dire d’offensant. Je ne saisissais plus très bien la frontière que nous avions tracée. Lorsqu’il revint, il me tendit un livre. J’ai retenu mon souffle.

— Vous ne vous sentez pas bien ?, la satisfaction se lisait sur son visage et accentua mon malaise.

— Oui… tout va bien. Je n’ai pas l’habitude du champagne.

La séduction passait par la manipulation de l’objet rare. Je le tripotais sans jamais lui montrer le moindre signe de faiblesse. Je ne devais pas succomber. Fallait sauver la face.

Ce n’était pas un livre anodin. Lui aussi portait les stigmates du passé, tout comme la demeure, les tableaux, la musique, les talons aiguilles, la robe, le rouge (couleur interdite parce que connotée à la violence), l’homme… le livre que j’avais reçu et à la première page duquel était mentionné : ce livre raconte un passé proche, celui d’une ville où tout a débuté, les chroniques d’un énergumène d’avant la faille qui plongea le monde dans un trou noir. Encore une fois, quel était le but de tout ça ? Et pourquoi ce sourire satisfait. Se doutait-il de quelque chose ?

Car ce livre était la réplique exacte de celui que je suis en train de lire : rouen, la ville au bord du suicide. À une différence près, il n’y avait que des pages blanches. Pas la moindre trace d’encre.

Toutes ces frontières m’embrouillaient la vue. Ce qui me paraissait simple au début se compliquait au fur et à mesure que les règles de bienséance se substituaient au naturel des pulsions. La comédie devenait réalité.

— Vous l’aimez ? Si vous voulez, je peux vous l’offrir.

— Je ne voudrais pas…

— Mais si… prenez-le, en souvenir de cette merveilleuse soirée. Vous verrez, il vous sera d’une grande utilité dans les années à venir.

— Il n’y a rien d’écrit dedans !

— Ses pages ne seront pas éternellement vierges.

— Que voulez-vous dire ?

— Vous savez très bien ce que je veux dire. Tout à l’heure, votre réaction ne m’a pas échappé. Vous aviez le visage de la Reine qui cherche à cacher son amant mais également son assassin alors que se pointe un haut personnage du royaume. Vous connaissez Jean Cocteau ?

— Non.

— Je crois que vous avez bien des choses à apprendre.

Son sourire malicieux sous-entendait quelque chose, mais je ne savais pas quoi exactement. Cocteau, j’en avais entendu parler par un collègue milicien féru de littérature, lequel voulait être écrivain. Mais quand son père s’en était rendu compte, il l’avait sévèrement puni en l’envoyant travailler chez LÉONARD. « Les mots et tes manières de dandy ne nous feront jamais bouffer ! », qu’il lui avait balancé à la figure. Mon collègue détestait par-dessus tout ces écrivains inféodés à l’Art nouveau, ces écrivaillons à la botte de la Zato, qu’il disait, ces gens qui n’éprouvent aucune honte à participer à la destruction de l’œuvre des maîtres, ces gens qui étaient installés au premier rang pour suivre le terrible spectacle de l’autodafé. Il me parlait souvent des auteurs du temps passé et m’avait avoué qu’il écrivait une pièce de théâtre en cachette. C’est comme ça que j’ai su qui était Cocteau.

Je ne pouvais donc que nier. Pourtant j’aurais voulu connaître l’histoire de la Reine et de son amant et à la fois assassin. Je sentais que c’était la clé de l’intrigue. Sauf que mon collègue se trouve sur le front et j’ignore s’il est encore vivant. Quant à l’homme…

— Nous nous occuperons de tout cela plus tard. Si ma princesse veut bien me suivre.

Il m’introduisit dans une nouvelle pièce. Une chambre à coucher. Des odeurs enivrantes de miel, d’orange et de jasmin. Du rouge partout. La lumière tamisée employait à rendre l’ensemble d’une incroyable sensualité. Je me regardai à nouveau dans la glace (oui, il y avait des miroirs partout) Je ne m’en lassai pas de me voir. Surexposition écarlate. Une vraie reine de beauté, qu’il a ajouté. J’ai eu envie de rire. Puis j’ai observé les tableaux. Ou plutôt des photos encadrées. Des portraits d’hommes et de femmes de l’Ancien temps. Ils avaient l’air à la fois heureux et fatigués, à l’exception d’un homme enragé en costume militaire, le poing droit en avant.

« Ah ! Ils vous plaisent, n’est-ce pas ! Tous les visages que vous voyez sont des figures historiques qui ont lutté pour la paix et la prospérité. Le vieil homme souriant est Gandhi, un adepte de la non-violence. Ici, vous avez Aung San Suu Kyi, son alter ego au féminin. Là, vous avez George W. Bush, un dirigeant du feu Etat américain et pourfendeur du terrorisme à son époque. Derrière vous, il y a Bill Gates, un homme prospère qui mit sa fortune au service des pauvres. À sa droite, Margaret Thatcher, une grande dame qui a lutté pour la paix dans le monde. Ici, c’est Albert Einstein, le théoricien de la relativité mais surtout le premier scientifique à défendre la bombe atomique pour nous préserver de la guerre. Ah, j’aime beaucoup celui-ci, il est très différent des autres, n’est-ce pas. Observez-le, ce visage hargneux, ce poing viril. Il se trouve que le tout nouveau président du consortium en est le descendant direct. Peut-être avez-vous déjà entendu parler de M. Alessandro Mussolini ? Tous les deux possèdent cet art de la bouffonnerie. Ce sont des comédiens nés. D’ailleurs, ne voyez-vous pas le chiffre 1 sur son bonnet militaire ? Incroyable destin, n’est-ce pas ? Tout comme celui du fondateur. Un excellent comédien dans sa jeunesse. Il avait battu les records de victoire aux jeux d’écran-réalité. Et avec les gains, il a bâti tout un empire. Un bel exemple de réussite, n’est-ce pas ?

« Ce qu’il y a de formidable, c’est que tous ces images sont la propriété de LÉONARD. Le fondateur avait compris qu’il devait se les accaparer, qu’ils ne tombent pas entre de mauvaises mains. L’histoire ne doit pas être de la propagande. C’est d’ailleurs la raison qui entraîna le fondateur à sélectionner les événements du passé. Non pas, comme l’affirment les terroristes, dans le but de l’occulter, mais à des fins de paix. Les gouvernants d’autrefois ne l’avaient pas compris, ce qui a causé leur propre destruction. Les Etats ne se faisaient plus entendre à cause de la popularisation des sources. Ainsi, il n’y avait plus une version officielle mais des. Et chacun prenait l’histoire à son compte. Tout le monde avait raison !

« Jusqu’au jour où un groupe d’activistes connu sous le nom de Global children against States spammèrent les sites les plus visités de l’époque, tels que myspace, facebook ou twitter, de messages de lutte. Contrer ce qu’ils appelaient le mensonge officiel. Les gouvernements tentèrent une riposte. Mais trop tard. Car en plus des spams, les terroristes avaient lancé l’opération upgrade the world, qui consista à planter le réseau informatique mondial par l’utilisation de virus mutants dernier cri, ce qui eut pour conséquence une déréglementation de l’économie à l’échelle planétaire, et donc une crise sans précédent. Ils avaient subi une attaque foudroyante. Certains États, très puissants à l’époque, disparurent purement et simplement de la carte géopolitique.

« Ah… Qui n’a pas entendu parler des Etats-Unis d’Amérique, la civilisation de l’époque. Il contrôlait une grande partie des ressources d’énergie mondiale. Seulement les activistes de tous bords leur menaient la vie dure. Ils étaient considérés comme une armée d’occupation. Malgré une puissante infrastructure militaire, tout allait de mal en pis. Ils se battaient contre un ennemi invisible.

« Et puis il y a eu le coup de grâce. Le virus venu de l’intérieur. Les fameux Global children against States. Le pays entra dans une ère de guerre civile, la seconde de leur éphémère histoire. L’État fédéral fut vaincu et le gouvernement s’exila à Terre-Neuve où ses membres formèrent un gouvernement d’Union nationale.

« Les activistes créèrent des comités du salut public dans chaque grande ville et commencèrent à mener la chasse aux sorcières. Ils exécutèrent dans les stades tous les suspects. C’était l’hystérie collective. Puis ils décidèrent d’exporter la lutte dans le monde, s’alliant avec d’autres activistes avec qui ils n’avaient d’ailleurs pas forcément les mêmes affinités sauf celle de lutter contre ceux qu’ils nommaient les impérialistes. Ces alliances factices incluaient entre autres les djihadistes, les anti-sionistes, les maoïstes indiens, le front anti-sécuritaire, les activistes anti-globaux, les fronts de libération du Turkménistan Oriental, du Tibet, du Kurdistan, les anti-modernes, les séparatistes flamands, et encore j’en oublie. Plusieurs États tombèrent entre leurs mains. Alors les consortiums eurasiatiques décidèrent de prendre les choses en main. Ils étaient conscients qu’ils ne devaient pas suivre le même sort que leurs associés américains.

« Le fondateur, encerclé dans son siège social parisien, prit la fuite en hélicoptère et installa son QG à Rouen. Paris tombait le lendemain à midi, ainsi que d’autres grandes villes européennes. Jean-Baptiste Léonard et Wolfgang Jodl, chacun à la tête des deux plus puissants consortiums d’Europe, menèrent avec leurs alliés russes et asiatiques une guerre sans merci contre les terroristes jusqu’à la prise de Shanghai. Le conflit dura sept mois.

« Les peuples ne pouvaient plus supporter la tyrannie des activistes, qui assassinaient femmes et enfants… et ils avaient faim. Des comités de résistance se sont donc mis en place un peu partout, sabotant les infrastructures ennemies. Cependant, nous avions conscience que les villes devaient être prises par nos forces armées afin de ne pas se laisser déborder comme ce fut le cas à Bombay où les résistants hindis nous devancèrent et proclamèrent sans consultation leur État. Nous ne pouvions évidemment pas accepter. Non seulement, cela représentait un danger pour les populations musulmanes, soit un nouveau risque de débordement, mais nous savions que le règne de l’État-nation était bel et bien terminé et que, désormais, c’était à nous d’écrire l’Histoire.

« Il a fallu reconstruire sur les ruines. Des villes entières furent rasées et laissées à l’abandon. Dont un bon nombre de capitales. À Paris, les derniers terroristes avaient tout fait sauter à l’arme chimique avant de prendre la fuite. D’autres comme Madrid, Prague, Damas et Bangkok subirent des attaques bactériologiques. Des zones contaminées. Des cités de l’histoire ancienne.

« Ah ! Je vous sens bien triste tout d’un coup, ma princesse ! Cela m’arrive parfois aussi. Je ne suis pas infaillible, vous savez. Dans ces cas-là, je me recueille ici pour trouver le réconfort auprès des icônes. Ils me donnent les ressources nécessaires pour ne pas désespérer. Ils m’encouragent dans la lutte qu’ils avaient commencée, la lutte pour la paix et la prospérité. Leurs pulsions de mort contre nos pulsions de vie. C’est pour cela que nous devons contrôler le futur. Regardez ce qui se passe à l’Est du continent américain, le peuple nous assiste dans le conflit qui nous oppose à ce qui reste des activistes du Global children against States. C’est formidable, n’est-ce pas ! D’ici peu de temps, nous aurons libéré l’Ouest et à nous la victoire ! Nous comptons sur votre génération pour cela. N’oubliez pas que le fondateur vous regarde. Nous sommes une grande famille, vous savez. »

Les dernières phrases me glacèrent le sang. Ainsi que son exposé. Très éloigné de ce que j’avais entendu raconter. Mais je n’étais qu’une petite fille. Fichue trouille qui me faisait perdre l’équilibre. Lorsqu’il me prit par la taille.

« Vous avez froid, ma princesse ? »

À SUIVRE…

[Episode 4]

2009-09-09T15:08:00.000-07:00

J’ai mis mon plus bel uniforme, une longue robe noire sur laquelle figurent trois médailles de l’ordre du mérite, obtenues pour service rendu à la Zato. J’avais apporté mon témoignage. Des membres de la famille de gens haut placés chez LÉONARD. Dans les trois cas, il y avait respectivement accusation de chantage, de harcèlement sexuel et d’abus de pouvoir. Des salariés. Un acte de courage exemplaire mais totalement suicidaire, les entraînant tous, aussitôt le procès perdu, à être incarcérés dans le centre d’aide psychologique d’Elbeuf-lès-Zato pour faux témoignages. J’ai retrouvé la trace de l’une d’entre eux sur l’écran de la Zato, dans l’émission citoyenne diffusée quotidiennement intitulée Des citoyens qui veulent s’en sortir. À ma grande surprise, elle paraissait en bonne santé, souriait naturellement devant la caméra. Parce que là-bas, ils vous réapprennent le respect des institutions, des droits et des devoirs du citoyen à coups de médicaments et de phrases lobotomisantes, que chacun répète comme un forcené devant les caméras. Flatter les écranspectateurs à tout prix qui pourraient les sortir de là. Un appel = une vie. Ceci ne concerne évidemment que les citoyens d’origine. Parce que les post-immigrés, eux, c’est autre chose. On ne les voit pas. On ne les mélange pas — la loi anti-métissage s’applique ici à la lettre. Ils sont parqués dans le centre de La Madeleine, le camp dans le camp, un site sous haute surveillance. Non pas qu’ils soient des monstres. Il faut les protéger contre la menace extérieure, les ennemis de la Zato, les terroristes qui ont refusé le plan sécurité et prospérité élaboré par le fondateur de LÉONARD et ses principaux alliés, la Weltgeist Group, la New Asia company for research and development et la New Russia fondation for prosperity, le pare-feu essentiel à la politique de paix globale.

Je suis reçue par une hôtesse au large sourire, au visage rose et à l’accent bien prononcé. Une citoyenne vraisemblablement d’origine. Elle me fait remplir le formulaire électronique d’identification. 30 secondes d’attente et la confirmation du bip sonore. Je suis bien Viviane. Post-immigrée. Deuxième génération. Milicienne. Résidant au REP/RD/76 -- BLOC 54 et j’ai effectivement rendez-vous aujourd’hui à 9h30 au BLOC 1. « Prenez le troisième ascenseur qui est à votre droite, citoyenne ! » Je la remercie tout en étant agréablement surprise de m’être entendue appeler citoyenne.

Au bout du couloir, un factionnaire de l’unité d’élite, la garde rapprochée des administrateurs du consortium, posté devant le troisième ascenseur. Je lui tends mon bras gauche qu’il inspecte avec un détecteur de puce électronique. De nouveau le bip sonore. Il m’observe de la tête aux pieds comme si je constituais une menace potentielle, puis visionne l’écran derrière moi. Je le vois saliver discrètement. No comment. Ces types ont tous les droits et moi je ne peux qu’approuver : le consentement fait partie du pacte — le droit à la coopération.

Pour votre confort et pour votre sécurité, veuillez respecter les consignes :

1°) Vous n’êtes pas autorisé à dépasser la limite de 6 personnes.

2°) Vous n’êtes pas autorisé à piloter l’ascenseur.

3°) Vous n’êtes pas autorisé à transporter des objets associés à la sécurité.

4°) Vous n’êtes pas autorisé à dialoguer avec le garde.

5°) Vous n’êtes pas autorisé à outrager la caméra de contrôle.

6°) Vous n’êtes pas autorisé à troubler l’ordre public.

7°) Vous n’êtes pas autorisé à sortir le premier.

Nous nous élevons vers une destination inconnue dans un silence pesant. Aucune indication si ce n’est le ronflement métallique de l’élévateur et l’odeur des corps en panne d’humeur. Qui vais-je rencontrer là-haut ? Ce n’est sûrement pas le garde qui va répondre. Lui, il est muet comme une carpe. Des managers généraux ? Certainement. Parce que les administrateurs, on ne les voit plus qu’à travers les écrans depuis que le fondateur de LÉONARD a été assassiné par un activiste du FAS — le Front anti-sécuritaire —, un groupuscule terroriste dont les partisans vivent en exil en Austrafrique.

Le garde m’entraîne à travers un labyrinthe de murs blancs et de chiffres. Des techniciens supérieurs circulent en toute hâte les yeux plongés sur de mini écrans portables. Tout ici respire la compétence, le mérite. L’étage est celui de ceux qui font leur besogne en costume blanc. L’ÉLITE.

Le fondateur de LÉONARD avait structuré la société en catégories. Au bas de l’échelle : les stériles. Ils sont parqués dans le BLOC 101, c’est-à-dire l’ancien centre industriel de la rive gauche. Comme ils ne sont pas autorisés à passer la frontière, ni nous à pénétrer la leur, personne ne sait exactement de quoi ils ont l’air. On y trouverait des vieillards, d’incurables malades mentaux, des déviants sexuels, d’anciens salariés n’ayant pas atteint les objectifs fixés, des individus qui ont refusé l’offre d’un emploi obligatoire, des artistes qui se sont opposés à la réglementation de l’Art Nouveau, des femmes et des hommes dénoncés par leur conjoint pour incapacité à procréer. Beaucoup seraient passés par le centre d’aide psychologique, décrocher une seconde chance dans la vie. Mais seuls les plus déterminés y parviennent, ceux qui réussiront à marquer de leur empreinte les fidèles consommateurs d’écran. La catégorie suivante concerne les salariés de condition modeste. Le bleu est leur couleur de prédilection, l’uniforme bleu de travail. C’est la frange de la population la plus contrôlée… par la milice citoyenne. D’où leur aversion pour les post-immigrés, ces réfugiés qui nous prennent nos emplois, nos sources de revenu, et, le plus grave, nous dénoncent pour mieux nous rabaisser (entendue lors d’un congrès de l’Union des travailleurs de la Zato) Forcément, nous avons en commun le même but, survivre à tout prix, une croyance vantée par l’élite au nom de l’ascension sociale, le combat ne peut être que rude et malsain. Ils ont un mépris profond pour les stériles, ces catégories-traîtres, et certains ne seraient pas contre leur élimination physique, ce qui a valu la protestation des autres. La catégorie n’a pas besoin de mauvaise publicité et la hantise de se retrouver au bas de l’échelle. Les salariés de condition adaptée, la catégorie au-dessus, connus comme étant le consommateur idéal, ne leur inspirent guère confiance. Parce qu’ils gagnent plus en travaillant moins. Ce sont des feignants qui n’savent pas s’qu’est la valeur du travail et de l’uniforme, qui n’arrêtent pas d’se plaindre. Ils leur reprochent leur laxisme en général vis-à-vis de la discipline, de l’obéissance — la catégorie des salariés de condition modeste est une grande fournisseuse de soldats — et de la fidélité citoyenne envers la Zato. Les administrateurs leur ont imposé l’uniforme vert. Mais ils s’arrangent pour en détourner le symbole sans vraiment craindre quoi que ce soit, l’élite n’ignorant pas le pacte économique qui les lie à eux, alors que les ouvriers sont paralysés par le Grand emprunt. C’est dans cette catégorie qu’on y rencontre les éléments susceptibles d’être une menace pour la Zato, des adolescents qui flirtent avec les idées anti-globales, mais aussi des salariés comme ceux que j’avais autrefois dénoncés pour obtenir mes trois médailles de l’ordre du mérite, d’où leur hostilité également à notre égard. Viennent ensuite les techniciens du contrôle, de la coopération et du loisir, catégorie que l’on reconnaît aisément à leurs vêtements noirs. Ils sont recrutés sur la base d’un concours extrêmement rigide qui font d’eux des individus obéissants et redoutables. Ils exécutent les ordres, appliquent les décrets administratifs, utilisent un langage concis et sobre, identifiable par le vouvoiement à l’impératif, ce qui déstabilise les sous-catégories et les prive de toutes formes d’objection. On ne contredit pas les morts, j’avais pensé lors du dernier recensement de la population de la Zato ; Le technicien de la coopération — les citoyens d’origine étant recensés par ceux du contrôle — qui m’avait reçue dans son bureau n’admettait pas que je fusse du genre féminin puisque le formulaire électronique mentionnait l’inverse. En clair, j’avais été un homme pendant presque un an jusqu’à ce qu’il ait rectifié l’erreur. Les techniciens du loisir forment l’élite de cette catégorie. Ils sont les artistes de la Zato, l’avant-garde de l’Art Nouveau. Ceux qui sont adulés par les citoyens côtoient la fine fleur de LÉONARD. Tout au long de leur existence, ils passent des concours, obtiennent des prix, des titres, lesquels sont accordés en fonction de leur allégeance envers le dogme de l’Art Nouveau — ils sont inspectés et notés tous les six mois par les techniciens de la sûreté du travail — et du vote des consommateurs d’écran. La plus célèbre de tous est la citoyenne IDO AL/RD alias Aline Lefebvre, auteure du best-seller la ville aux mille lumières, une œuvre de vérité pure qui se consomme en famille, selon un critique. Elle a raflé tous les prix littéraires, ici comme à l’étranger, et reste l’exemple pour un grand nombre de débutants. Un seul avait osé émettre une critique virulente sur l’auteure, un ancien espoir de la Zato, celui dont tout le monde prédisait un avenir radieux, l’auteur de les joies du débutant — interdit à la vente —, le roman qui avait perdu en final face à la ville aux mille lumières. Il avait traité le personnage principal de gentille brebis sans âme, ce qui lui avait valu l’inimité de toute la profession. Après son suicide raté, ils l’ont envoyé croupir dans le BLOC 101. Passons à l’étage supérieur : l’élite ou la force immaculée. Ce sont les descendants du Président Léonard, le bâtisseur de l’empire industriel. Au bas de l’échelle, il y a les experts en communication chiffrée (la descendance par alliance), c’est-à-dire ceux qui manient les chiffres — l’obligation de la transparence étant une des conditions sine qua non au bon fonctionnement de la société. Le chiffre établit la relation de confiance entre citoyens et sa publication constitue un droit élémentaire. C’est notre nourriture en quelque sorte car il nous renseigne sur la vie en général tels que l’évolution des prix, les problèmes liés à l’insécurité, notre capacité à vaincre les autres dans les domaines de la production et du commerce, de l’éducation, du sport, de l’intelligence (QI), de la guerre conventionnelle. L’humeur quotidienne dépend de son bon vouloir. Il n’est pas rare que des citoyens mettent fin à leurs jours parce qu’ils n’ont pas été comptabilisés dans le(s) chiffre(s) du mois. Pour ceux qui n’ont pas ce courage, c’est le début de la marginalisation, la lente descente aux enfers, le mépris des collègues, des voisins, des amis, perte du statut de salarié, désintégration de la structure familiale. Ce mois-ci, le taux de suicide est de 5%, soit une baisse de 2 points par rapport au mois dernier. Une très bonne nouvelle comme l’a annoncé l’animateur phare de l’écran de la Zato, en présence de l’invité du soir, le manager général Marc Léonard, lequel est venu commenter le chiffre du jour. Ah oui, les experts en communication chiffrée sont sous la tutelle des managers généraux (les cousins éloignés), lesquels décident de la publication des chiffres et les commentent dans les médias. Mais là n’est pas leur seule prérogative. Ils exercent également les métiers de juge, d’avocat, ils sont présidents d’une filiale de la maison mère, représentent le consortium à l’étranger, signent les contrats d’achats et de ventes et les plus éminents forment ce qu’on appelle les conseillers spéciaux des administrateurs, les dirigeants de la Zato (la descendance directe), ceux que l’on ne voit qu’à travers les écrans. Toujours parmi l’élite, il ne faut pas oublier de mentionner les gardiens du mausolée, dont la charge officielle est de veiller sur le corps du père de la Zato. D’après la version officielle, ce sont les clones de l’ascendance du fondateur — la confrérie des 7 —, quand la rumeur populaire affirme que ce sont ses enfants illégitimes, les bâtards nés de femmes de mauvaise fréquentation. Et si vous demandez des preuves, on vous dira qu’il n’y en a pas puisqu’elles sont toutes mortes. Il ne va pas sans dire que les administrateurs ont tout fait pour retrouver le propagateur de l’intox, et il s’est avéré qu’elle faisait partie du front anti-sécuritaire, la branche terroriste qui avait assassiné le fondateur. Elle a été guillotinée, après un simulacre de procès expédié en un après-midi — l’avocat de la défense était Me Léonard — au centre de rétention de Bonne nouvelle. « On ne souille pas la famille », ce sont les derniers mots du président de la maison de justice après l’annonce du verdict — le mot famille était le mot préféré de Jean-Baptiste Léonard quand il s’adressait aux citoyens : « Nous sommes une grande famille »

Une porte coulissante au bout du couloir. Un type me reçoit tandis que le factionnaire de l’unité d’élite retourne à ses occupations. Opération d’identification de nouveau. Bip. Bip. Bip. OK. Puis il me demande de patienter et m’offre un pulse coffee que je décline. Il retourne devant son écran après m’avoir servi un sourire irréel. J’ai les yeux rivés sur la gigantesque porte métallique fixée derrière lui.

Une femme très sûre d’elle et hautement distinguée en sort, à la fois furtive et impalpable, le parfait cliché du sujet fictif. Présence immaculée. Son parfum d’un exotisme outrageant envahit la pièce, mélange d’arômes qui révèlent je ne sais quel souvenir enfoui en moi. « Milicienne Viviane ? », elle m’évalue de la tête aux pieds. Sourire complice du secrétaire particulier.

— Avez-vous une petite idée de la raison pour laquelle vous avez été convoquée ce matin au BLOC 1 ?

La question me met mal à l’aise tout autant que sa personne, ses manières de vainqueur, sa voix de mère maquerelle de luxe demandant des comptes à l’une de ses filles.

— Non, madame la manager général.

— Depuis combien de temps êtes-vous à notre service ?

— Neuf années et huit mois, madame.

— Mmm. Nous avons déjà fait un bon bout de chemin ensemble, n’est-ce pas ?

— Oui, madame.

— Quelles sont vos perspectives d’avenir ?

— Servir la Zato, madame.

— Oui, bien sûr. Avez-vous déjà pensé à la conversion ? Vous savez que vous y avez droit après dix ans de service.

— J’en suis consciente, madame.

Quelques secondes de décontraction. Rien de bien grave finalement. Mais le temps me rattrape. Parce que faut que je vous explique ce qu’est La conversion. Après dix ans de service obligatoire, les post-immigrés ont deux possibilités. Soit nous retournons chez nous, soit nous montons en grade. Bien entendu, il nous est formellement déconseillé de remettre les pieds là-bas, à cause de l’insécurité qui y règne.

« À quoi bon y retourner. Et puis l’échec, vous y avez pensé ? Vous avez la chance de bien gagner votre pain quotidien ici, ne l’oubliez pas ! Certes, vous avez quelques règles à respecter comme l’interdiction de tout rapport amoureux, sexuel, mais c’est un détail, vous le savez bien — autre détail : l’interdiction de la pratique sexuelle en solitaire, les conséquences étant désastreuses sur les sujets dans le domaine du rendement. Ainsi chaque post-immigré est pourvu d’une puce électronique de protection dans les parties génitales (dans la loi anti-métissage, il est stipulé que la Zato a la responsabilité de nous protéger contre les MST) —, et vous exercez le très joli métier de gardien des bonnes mœurs : vous êtes les garants des valeurs du consortium »

« Je ne me vois pas revenir en caleçon là-bas, et puis qu’est-ce que je vais y faire ? », c’était les dernières paroles d’un collègue, le milicien Thomas, avant de se pendre — il est officiellement mort d’une crise cardiaque (le taux de suicide relatif aux post-immigrés est quasi nul. Il ne peut en être autrement quand vos hôtes vous traitent bien) En effet, le second choix n’est pas forcément exaltant. Ce qu’ils appellent monter en grade est une descente progressive vers un néant peuplé de zombies, un voyage vers le bout duquel il vaut mieux ne pas en parler. Au début, ils nous vendent l’affaire avec des mots simples, des formules magiques : objectifs évolutifs de carrière, augmentation de salaire, du pouvoir d’achat, primes à l’emploi, reconnaissance sociale. Puis vous êtes dans le doute lorsque vous entendez parler d’opération de pacification, de primes de risque, de contrat d’assurance décès. Tout se dégrade quand vous apprenez que vous allez vous engager pour cinq ans au CF-SPI (corps franc — section post-immigrée), un organisme paramilitaire officiellement non-affilié à la Zato ; en cas de capture, l’ennemi est en droit de vous exécuter. Ils nous expliquent tout cela, sauf le dernier point, durant les trois jours de formation au BLOC 7 — REP/RG/76. C’était il y a plus de neuf ans. Mais moi, je ne me suis pas posé de questions. J’étais déjà bien content d’avoir un boulot. On est forcément optimiste devant la disponibilité du temps. Mais plus je vieillissais, plus je le sentais déterminé à marquer son territoire. Et voilà qu’elle vient me le rappeler.

— Vous savez aussi qu’une bonne conversion dépend de vos états de service. Plus vous êtes efficace, plus vous monterez en grade. Vous êtes triple médaillée de l’ordre du mérite, n’est-ce pas ?

— Oui, madame.

— Soyez en fière, milicienne !

— Tout travail bien fait mérite récompense, madame.

— Et très bonne élève en plus. Les mauvais citoyens devraient prendre exemple sur vous. Travail, rendement et obéissance. Le fondateur dit que c’est le socle même à partir duquel doit reposer toute société organisée, la condition nécessaire à toute volonté de grandeur. Voyez ce que nous sommes devenus, une puissance incontournable et respectée dans le monde. Nous avons potentialisé l’objectif de rendement total. Le rêve du grand homme s’est réalisé et nous sommes ses serviteurs zélés, n’est-ce pas ?

— C’était un très grand homme, madame. Il a œuvré pour la paix et la prospérité dans le monde.

— Il n’est pas mort, vous savez !, son visage s’est soudainement durci. J’ai oublié que parler de lui au passé était un profond manque de respect.

— Veuillez excuser mon erreur, madame. Entendre parler du grand homme m’a émue.

— Vous êtes toute excusée, milicienne. Ceci dit, maîtrisez-vous à l’avenir, c’est un conseil d’amie. L’émotion est ennemie du rendement.

— Je tacherai de m’en souvenir, madame.

— Et si nous revenions à votre conversion !, elle me l’annonce comme si c’était déjà fait. Vous méritez mieux qu’un engagement au sein du CF-SPI, n’est-ce pas ? Ça vous dirait de retourner chez vous ?

— Je ne vous suis pas, madame.

— Soyez sans crainte, ce n’est pas une expulsion. Que diriez-vous d’un poste d’attaché militaire au consulat du consortium en Austrafrique ?

— Mais je n’en ai pas les qualifications requises, madame.

— Ne vous sous-estimez pas, milicienne. N’oubliez jamais que vous êtes une battante. Quelle est votre grade au juste dans la milice ?

— Échelon B niveau 4, madame.

— Ce qui équivaut au grade de Capitaine dans l’armée. Elle s’installe devant moi et me tend son mini-écran sur lequel est inscrite une adresse.

— Vous allez vous rendre à cette adresse ce soir. On viendra vous chercher à 19h30.

— Puis-je en savoir un peu plus, madame ?, je reconnais que c’est un peu osé. Mais ne suis-je pas une battante ?

— J’aime votre cran, milicienne. Apprenez cependant à ne pas trop marcher à terrain découvert. Et puis vous verrez, vous serez accueillie par un homme charmant.

Je l’avais déjà entendu autrefois, quand des personnes haut placées exigeaient de moi un service : « Vous verrez, vous serez accueillie par un homme charmant. »

À peine arrivée au bloc, je me rue vers le livre. Sur le retour, je n’ai pas cessé de penser aux dernières phrases.

Et je leur ai donné mon portefeuille… un portefeuille vide, ce qui me fait vaguement sourire. Je suis bel et bien vivant.

C’est dans ce contexte que je vais me rendre chez l’homme charmant. Une milicienne totalement démunie se demandant jusqu’à quel point elle s’en sortira vivante.

À SUIVRE…

[Episode 3]

2009-08-25T14:28:00.000-07:00

L’écran Nokia posté sur le tabouret de chevet souffle une lumière acide, des sons : boite à rythmes, synthé et chanteuse relatant l’histoire so sexy d’une policière qui mouille dans sa culotte, spammée par un ami no life qui s’improvise impérialiste couleur locale. Fait chier. Fait vraiment chier. Vais planter l’insolente machine contre le mur si ça continue. Et puis non. Peux pas passer mon temps à tout casser pour abolir l’obstacle élémentaire. Me résous à répondre bien que le cerveau n’ait pas de suite le temps disponible : il réalise une fiction nocturne à durée indéterminée dont le héros me ressemble.

LOW BATTERY pète ses caractères gras à l’écran. La machine atterrit sur le mur et éclate en mille morceaux. Putain de journée qui s’annonce, la tête dans l’entre-deux guerres.

Quelque part dans la matinée après le tumulte des aurores. Questionnement auprès d’un café, d’une clope à en faire pâlir mon haleine arhumatisée et d’un vieux clavier IBM aux clapotements desquels chaque touche émet une sonorité discordante.

UpgradeFict.doc

N’arrive toujours pas à croire que Laure soit morte. Et si. Et si je n’avais pas balancé ce maudit téléphone portable. Et si c’était Bokassa. Clotilde. Et si je l’appelais Laure. Et si tout ceci n’était. Ah ! Si je pouvais retrouver le sommeil, m’échapper vers le non-sens, tout oublier.

Mais quoi exactement ? Je ne sais même pas qui je suis. Bien qu’on me l’ait sans cesse répété. Tu es. Un point c’est tout. Oui j’ai su. Mais je ne veux plus le savoir. Je suis un condamné à mort. Contraint à une mort lente. Cela m’effraie de le savoir, de l’avoir écrit. Mon visage respire à peine. J’envie Laure pour ne pas avoir souffert de sa mort violente. On ne sent rien quand l’action se déroule en un millième de seconde. Tandis que moi. Vous arrive-t-il de supplier Dieu dans l’avion qui tombe à pic ?

Journée ensoleillée du court règne de février. La ville de province tire sa bouffée de gaz à effets de serre. M’y engouffre les doigts dans le nez, me retrouvant face à quelques touristes japonaises au look plus qu’improbable, toutes affolées de ne pas retrouver le guide. Lorsque j’entends taper des mains, derrière moi. Elles me foncent dessus, sourires ingénus des filles asiatiques. C’est qu’elle inspire la discipline Mme la guide dans son accoutrement austère. Il y a en elle un air de Jiang Qing, la baronne de Mao Zedong. Ou d’Helena Ceausescu si la tête de la pasionaria chinoise ne vous revient pas.

Rue de l’écuyère. Terrasses de café prises d’assaut par de jolis jeunes gens affichant un optimisme exagéré derrière des postures élégamment paresseuses de rock star. Bokassa se prélasse entre deux blondies dont l’une mate toutes les filles et les garçons de son âge tout en se caressant maladroitement les cheveux et l’autre feuillette à vol d’oiseau Hell de Lolita Pille. À la gauche de cette dernière, un type sirote un cocktail savant mélange. Il a le charme d’un bellâtre de type oriental, un peu comme ce chanteur turc qui a fait un tabac dans les boîtes de nuit de France et de Navarre à la fin des années 90. Nous nous saluons. Courtoisement. Imaginez deux beys qui vont partager un raki ensemble. Image d’Épinal bien sûr car je sens qu’il n’a pas tellement envie de me voir dans le coin. À cause du livre posé sur la table, l’arme de l’élégant, qu’il a tourné vers moi avec empressement : Venus érotica d’Anais Nin. La séduction n’a décidément pas d’heure précise.

Je m’attends à me faire insulter par Bokassa. Chez Ghislaine, je l’avais abandonné pour une plaque chauffante. Je ne l’ai pas revu depuis. Bien qu’il me tance de l’œil droit, ce qui a le don de me faire rougir, il a l’air heureux, bien dans sa peau. Et cette question surprenante :

-- Le siècle serait-il Amour ?

-- Le comble de l’amour ne serait-il pas le signe avant-coureur de notre propre destruction ?, que je réponds du tac au tac, mais sans réelle conviction.

-- Tu es bien trop pessimiste mon vieux.

-- Un pessimiste éclairé comme tu t’étais défini un soir.

-- L’ancien temps est mort. Il faut agir ! C’est le seul remède contre les ruminations de l’instinct.

-- Ah ! Et Ghislaine ?

-- Nous avons signé l’armistice. Au final, ce psy-conflit m’a ouvert les yeux. Les acteurs étaient vraiment très bons.

-- Une guerre propre qui n’a fait aucune victime en fin de compte.

-- Alléluia !!!

Levons nos verres et buvons à la santé de la réconciliation et du grand bond en avant. Aigreurs à l’estomac.

-- Comment va ta plaque chauffante ?, qu’il me balance brusquement sur le ton de celui pour qui la curiosité n’est pas un vilain défaut.

-- C’était une excuse pour partir.

-- Ça je le savais. C’était quoi alors ?

-- Pas tellement envie d’en parler.

-- Je vois.

-- Quoi ?

-- L’homme secret qui contrôle ses allées et venues mentales, ce refus catégorique de ce qui doit être lâché sur la place publique. Tu aurais fait un bon sujet britannique.

Secret. Qualificatif qui revient souvent. Synonyme : cachottier. Pudique serait plus adapté. D’autres avanceront puritain, ceux qui gueulent haut et fort avoir déniché le trésor enfoui dans d’authentiques cervelles, les fondamentalistes de l’analyse et du sens, ceux à qui j’ai avancé les origines protestantes de mon père. Mais c’est vite oublier ma mère, une catholique sincère, convaincue du pouvoir spirituel et temporel de Rome. C’est elle qui m’a formaté –- je ne lui en veux d’ailleurs pas, c’est bien plus agréable qu’un dressage de type marxiste-léniniste -–, qui m’a parlé pour la première fois de Dieu, d’Adam et Eve, d’Abel et Cain, d’Abraham, de Noé, de Marie, de Jésus, de Ponce Pilate, du prêtre nantais qui enseignait la civilisation universelle dans la colonie. Je me souviens qu’à cette époque, au milieu des années 80, nous avions acquis notre premier magnétoscope, une Akaï gris métallisé, objet qui, précisément, devait servir à l’étude pratique afin de saisir les us et coutumes du peuple de Judée. Rien de plus approprié que les grandes fresques de Cécil B. DeMille -- Ben Hur, les dix commandements --, la Bible interprétée par le légendaire Charlton Heston, le héros d’aventure auquel je m’identifiais et dont le visage restera à jamais attaché à celui de Moïse, lequel, je l’ai appris par la suite, n’aurait pas été l’auteur de sa propre légende. D’ailleurs, qui était-il en vérité, lui-même, le premier du recensement, l’Éternel, Charlton Heston, une œuvre d’avant-garde au destin impensable ? Parce que plus de deux millénaires de règne et de bagarres, faisant couler autant d’encre et de sang, qui aurait pu engendrer le plus grand fleuve du monde si le miracle existait, cela appelle le respect. Seulement voilà. Un beau jour de 1989, Dieu a décampé. Enfin, c’est ce que j’ai voulu croire. Faire croire. C’est qu’on ne vire pas avec deux trois coups de tête le vieil homme à la barbe blanche, le patron siégeant confortablement dans mon cockpit. Dix ans après, je lui jurais toujours fidélité avant d’avaler mon riz et mes saucisses rougail, ce qui me mettait dans une rage terrible. Me suis dit que je n’avais pas de race. J’étais le larbin de l’universel et suffoquais coûte que coûte devant mon impuissance à lutter contre ce qu’il faut bien nommer l’éducation religieuse. Et puis il y a eu cette soirée devant la télé. Des missionnaires évangélistes avaient déclaré la guerre aux ancêtres d’un peuple perdu de Papouasie-Nouvelle-Guinée, lesquels n’avaient pas enseigné à leurs brebis la notion de péché, cause de l’éternel recommencement d’une existence sans fin. Le prétexte était tout trouvé. Je vais leur en foutre moi du paradis à toute cette racaille qui croit dur comme fer que l’homme a été crée à l’image de Dieu et non le contraire. Mais je ne pouvais rien : ils étaient sous la protection de l’écran. Et j’aimais bien trop ma télé pour en venir aux mains.

Une eurasienne nous glisse un sourire. Elle porte un T-shirt noir à l’effigie de Trisomie 21. Son regard aliénant m’invite à parcourir d’autres cieux. Lorsqu’.

Elle l’embrasse.

Bokassa pose en vainqueur. Il a cette fierté des hommes qui ont foi en la reconnaissance sociale. C’est que la ville n’est pas très grande, voyez-vous.

-- Kim, je te présente Zack.

-- Salut. Tu ne serais pas sur facebook ?, qu’elle me demande tout en allumant une cigarette tout en commandant un café tout en saluant une copine laquelle lâche son mail à un type dont les amis s’impatientent parce que le temps presse.

-- Mmm. Tu dois être Modern Girl.

-- Ouaip !, elle cherche je ne sais quoi dans son sac.

-- Visiblement, vous êtes tous les uns les autres les cobayes de cette foutue entreprise de fichage.

-- Et alors, je fais ce que je veux moi. Tu n’as pas envie de nous rejoindre ? Je t’écrirai plein de mots d’amour.

-- Chuis pas un enragé de l’exhibition. Heu… T’as vu quoi d’intéressant sur la page de monsieur ?

-- Des films que je ne connais pas. Des auteurs que je ne connais pas. Des poèmes… Pas compris grand chose à ce que tu écris. Je la trouve de plus en plus antipathique.

-- Je ne suis pas poète. La poésie, c’est le verbe de ceux qui n’ont plus rien à dire !

-- Alléluia !!!

-- Qu’est-ce que t’es alors au juste ?, qu’elle me demande sèchement en réaction à ma vanité.

-- Je ne sais pas… peut-être un type qui se rend compte qu’il faut se passer des rêves.

-- C’est idiot ce que tu dis !, elle fixe l’écran de son téléphone portable.

-- Monsieur a besoin de bouffer, chérie.

-- Ça n’est pas une raison, à moins que tu préfères finir en usine à tricoter du métal.

-- Avec toutes ces usines qui ferment, c’est peu probable. D’ailleurs, ce serait plutôt la grande misère qui nous attend, lorsque viendra la guerre, nucléaire, bactériologique, la destruction, une fucking kill party. Mais en attendant, je chie un nouveau projet.

-- Intéressant… De quoi ça parle ?, elle est soudainement moins distante, plus amicale. Ma réplique, tendue comme les coups de gratte de Mick Jones, ne lui a probablement pas déplu.

-- Chais pas. Je connais juste le prénom de mon personnage.

-- Ne s’appellerait-il pas Zack ?, Bokassa me cligne de l’œil.

-- Non, c’est une femme.

-- Ah !

-- Un nouveau projet comme je l’ai dit, une œuvre beaucoup plus ambitieuse. De l’uchronie !

-- What !, Kim a les yeux qui brillent, elle est foudroyée par la modernité du mot uchronie qu’elle a perdu son français.

-- Supposons que Mussolini ait capturé et pendu Hitler après que ce dernier, pris de panique devant la débâcle de Stalingrad, a retourné sa veste en contractant une alliance avec les Etats-Unis et ses alliés. Il aurait gagné la guerre et aurait ainsi reconstitué l’Empire romain. Benito roi du monde en 1945. Je vous laisse imaginer la suite.

-- Ben… ça donne Berlusconi, hé hé hé. Les tentations du contre-factuel falsifiées par Dieu l’Histoire.

-- Ouaip ! C’est pas un peu démodé tout ça !

-- Avec le pastis, il suppose tout le temps. C’est son effet kiss cool ! Rien ne peut l’atteindre, pas même la mode.

-- Très drôle !

-- Kim, tu lis quoi ?

-- Moi j’aime bien les romans qui ne soient pas des pavés, qui soient speed, qu’on lit d’un trait. J’aime bien les auteurs qui parlent d’eux, de leurs expériences sur fond de sex, drug and rock’n’roll, tout ce que l’école ne m’a jamais enseigné.

-- Il y a les juges suprêmes qui veillent aux grains. Alors de la drogue et de la débauche dans la littérature, en voilà une belle idée. Même le célèbrissime mignonne allons voir si la rose de Ronsard est dans le collimateur de certains, une ode contre les vieux paraît-il.

-- Ronsard… pas un peu niais celui-là ?

-- Chérie, ce n’est pas bien de plaisanter avec le patrimoine culturel de la France. Et je trouve qu’il a écrit un fort joli poème sur le cannabis.

-- Ce n’est pas bien… ce n’est pas bien… fuck you !, elle le fusille d’un regard animal.

-- Je l’imagine bien écrire sur la semence qui a fait naître la terre de France, mon intervention ne vaut que par mon besoin urgent de contredire… et veuillez excuser la pédanterie.

-- Interprète-le comme tu veux. Moi j’y ai vu la plante interdite.

-- Comme d’autres sont convaincus que Djihad se confond avec Guerre Sainte. L’interprétation comme moyen de révolte.

Long silence. Rechercher des réactions. En vain. Tout le monde s’en fout. Ils ont d’autre chat à fouetter en ce mois de février hormonal à tout-va.

-- Quelque chose qui va pas ?, elle a un petit sourire au coin des lèvres.

-- Heu… Disons qu’avec les temps qui courent, mieux vaut peser l’emploi de certains mots, Bokassa chuchote comme s’il avait peur d’être jugé. Ce besoin de reconnaissance sociale je suppose

-- Comme quoi ?, je gueule.

-- Fachos… antisémite… sionisme… arabe… djihad… tous ces mots et slogans que nous récitons comme des refrains de chanson, qui étiquettent et qui nous identifient en même temps, un piège à con, notez que notre ami Bokassa chuchote toujours.

-- Et noir ?, un peu d’humour pour détendre l’ambiance.

-- Faut dire black, c’est plus glamour. Bokassa change de ton, il peut se le permettre, c’est son domaine particulier.

-- Le black est un noir qui plaît aux blanches. Elle lui prend la langue pour bien montrer qu'elle appartient à la génération qui vous dit merde.

-- Un negro-traître !, je tente un sourire mais ils ne sont plus là.

Elle le prend dans ses bras, caresse ses cheveux crépus comme s’il s’agissait d’un trophée. J’en profite pour déguerpir, croisant au passage trois étudiantes, dont l’une est probablement américaine -– il suffit d’observer le mouvement des lèvres pour en saisir la provenance… à quelques erreurs près --, entrer dans le bar avec ce mélange d’insouciance et d’arrogance qui ferait pâlir n’importe quel trentenaire dont la réalité est désormais une chose à prendre avec sérieux. Ce sont les caractéristiques du vieillissement, que Bokassa m’avait autrefois balancé à la figure. Le séducteur, qui s’est pris un râteau tandis que nous supposions -– l’une lui ayant déplu parce qu’elle ne lisait pas et l’autre lui ayant signifié qu’Anaïs Nin était morte --, retrouve de nouveau l’ardeur du soldat qui a perdu une bataille mais non pas la guerre. Il fait mine de lire avec beaucoup de sérieux, un peu comme ces vieux intellos de comptoir pour qui la vie est un catalogue de citations. En vain -- l’ennemie n’ayant pas daigné répondre à l’appel du close combat.

Une Dj spécialement venue de Londres pour animer la soirée 80’s au Shari Vari dans une ambiance survoltée. Foultitude dans la chaleur suffocante dont quelques musiciens de l’underground local. Parade, séduction et distribution de flyers pour événements à venir.

La ville a retrouvé une certaine frénésie qui avait tant manqué dans les années 90, impression qui m’a été confirmé par un ami qui était allé chercher de l’oxygène ailleurs avant de faire le chemin inverse.

Parvenir jusqu’au bar est une rude épreuve, surtout si les mouvements désordonnés de la foule vous effrayent. Puis il faut commander, ce qui est une autre paire de manche. Essaim de soiffards les doigts levés vers les serveuses.

Affluence sur la piste de danse. Des plus jeunes aux quarantenaires nostalgiques -- en chœur <<

I was there in the back stage

When the first light came around

Round d’observation en quelques clichés tandis que je sirote un pastis.

Mouvements synchronisés. Pas disciplinés. Frôlement des corps. Étreintes quelquefois -- sourires qui en disent long pour un after coquin --, puis. La Dj de Londres. D’une excentricité redoutable. Au pays des frogs. Affublée d’un masque. D’un masque à oxygène. D’une beskozirka. De Sébastopol. Mourmansk. Vladivostok. Rayons lasers tout autour. De. D’elle. Des machines. De l’imagerie. Cyber technology Ltd. Post-civilisation. Post-monde. Post-trauma. Post. Fumigènes. Beat after beat. « Hey !!! »

Tout droit sortie d’un film de la blaxploitation -- en plein centre. Que tout le monde mate. Que tout le monde dévisage. Que tous admirent. La coordination parfaite entre ses yeux sa bouche son cou ses bras ses mains son index son ventre ses hanches ses jambes ses chevilles ses pieds. Jamais vu danseuse pareille de ma vie. Je vide mon verre sans m’en rendre compte. « Hey !!! »

Elle se tourne vers moi, s’avance, tout en souplesse, sous les regards abondants, éclipsant du même coup la Dj de Londres. Ai toujours détesté ce genre de représentation, de la main tendue qui vous invite, « toujours aussi raide que la statue de sel » qu’une amie m’avait fait remarquer lors d’une soirée de soutien au président R. chassé du pouvoir par un autre bellâtre également sauveur de la nation, ce dont j’avais rétorqué par « I am the statik dancin’ », la référence au groupe post-punk israélien n’alliant que la mauvaise foi. Elle avait ri (je ne savais pas y faire) « Hey !!! »

Son regard câlin, ses mains baladeuses, ses converse recherchant quelque point d’ancrage, ses petits seins que censurait son cuir noir bardé de badges à l’effigie d’obscurs groupes cold des années Thatcher, le tout engendrant une composition d’un style absolu que n’auraient désavoué ni Charpentier, ni James Brown, ni Ian Curtis, et moi qui retombais dans l’hérésie à la vision de ces postures rayonnantes qui m’avaient tant ébloui un mois plus tôt.

Lui administre mon sourire protocole.

-- Bonsoir Clotilde.

-- Hey !!! Hello Zack, would you have me dancing ?

-- Out of nowhere ? Ah oui, après la tuerie post-punk de la division, la dj lâche Avalon de Roxy Music non sans mécontenter les aficionados du beat… et moi avec. C’est comme si tout avait été planifié, le cadre, les figurants, leurs attentes… et Elle, que je croyais définitivement sortie de mon cockpit cérébral.

La vie est une perpétuelle mise en scène pour Clotilde. Je l’avais compris ce soir-là quand elle m’avait annoncé la mort de Laure, événement qu’elle me vendait sans remords, le fait divers qui faisait sensation. Je lui avais rétorqué que ne pas donner de nouvelles ne signifiait rien du tout. « Peut-être a-t-elle tout simplement eu besoin de prendre l’air ailleurs qu’ici sans devoir rendre des comptes à qui que ce soit. Ce sont des choses qui se passent souvent bien que nous ayons du mal à l’accepter : nous vivons continuellement dans la peur de manquer. » J’ai lu la déception sur son visage. Mais je n’avais pas d’autres choix. Non pas que je sois un négationniste absolu, la bête de foire souriant sardonique à enrager le verbe glorieux de l’interlocutrice, laquelle avait défini les modalités de son discours tout au long du trajet qu’elle prétendait semé d’embûches. Disons que le tragique m’emmerde et je ne désirais pas l’encourager sur ce terrain. Un truc de famille, je m’étais dit, son père qui m’avait gravement scruté de l’œil, Laure qui avait foutu le camp, Clotilde qui érigeait l’ensemble au titre de drame national. Je ne voulais pas être le complice de l’arme automatique qui m’offrirait le beau spectacle de sa cervelle éclatée.

Je ne sais pas comment me débarrasser d’elle. Tous ces regards indiscrets, dans l’attente du dénouement heureux -- les happy end sont plutôt porteurs d’espoir en ce millénaire avide d’histoire palpitante. Me suis rendu compte de ça quand j’avais proposé à Ghislaine et Dragan d’aller au cinéma voir un film qui raconte les vicissitudes de sans-papiers kurdes dans je ne sais plus quel pays. Tu ne préfèrerais pas voir le Che ?, qu’ils m’avaient supplié.

Et voilà que tous clapent des mains : une nouvelle venue dans la bande-son, Planet earth. Serait-il question d’héroïsme ce soir ? J’angoisse terriblement à l’idée d’être le héros glamour censé emballer l’héroïne après deux trois feintes de corps, bouts de chair enchaînés à la suite. Mais le temps avance, irréversible. M’improvise smart & arty & totally underground. La modernité n’est après tout qu’un mécanisme de défense. Finalement -– il était temps mon coco qu’elle doit penser -- je lui tends une main tremblante, indécise, à deux doigts de se retirer, à cause de l’humiliation suprême qui m’attend au tournant : car si je refuse… Et puis le miracle. Parce qu’à force d’attendre, le public en a eu marre, lassitude qui n’a pas échappé à la Dj de Londres. Changement de ton aussitôt. New Model Army. I believe in justice. Je partage le point de vue. Exaltation de La foultitude. Démocratie participative on the dancefloor. Clotilde fait la grimace. Et moi je respire.

Pourtant.

Ce non-événement ne me réjouit pas plus que ça. Peut-être aurais-je voulu danser comme un Dieu sous les acclamations de tous. L’assassiner au beau milieu du spectacle rêvé. Et c’est bien là le problème. De ne pas y avoir cru. De m’être contrôlé. Persuadé que je ne faisais pas le poids, que j’en sortirais perdant. Et ce n’est pas le jaune qui va me remettre d’aplomb. Mon verre est vide, à sec, le mirage démantelé en son sein. Défaitiste jusqu’aux bouts des ongles. Exit !

Lorsque je me retrouve nez à nez avec une bande en fuite dans la rue Ganterie. « Casse-toi ou on te nique ! », me gueule l’un d’eux, un sacré gaillard foutrement arrogant. « T’as pas dix euros ? », qu’un autre tout aussi insolent me lâche –- il tient un couteau en joue dans sa main droite. Ses copains, dont certains sont loin devant, reviennent vers nous avec des airs de petits branleurs des quartiers louches de Lagos ou de Monrovia. Des images défilent dans ma tête, ma mère, mon père, mes frères, mon enfance, l’immeuble en brique rouge, l’exil, le lycée Corneille, l’internat, des visages de mort, Dieu, Clotilde dansant avec un type, une fille, Laure, le sombre corridor du Shari Vari, les clients et leurs cigarettes, le vacarme de la rue Saint Nicolas, la rue des carmes, et… moi, seul au milieu de la rue, intact, une main tendue vers l’avant, comme si j’offrais un objet à une personne invisible.

C’est en pénétrant la Place du 19 Avril 1944 que je me rends compte qu’il me manque quelque chose. Mon portefeuille. Tout me revient maintenant, ces types qui voulaient me faire la peau, qui voulaient mon fric. Et je leur ai donné mon portefeuille… un portefeuille vide, ce qui me fait vaguement sourire. Je suis bel et bien vivant.

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DEVENEZ DES IDOLES

Choisissez votre cobaye parmi les 5 finalistes.

JOUEZ.

VOTEZ.

COB IS/RG)

COB MK/RG)

COB YY/RG]

COB TC/RD]

COB VS/RD)

Bip Bip Bip. Lancement des caméras dans cinq minutes. Ce qui me laisse peu de temps pour planquer le livre. M’asperge le visage d’eau froide, ne donner aucun élément qui pourrait trahir quelque sentiment trouble. Face au miroir de la salle de bain : portrait robot d’une citoyenne lambda.

Installation de la machine à évaluer votre intelligence, un appareil high tech de fabrication chinoise à partir duquel vous devez répondre à des questions de suites logiques et de connaissance générale. Le bouton aussitôt enclenché sur On, une voix monolithique mais enchanteresse vous accueille : « pour votre confort et pour votre sécurité, vous devez respecter les consignes ». Je m’y emploie religieusement. Comme tous les individus qui rêvent un jour de voir changer leur statut en celui d’Idole. UN ESPRIT SAIN DANS UN CORPS PARFAIT, slogan digital s’affichant sur le cadran anthracite qui me fait face. Je me lance à corps défendant dans l’aventure. Gymnastique mentale sous l’œil compétiteur du coach du BLOC 54 et de douze juges appartenant tous à la fondation LÉONARD. C’est à eux que revient la décision finale. Sur le cadran, les chiffres et les unités de mesure. Évaluer, dévaluer. Puis de nouveau le slogan, couleur plus agressive. VOUS AVEZ FRANCHI UNE NOUVELLE ÉTAPE. Je ne me souviens pas qu’on ait un jour voté pour moi.

Le PARTISAN vous souhaite le bonjour.

ET N’OUBLIEZ PAS QUE LES HONNEURS APPARTIENNENT À CEUX QUI SE LÈVENT TÔT.

Après le second Bip — le premier sonne l’arrêt de la source Audio, la vidéo continuant à enregistrer —, je m’effondre dans mon lit. Sentiment de culpabilité, de rage, d’avoir été réprimandée par la voix monolithique : « vous devez redoubler d’effort ». Mais à peine le temps de sombrer dans le rêve, qu’un Bip message m’en sort illico. Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit.

Lettre de convocation à l’adresse de la milicienne Viviane

Vous êtes priée de vous présenter au BLOC 1 à 9h30.

LE PARTISAN est à votre service

A SUIVRE